2x1

Kafkaneando

Foi o seu melhor post. Dedicou-se a semana inteira para conceituar teoricamente o trabalho que realiza há dois anos. Pensou que, no mínimo, poderia trazer ao veículo um pouco de discussão sobre o fazer da encenação, visto que a maioria dos colunistas se dizem atores e até se utilizam de alguns desses conceitos em seus trabalhos inconcientemente. Se lessem, poderiam ir além. Nada.
Na sala de sua atual residência quase transformada em quarto, sentado na antiga cama de seu amigo reutilizada por outro e perpendicular ao sofá-cama onde dorme - direito adquirido pois, apesar do meio, mantinha-se limpo - ouve o idealizador do veículo discorrer sobre os outros autores que não utilizam a palavra da semana de modo adequado. Não era a primeira vez que ele voltava a esse assunto. Propositalmente, naquele dia, tinha postado sem a palavra da semana, essa porcaria de palavra da semana; justamente para ser criticado por seus colegas, ou para testar se eles leriam aquele texto que julgou bom, mas inapropriado à preguiça ou à facilidades. Amenidades não era com ele.
Na semana seguinte esqueceu de postar. Seu dia é segunda-feira, era feriado e isso não tinha a menor importância para ele pois sempre estava a labutar. Mas somente às oito horas da noite, após sair do intenso ensaio, lembrou-se que deveria postar.
Parou.
Sentou-se em frente ao computador para escrever algumas palavras para os próximos dias. Pensou em seus dias que, apesar da falta de rotina, eram monótonos. A primeira frase depois de algum tempo começava assim: "Foi seu melhor post".
Escreveu mais algumas palavras sem entusiasmo decidindo que deveria terminar aquilo com um adjetivo, resumindo como sentia-se: enfadonho.

A Cabrocha

Encontrava-se em um momento de ruptura, daqueles em que se sente que tudo pode acontecer, no limite de suas emoções. Sentado à meia luz naquele beco, tomou um último gole de pinga quando viu que as pedras portuguesas da calçada mudavam de cor: ora pretas todas, ora brancas todas, ora revezavam-se em diferentes coreografias; sempre preto e branco. Levantou-se como um pobre animal a ser abatido, coxo, mas em seu olhar lúgubre ainda guardava um brilho especial. Com a aliança no dedo viu a poucos metros abaixo do poste uma silhueta feminina: linda. Aproximou-se e pôde sentir um cheiro misterioso: como essa mulher pode cheirar tão bem nesse ambiente repassado de aguardente que tresanda? Ela o conduz até um leito deserto e frio como uma noite de geada, embora lá fora estivesse um mormaço de molhar os suvacos e as virilhas. Beijou nuca, lábios, mãos e braços: aquela figura pálida o deixara entorpecido. Na sede insaciável do gozo beijava o doce veneno do Boa Noite Cinderela, colocado por ela estrategicamente em seu corpo: fosse embora veneno, ele bebia o mel da flor até cair.
Acordou com o rosto sujo de sangue, a barriga doía. Os bolsos vazios.
Andou e perdeu na escuridão da madrugada, sangrando, seguido por uma matilha de cães.