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2008-12-24T17:08:00.000-08:00

Óh terra de niguém
ergo meus clamores mudos
por saber que aqui ninguém mais vem!

Teus longuíssimos "coisa alguma" intermináveis.
Belos pastos de sorriso inabitados,
lágrimas secas.
Dores de amor curadas.
Esquecimentos re-esquecidos.

Sei que aqui se agiu!
mas só o que agora se corrói é o o ócio...

como anos folgados
que afogam pensamentos de poucos segundos de vida.

Não há eco quando o espaço é infinito.Se eu grito alguém me ouve??

eu te amo,blog fantasma.(mas deixemos isto entre nós)

2008-06-16T09:47:00.001-07:00

Das tentativas de ser coletivo

Não lembro realmente quando tudo isso fez sentido. É desse vazio inicial que viver coletivamente parece a chave da existência É claro para mim que a individualidade não exclui a coletividade. Se unir e criar relações é um instinto básico do ser humano. Conhecer e se unir às pessoas parece ser a possibilidade mais rica da vida. A vida parece ser sim a arte do encontro. Mas tem certas vezes que ser coletivo é um saco. Ou uma farsa. O coletivo residirá no que existe de mais individual em cada um de nós? Outras vezes é preciso buscar algum sentido dentro de si quando o entorno perdeu-se. Ou mudar de entorno quando rever faz-se necessário. Ou então, voltar ao mesmo ponto de partida e recomeçar. E tudo junto, recomeçando.

Outras vezes em que é necessário perceber e reconhecer quando algo se esgota e chega ao fim. Chegar a beira do abismo e parar. Dizer tchau, fim, acabou.

( )

.

Posts passados, presentes e futuros somente em www.tufosesujeiras.blogspot.com

2007-09-27T09:05:00.000-07:00

2007-09-27T09:04:00.000-07:00

2007-09-27T09:03:00.001-07:00

2007-09-27T09:03:00.000-07:00

2007-09-27T09:00:00.001-07:00

2007-07-03T08:57:00.001-07:00

Grande no homem é que ele é uma
__P
____O
______N
____T
__E

E NÃO UM
___________________________________________________fim.

2007-05-15T07:47:00.001-07:00

"A superficialidade é a maldição do nosso tempo. O mais urgente hoje não é um número de pessoas inteligentes, ou talentosas, mas de pessoas profundas. As disciplinas da vida, do espírito nos convidam a passar da superfície a uma vida em profundidade. Instam conosco a que sejamos a resposta a um mundo vazio."
(R.J.Foster, Celebration of Discipline)
Na contracapa do livro "Os sapos de ontem", de Bruno Tolentino.

2007-05-02T11:40:00.000-07:00

"- Imagine que você tenha vivido num mundo
em que não existissem espelhos.
Você teria sonhado com seu rosto,
o teria imaginado como uma espécie de reflexo exterior daquilo que se encontra em você.

E depois, suponha que com quarenta anos
tenham lhe estendido um espelho.
Imagine seu espanto.
Teria visto um rosto totalmente estranho.
E compreenderia nitidamente aquilo que recusa a admitir:
seu rosto não é você. "

(Milan Kundera, A Imortalidade).

Do trabalho "O Lago de Narciso", da artista plástica Neide Jallageas.
http://www.jallageas.art.br/IMAGENS/O_LAGO_DE_NARCISO/seu_rosto_nao_e_voce_1.htm

2007-04-22T06:18:00.000-07:00

O ANTI-CRISTO
"Este livro pertence aos homens mais raros. Talvez nenhum deles sequer esteja vivo. É possível que se encontrem entre aqueles que compreendem o meu “Zaratustra”: como eu poderia misturar-me àqueles aos quais se presta ouvidos atualmente? – Somente os dias vindouros me pertencem. Alguns homens nascem póstumos.
As condições sob as quais sou compreendido, sob as quais sou necessariamente compreendido – conheço-as muito bem. Para suportar minha seriedade, minha paixão, é necessário possuir uma integridade intelectual levada aos limites extremos. Estar acostumado a viver no cimo das montanhas – e ver a imundície política e o nacionalismo abaixo de si. Ter se tornado indiferente; nunca perguntar se a verdade será útil ou prejudicial... Possuir uma inclinação – nascida da força – para questões que ninguém possui coragem de enfrentar; ousadia para o proibido; predestinação para o labirinto. Uma experiência de sete solidões. Ouvidos novos para música nova.
Olhos novos para o mais distante. Uma consciência nova para verdades que até agora permaneceram mudas. E um desejo de economia em grande estilo – acumular sua força, seu entusiasmo... Auto-reverência, amor-próprio, absoluta liberdade para consigo...
Muito bem! Apenas esses são meus leitores, meus verdadeiros leitores, meus leitores predestinados: que importância tem o resto? – O resto é somente a humanidade. – É preciso tornar-se superior à humanidade em poder, em grandeza de alma – em desprezo...
Friedrich Nietzsche"

Das ilhas afortunadas
"Poderíeis imaginar um Deus? Signifique, para vós outros, a vontade de verdade, que tudo se transforme no que o homem pode pensar, ver e sentir! Deveis cuidar até o último os vossos próprios sentidos!
E o que chamáveis mundo deve ser criado já por vós outros; a vossa razão, a vossa imagem, a vossa vontade, o vosso amor devem tornar-se o vosso próprio mundo. E verdadeiramente, será para ventura vossa!
Vós, que pensais e compreendeis, como havíeis de suportar a vida sem essa esperança? Não deveríeis persistir no que é incompreensível nem no que é irracional.
Hei de vos abrir, porém, inteiramente o meu coração, meus amigos; se existissem deuses como poderia eu suportar não ser um deus?! Por conseguinte, não há deuses.
Fui eu, na verdade, quem tirou essa conseqüência; mas agora é ela que me tira a mim mesmo.
Deus é uma conjectura; mas, quem beberia sem morrer, todos os tormentos desta conjectura?
Acaso se quererá tirar ao criador a sua fé, e à águia o seu vôo pelas regiões longínquas?
Deus é um pensamento que torce tudo quanto está fixo.
Que!? Não existiria já o tempo, e todo o perecível seria mentira?
Pensar tal produz vertigem nos ossos humanos e náuseas no estômago; verdadeiramente, pensar assim é como sofrer modorra.
Chamo mau e desumano a isso: a todo esse ensinamento do único, do pleno, do imóvel, do saciado, do imutável.
O imutável é apenas um símbolo! E os poetas mentem demais.
As melhores parábolas devem falar do tempo e do acontecer; devem ser um elogio e uma justificação de tudo o que é perecível.
Criar é a grande emancipação da dor e do alívio da vida; mas, para o criador existir são necessárias muitas dores e transformações.
Sim, criadores, é mister que haja na vossa vida muitas mortes amargas. Sereis assim os defensores e justificadores de tudo o que é perecível.
Para o criador ser o filho que renasce, é preciso que queira ser a mãe com as dores de mãe.
Em verdade, o meu caminho atravessou cem almas, cem berços e cem dores de parto. Muitas vezes me despedi; conheço as últimas horas que desgarram o coração.
Mas assim o quer a minha vontade criadora, o meu destino. Ou, para o dizer mais francamente: esse destino quer ser minha vontade.
Todos os meus sentimentos sofrem em mim e estão aprisionados; mas o meu querer chega sempre como libertador e mensageiro de alegria.
“Querer, libertar”: é essa a verdadeira doutrina da vontade e da liberdade; tal é a que ensina Zaratustra.
Não querer mais, não estimar mais e não criar mais! Ó! fique sempre longe de mim, esse grande desfalecimento.
Na investigação do conhecimento só sinto a alegria da minha vontade, a alegria do engendrar; e se há inocência no meu conhecimento, é porque nele há vontade de engendrar.
Essa vontade apartou-me de Deus e dos deuses. Que haveria, pois, que criar se houvesse deuses?
A minha ardente vontade de criar impele-me sempre de novo para os homens, assim como é impelido o martelo para a pedra.
Ai, homens! Uma imagem dormita para mim na pedra, a imagem das minhas imagens. Ó! haja de dormir na pedra mais feia e mais rija!
Agora o meu martelo desencadeia-se cruelmente contra a sua prisão. A pedra despedaça-se: que me importa?
Quero acabar esta imagem, porque uma sombra me visitou; qualquer coisa muito silenciosa e leve se dirigiu para mim!
A excelência do Super-homem visitou-me como uma sombra. Ai, meus irmãos! Que me importam já os deuses?”
Assim falava Zaratustra.

2007-03-28T09:19:00.001-07:00

Talents em Copacabana
por Ana Paula Sousa*
O lançamento de 300 de Esparta mostra como um sucesso é construído
http://www.cartacapital.com.br/edicoes/2007/marco/437/talents-em-copacabana

Eles são sempre chamados talents. E quem não souber o que é talent, que providencie um dicionário. Nas junkets dos blockbusters, com entrevistas em formato round-table e première no red carpet, muitas são as expressões estrangeiras. Prática consagrada dos grandes estúdios, a junket, trocando em miúdos, é um evento destinado a reunir jornalistas dos mais variados veículos e países para a divulgação de um filme embalado para o sucesso. A palavra junket também pode designar piquenique ou festa.

Pois aconteceu no Brasil, pela primeira vez, uma junket de porte e feições internacionais. Na segunda-feira 19 e na terça 20, cerca de 60 jornalistas latino-americanos reuniram-se no suntuoso Hotel Copacabana Palace, no Rio de Janeiro, para acompanhar o talent tour do filme 300 de Esparta, que entra em cartaz em 550 salas do País na sexta-feira 30. O primeiro dia foi reservado para jornais e revistas. O segundo, para as tevês.

Se a estratégia é velha conhecida dos jornalistas da área cultural, o mesmo não se pode dizer do público. Explicitar esses mecanismos invisíveis é uma boa maneira de compreender de que modo um filme é preparado como produto para consumo. Estouro nas bilheterias norte-americanas, com 130 milhões de dólares arrecadados em duas semanas, a história em quadrinhos de Frank Miller estréia sob a aura de novidade, de “algo como você nunca viu”, como repisaram diretor, atores e produtores durante as entrevistas.

Autodefinições animadas de um lado, confetes de outro, as entrevistas soam a encontro de fãs com ídolos. Se, em outros tipos de reportagem, os entrevistados ficam à mercê dos jornalistas, que definem o assunto a ser abordado e não raro transformam duas horas de conversa numa única (e por vezes desconexa) frase, quando se tem à mesa um talent, leia-se diretor e atores, a lógica é inversa.

Cabe à distribuidora, neste caso a Warner Bros., a definição de quem fala com quem, a que horas e por quanto tempo. De modo subliminar, o próprio tom da entrevista é dado de antemão, por meio da atmosfera criada. As instruções foram passadas no momento do convite e reiteradas quando os jornalistas chegaram ao hotel em que se hospedaram, o Excelsior Copabacana, de domingo para segunda-feira. Algumas das regras:

– As entrevistas terão 20 minutos.

– Não serão permitidas solicitações de fotos, salvo na sessão oficial de fotos da junket.

– Não serão permitidas solicitações de autógrafos.

– Perguntas que abordem aspectos da vida pessoal dos atores e/ou do diretor não serão permitidas.

Normalmente realizada no México ou em Los Angeles, a junket veio parar no Brasil, muito provavelmente pela presença de Rodrigo Santoro no elenco, como o Rei Xerxes, o persa que Leônidas e seus 300 homens tiveram de enfrentar na duríssima Batalha de Termópilas.

“Atores internacionais fazem parte da globalização e contribuem para que o filme viaje melhor”, explica José Carlos Oliveira, diretor-geral da Warner no Brasil. “Tentamos fazer a junket do Superman no Brasil, mas acabou sendo no México. Que eu me lembre, nunca houve nada desse porte aqui. Acho que inauguramos uma nova fase.”

O produtor Gianni Nunnari atrela a escolha do Brasil à presença de Santoro no elenco. Estaria a escalação do ator ligada à tentativa de aumentar o público por aqui? “Completamente. Essa foi a nossa intenção inicial ao ter Rodrigo”, diz, num ato falho logo corrigido. “Quer dizer, em primeiro lugar, é porque ele é um ator fantástico, jovem e profissional. Depois, também pensamos que seria ótimo ter alguém da América do Sul, que isso ajudaria o filme a ter mais público.”

Isso só as bilheterias dirão. Mas é certo que um evento como o de Copacabana dá ao filme extraordinários níveis de visibilidade. Difícil que algum brasileiro não tenha ouvido falar de 300 nos últimos dias. Da capa do caderno de cultura do jornal O Globo ao programa Super Pop, de Luciana Gimenez, na RedeTV!, Santoro e seus companheiros de filme desfilaram soberanos.

“Acho que temos uma relação de parceria com a imprensa, até porque temos conteúdo a oferecer”, diz Oliveira. “Se organizamos as mesas e estipulamos o tempo, é para fazer com que o maior número possível de jornalistas fale do filme. É apenas um contrato e participa quem aceita. Não temos preocupação alguma com o controle de conteúdo.” Nem seria preciso. O clima durante as entrevistas é amistoso. São comuns lances de tietagem.

O formato round-table consiste na reunião de cinco ou seis jornalistas numa mesa – redonda, de fato – à qual os entrevistados se sentarão. Pela sala, passa também alguém da Warner, cronômetro pendurado no pescoço a controlar os minutos. À mesa em que CartaCapital foi colocada, estavam também jornalistas da Folha de S.Paulo, do site Herói, do Jornal do Vídeo e da Folha de Alphaville. Um veículo acaba por neutralizar o outro.

Exemplo: perguntas sobre a polêmica internacional em torno do filme, que foi acusado pelo governo iraniano de demonizar seu povo e que tem um discurso final que remete à fala de Bush e suas justificativas para a invasão do Iraque, não vingavam. O diretor Zack Snyder chegou a dizer que não tinha essa intenção: “O filme não é ofensivo, até porque não se pretende um relato da história, como um filme como A Paixão de Cristo. Eu também não queria que o Leônidas parecesse o Bush e lamento que, no mundo atual, a expressão ‘lutar pela liberdade’ tenha se tornado quase obscena. É como se a idéia de lutar pela libertação de um povo fosse uma coisa ruim em si”.

Snyder, um diretor vindo da publicidade e hábil no discurso como um bom vendedor, parecia disposto a falar de política. Mas, enquanto concluía a fala sobre Bush, um jornalista atalhou: “Conte como foi o seu encontro com Frank Miller”. Agradecimentos pelo filme e gargalhadas à farta tornam compreensível a regra “não pedir autógrafos”.

Santoro contou como o projeto “chegou às suas mãos”, como “ganhou peso para fazer o papel”, relatou a “experiência de trabalhar no fundo azul” e até de depilação falou: “Eu tentei, mas não consegui. Tenho o maior respeito pelas mulheres, depois disso. Só consegui com gilete”, relatou, sob generosas risadas.

Vindo de junkets em Berlim, Los Angeles, Nova York e Londres, o ator diz que o procedimento é sempre o mesmo. “Eu recebo um papel dizendo o que a assessoria de imprensa decidiu. Não tenho o menor controle das entrevistas. Descobri ontem, olhando uma lista, o que eu ia fazer hoje”, diz, voz tão gentil quanto distante.

A atriz britânica Lena Headey, que vive a mulher de Leônidas, confessou, despachada: “Ah, são sempre as mesmas perguntas... Como é fazer um papel feminino num filme masculino? Mas vocês trabalham em veículos diferentes, não?” Quem participa de uma round-table deve entrevistar todos os talents. No Copacabana Palace, deram entrevistas o diretor Snyder, Santoro, Lena e Gerard Butler (rei Leônidas), que conta as histórias que acha boas, mesmo que elas tenham pouco a ver com a pergunta feita.

Ao fim da minimaratona de entrevistas, sempre na presença de um tradutor, pouco utilizado, houve uma pausa para o almoço e uma pergunta, a princípio, misteriosa: “Você tem one-to-one?” One-to-one? Alguns segundos e a charada está desvendada. Tratava-se de uma entrevista individual. Não, não havia one-to-one.

Encerrada a conversa com os talents, fica a sensação de que, com tantas frases positivas sobre o filme, é difícil alguém não se convencer de que se trata de algo realmente fantástico. Isso, muito provavelmente, explica certa homogeneidade na cobertura. A mensagem ali abrigada parece ser: contra o sucesso ninguém pode.

“Se ninguém tivesse gostado do filme, eu não ligaria. Fiz o filme para mim mesmo. É um filme egoísta. Acho o filme hilário, é uma história em quadrinhos e não finge não ser. Não é para levá-lo a sério. Acho que é por isso que todo mundo está adorando”, diz, sem modéstia, Snyder.

“Tudo é marketing neste mundo”, assente o produtor Nunnari. “Sabemos o que a mídia representa e por isso temos viajado o mundo. A mídia tem sido fantástica em termos de apresentar o filme e divulgá-lo para o público. Mas, quando você tem um bom produto, fica mais fácil o marketing. Se as pessoas não gostassem do filme, não seria tão fácil divulgá-lo.”

O outro produtor, Mark Canton, que já presidiu a Warner, a Columbia e, hoje, tem a própria empresa, também não se furta ao auto-elogio. “Este filme nos lembra de que, se corrermos riscos e fizermos coisas como as pessoas nunca viram antes, temos chance de um grande sucesso.” Ele diz que, ao contrário dos épicos tradicionais, que costumam cair no gosto, sobretudo, do público masculino, 300 de Esparta é “para todos”. E enumera: “As mulheres vão gostar, porque há muitos homens bonitos na tela. Além disso, o papel é forte. Para os adolescentes, será o filme mais bonito que eles já viram, visualmente falando”.

Canton faz questão de pontuar que a Warner fez um incrível trabalho de marketing. “Aqui no Rio, você tem banners do filme na praia, a campanha é brilhante. Mas o que existe dentro dessa embalagem é muito bom. As pessoas amam o filme. Elas não querem saber o que a crítica diz. Elas, simplesmente, querem ver.”

Sobre a leitura política que a imprensa estrangeira tem feito da história, o produtor rebate: “Acho, sinceramente, que quem diz isso (que o filme defende a guerra contra os islâmicos) deveria se preocupar com coisas mais importantes do filme”, diz. “Ele é baseado numa incrível história de Frank Miller, que se passa 2 mil anos atrás. Não acho que temos de nos preocupar com essas ofensas. O filme é uma fantasia, como O Senhor dos Anéis”, diz, enquadrando o mundo pelas lentes da diversão. A polêmica, no fundo, não pode ser revertida em cifrões? Canton ri: “Você é jornalista. Você sabe disso. É claro que ajuda. Quanto mais barulho, mais interesse”. No caso dos blockbusters vale, sem dúvida, a máxima “falem mal, mas falem de mim”.

O próximo blockbuster da fila
Num encontro com donos de salas de cinema, o presidente de Distribuição da Sony divulga o Homem-Aranha 3

Exemplar do papel que desempenha a mídia no lançamento de um blockbuster, a ação da Warner para divulgar 300 de Esparta é apenas uma das peças da engrenagem que faz um filme se mover. Coincidentemente, na mesma semana em que a Warner mirava os jornalistas, outra grande empresa afagava os donos de salas de cinema. Na quarta-feira 21, vários donos de salas de exibição reuniram-se no Hotel Hyatt, em São Paulo, para conhecer a campanha de Homem-Aranha 3, que vai estrear, no mundo todo, em 4 de maio. Eles viram trechos dos lançamentos da Sony programados para o primeiro semestre, tomaram uma taça de vinho e, de quebra, foram apresentados a Mark Zucker, presidente de Distribuição da Sony Pictures International.

Rodrigo Saturnino Braga, gerente-geral da Columbia no Brasil, anfitrião do evento, pretende colocar o filme em mais de 500 salas do País. Certamente, conseguirá. Para os donos de cinemas, ter um blockbuster em cartaz é ver a caixa registradora girar veloz. Para aqueles que não estivessem certos do sucesso da seqüência, o filmete sobre o lançamento prometeu “fazer com que a expectativa em torno de Homem-Aranha 3 seja ainda maior do que nos filmes anteriores” e, por meio de propaganda e promoções,“alcançar um boca a boca jamais visto”.

Zucker diz que não veio a São Paulo pelo Homem-Aranha, mas sim porque, cada vez mais, países como o Brasil são fundamentais para o negócio de Hollywood. “Vim para fazer um contato pessoal, pensar estratégias”, disse. “O Brasil é um dos dez mais importantes mercados do mundo. E a Sony tem feito muito sucesso aqui. É nosso o campeão de bilheteria das últimas sete semanas no Brasil (O Motoqueiro Fantasma).”

CartaCapital: A importância comercial está por trás da presença de atores ou diretores brasileiros em Hollywood?
Mark Zucker: Os mercados internacionais têm crescido nos últimos dez anos e chegam a superar o mercado interno, nos Estados Unidos e Canadá. Por isso, temos tentado fazer filmes com apelo internacional. O Código da Vinci, por exemplo, tem um elenco internacional, é baseado num best seller, tem locações na França e na Inglaterra. Com tudo isso, a bilheteria internacional representou 71% do total. É um resultado fantástico que comprova que devemos fazer filmes com apelo em todos os lugares. Cada vez mais, faremos filme com atores estrangeiros, histórias de outros países e mesmo diretores de fora.

CC: E serão também co-produtores de filmes brasileiros, franceses...
MZ: Vivemos um período no qual Hollywood se vê obrigada a reconsiderar sua posição. A realidade é que cada país está fortalecendo a própria produção, fazendo filmes melhores e dominando o mercado interno com muitos desses filmes. A França conseguiu, no último ano, ocupar 50% do mercado com filmes nacionais, Turquia e Coréia também têm seis ou sete títulos nacionais na lista dos dez mais vistos.

CC: Aqui no Brasil, a Columbia (pertencente à Sony) virou, ironicamente, uma das maiores produtoras do cinema nacional.
MZ: Sim, a Sony tem tido muito sucesso no Brasil e também na China e na Índia. Estamos começando a produzir filmes na Rússia. No Brasil, tivemos Carandiru, Cazuza, 2 Filhos de Francisco...

CC: Em termos financeiros, esses filmes têm alguma importância para a Sony?
MZ: Não.

CC: A pré-estréia mundial do Homem-Aranha 3 não será em Los Angeles, mas em Tóquio. Tudo faz parte da mesma lógica?
MZ: Tóquio é um mercado enorme e o Homem-Aranha é um grande sucesso lá, sempre o número 1 ou 2 na bilheteria mundial. Acho que conseguiremos exibir o filme com grande estardalhaço, levando para lá gente de todos os lugares. Será um evento fantástico.

CC: Os estúdios disseram, há cerca de um ano, que queriam diminuir os custos de marketing. Mas eles só crescem, não? São praticamente metade do orçamento de um filme.
MZ: Só aumentam, por mais que a gente tente diminuí-los. A internet vem se tornando uma mídia cada vez mais importante, nós temos de criar sites incríveis e pagar propaganda. Isso, além dos jornais e tevês. A informação está fragmentada e temos de fragmentar o marketing também. Nos preocupamos com isso, mas não vejo como diminuir custos.

*A jornalista viajou a convite da Warner Bros

2007-03-01T07:28:00.001-08:00

Eu,o fim do mundo,e os objetos de prata.

Nas minhas mãos eu tinha dois objetos de prata.
O mundo já havia terminado fazia alguns meses...mas eu seguia.
Esperançoso de achar sei lá o que...sabido que a vida costumava dar sei lá o ques para quem procurasse por eles com minúcia.
Nada mais me encantava no final do mundo,nem saudades dele eu sentia,não sentia falta da Lua,nem das nuvens,só do vento cortante e de alguns pingos grossos de chuva que sempre amansavam meus pensamentos e aceleravam meus passos...
No alto de qualquer coisa...lá estava eu,no topo de qualquer coisa sacudindo desesperadamente meus objetos de prata,ninguém passava perto...ninguém via.
Uma pena,desisti falando assim...uma pena!
Não havia som,nem ninguém para me dizer que eu estava surdo e que os sons na verdade estavam por toda parte.
Minha barba cresceu no ritmo de um tam-tam.
Um dedo meu caiu,e não sei bem o motivo.
Alguns minutos depois me veio a sensação de choro...mas nem uma lágrima caia na verdade,e nem soluçar eu soluçava apenas tremia das pernas quando de repente,na direção do Sol eu vejo um Alce com uma pata a mais.
Indignado, interroguei-o sobre sua deformação, e ele sorrateiramente escondeu-a de mim,aí sim eu perdi a paciência e enfiei um dos objetos de prata entre seus dois enormes galhos,na respeitosa testa alcina.
Ele gritou,alto,muito alto...meus dentes roçaram-se de nervoso e eu perdi o equilíbrio,não sei bem se pela força que eu fiz pra acertá-lo ou pelo impacto que o grito tinha tido em toda a ruína daquela cidade depredada...
Encostei minhas costas no chão frio mas sem nunca tirar os olhos do Alce...que parecia sorrir,eu ia cravar o outro objeto nele,mas não achei que valesse a pena já que o bicho me parecia um tanto cambaleante,e resolvível com um forte chute,que foi meu próximo passo...a desgraça caiu e acho que não sorri mais.
Levantei-me,esperançoso que sou...porém com certa dose de frio,minha barba ainda era grande e o aspecto do lugar não me fazia confortável.
Meus objetos de prata pareciam bem danificados, um pela queda que eu sofri e o outro pela investida furiosa no animal irritante...a verdade é que eu não tinha destino e de tanto andar a sede me possuía como a uma prostituta.
Ao longe, eu vi com meus olhos já há muito completamente cansados, um pequeno riacho e fui indo em direção a ele com meus passos realmente debilitados, o fato que eu não esperava era o nível escorregadio do chão...troquei as pernas e me estabaquei violentamente no interior do riacho com a cabeça sangrando,e fui perdendo a consciência e fui ouvindo coisas.
Talvez as frias vozes de mortos ou de pessoas de lugares dos sonhos,sei dizer apenas que pareciam vir da minha nuca,ou de um lugar profundo,as últimas vozes que ouvi antes de sumir afogado no oceano.Não que não houvesse salvação...mas é que se fosse pra morrer,que fosse levado pelas águas.
E enquanto eu perdia a respiração,as vozes agudas femininas do interior de algum longínquo lugar pareciam dizer muitas coisas,e chamar até pelo meu nome...

- Julienne Cadê os garfo?
- Da última vez que eu vi,tava na mão do vovô que tava brincando com o Toby!
- Seu Cândido!Seu Cândido!Seu Cândido!
- Mamãe...corre aqui no banheiro!

2007-03-01T07:28:00.000-08:00

2007-02-27T10:55:00.000-08:00

COLUNA TUFOS - por Raoni

----- Original Message -----
From: raoniseixas
To: marcandrenunes@hotmail.com ; paulaoter@gmail.com.br
Cc: brunella ; camilinha ; cecília ; claudia melo ; 'fernandodovall@hotmail.com' ; gregório ; iano jr ; joana friques ; jorge caetano ; kathryn ; laura araujo ; laurinha ; lucianalorezze ; mariliamartins ; masse ; maurício ; natasha ; paula sandroni ; pedro kosovski ; renato machado ; tarciana ; robertinhaprod ; sura berditchev ; walter daguerre 2 ; leobungarten
Sent: Tuesday, February 27, 2007 3:53 PM
Subject: Re: RE: ENC: ENC: QUARTA-FEIRA, DIA 14 DE FEVEREIRO: =? LU =?TO POR JOÃO HÉLIO ?=?=
Fala Marquito.
De certo vivemos um momento de rompimento, de mudança no curso da História, e fico perturbado ao pensar no que virá daqui para frente. Mas essa comoção que ocorreu e que dilui-se no carnaval sobre o caso desse menino me incomodou pois achei que todas as discussões e propostas sobre o fato foram unilaterais, sempre pensando na punição dos culpados, e novas leis para isso. O Estado Brasileiro é incapaz de cumprir com as leis já existentes de socio-reabilitação para esses jovens, então creio que as discussões deveriam tomar outro rumo, avaliando o porquê desse agravamento das relações urbanas no país. A exigência que faço a mim mesmo é não repetir o discurso oficial que condena esses jovens chamando-os de bárbaros, pois na minha opinião a maior barbaridade é o abandono constante que a nossa população sofre diariamente. Não justifico o ato deles. Mas não posso deixar de apontar para outras questões.
Aguardo novos comentários.
bjs,
raoni

Querido Raoni ,é muito bom falar sobre tema tão presente , vão então alguns pensamentos para que continuemos essa convessa . Este tipo de manifesto pela internet , ou pela rua serve para estarmos de algum modo com essa família e outras tantas que sofreram dores inimagináveis e para quem talvez não haja consolo . É claro que essa nação como todo o ocidente foi construído , também , através da violência e da barbárie mas isto não justifica nada . Ninguém em nenhum regime ,de nenhuma forma ,sobre nenhum pretexto pode morrer dessa forma ainda mais uma criança . Stuat Angel morreu em condições parecidas nas mãos da ditadura . O horror . Se você lê alguns livros ou jornais do dia pode ver até onde vai o horror , a crueldade humana . O que aconteceu não foi só um crime originado pela opressão da classe dominante, pela fome ou falta de oportunidade; me lembro agora de um ladrão que enquanto assaltava uma família com toda a intimidação exigida por quem assalta esquentou a mamadeira do filho do dono da casa que chorava .A nossa polícia é de repressão ? È. A comunidade que mora em favela está num gueto como tantos na história ? Está . O Estado se importa com o que acontece lá? Não. Vivemos num cada um por si e pouco nos importamos com as crianças soltas pela rua que sofrem violências terríveis também ? Infelezmente sim.A maioria só percebe os problemas cruciais do país e do homem quando acontece alguma desgraça que ele imagina que poderia ter acontecido com ele ? Sim também. Os políticos que nós elegemos, que nem lembramos , mas que são um retrato fiel da nossa sociedade são sinistros e assustadores? São.O mal existe na alma de cada um ? Existe. Como lidar com ele ? Não sei. Estão não vamos ligar pra nada até que alguma coisa mude no país ,no mundo , em nós. Sem abraços a lagoa sem caminhadas de branco pela orla , sem tarjas pretas no braço , sem nos chocarmos infantilmente com situações que nós mesmos no nosso entorpecimento e agora cinismo ajudamos a criar.Vamos juntos armados com os oprimidos exigir uma mudança radical. O que acontece em última instância com homem nesse momento do mundo é de se pensar muito e principalmente , nós , que fazemos disso nossa matéria prima. Sinto vontade de dar um abraço nesses pais e nos pais dos que mataram joão também . Mas provavelmente não dadrei .O luto no braço ? É . E é terrível. Pra terminar sinto que a mensagem que originou esta conversa , assim como a sua , assim como essa são todas superficiais diante da complexidade que vemos . Vamos continuar conversando e aos poucos aprofundarmos . Bom falar contigo .AbraçoMarco

2007-02-13T14:12:00.000-08:00

(COLUNA TUFOS E SUJEIRAS - por Raoni)

Oi Marco.
Como você reencaminhou esse e-mail, creio que acredita nele.
Me admira essa surpresa e perplexidade que as pessoas ficam com esse fato. Ainda mais quando repetem o discurso da grande imprensa, "endemonizando" o fato em vez de tentar enxergar o que está por trás disso.
Esse país só existe pois foi construído em cima da violência e da opressão sobre os povos que aqui viviam e os que foram trazidos para cá. A Barbaridade que aqui existe é a barbaridade do dominante, do colonizador que aqui pisou e foi o primeiro a produzir a violência. A grande violência acontece diariamente há séculos.
Quem realmente se solidariza com alguma coisa nessa cidade?
Que história é esse de "pessoas de bem"? Você sabe, nós sabemos, que todo dia morre algum adolescente de bala para não morrer de fome. Ninguém se importa quando a polícia invade um morro e mata uma criança. Isso é normal. Morrer o João é que não é normal.
"Banalização do mal"? Aonde está o verdadeiro mal?
A pena de morte já existe nesse país. Temos que lutar contra ela.

> To: mariliamartins@superig.com.br
> From: mariliamartins@superig.com.br
> Subject: ENC: ENC:_QUARTA-FEIRA,_DIA_14_DE_FEVEREIRO:_LUTO_POR_J OÃO_HÉLIO_
>Date: Mon, 12 Feb 2007 22:06:43 -0200> > >
> QUARTA-FEIRA, DIA 14 DE FEVEREIRO: LUTO POR JOÃO HÉLIO
> > NA PRÓXIMA QUARTA FEIRA VAI FAZER SETE DIAS QUE JOÃO HELIO FOI BRUTALMENTE > ASSASSINADO NO RIO DE JANEIRO. O MUNDO INTEIRO SOUBE DA HISTÓRIA; E VOCÊ, > QUE ESTÁ LENDO ESTE E-MAIL, COM CERTEZA TAMBÉM SABE. E PROVAVELMENTE NÃO > SABE BEM O QUE FALAR, PORQUE NÃO CONSEGUE ENCONTRAR AS PALAVRAS. ENTÃO, > VAMOS MOSTRAR O QUE SENTIMOS! VAMOS MOSTRAR O QUE SENTIMOS PELO PEQUENO > JOÃO. VAMOS MOSTRAR, UMA SEMANA DEPOIS, QUE O RIO DE JANEIRO NÃO ESQUECEU. > NA QUARTA-FEIRA, VAMOS MOSTRAR À IRMÃ DE JOÃO, AOS SEUS PAIS, AOS SEUS > AMIGOS, QUE AS PESSOAS DE BEM DESSA CIDADE AINDA CHORAM COM ELES, E SE > SOLIDARIZAM COM ELES. > > USE UMA TARJA PRETA NO BRAÇO O DIA INTEIRO! > > VAI TRABALHAR, VAI AO MÉDICO, VAI AO TEATRO, VAI À ACADEMIA? COLOQUE UMA > TARJA PRETA NO BRAÇO. VAI LEVAR O FILHO NA CRECHE? COLOQUE UMA TARJA PRETA > NELE TAMBÉM. VAI À PRAIA? COLOQUE UMA TARJA PRETA. VAI FICAR EM CASA? FIQUE > COM A TARJA NO BRAÇO. > > REPASSE! VOCÊ QUE MORA NO RIO, VOCÊ QUE AMA O RIO, CARIOCA OU NÃO, MOSTRE NA > QUARTA FEIRA A DOR DE UMA CIDADE PELA MORTE DE UMA CRIANÇA. E PELA BARBÁRIE. > E PELA BANALIZAÇÃO DO MAL.

2007-01-30T05:03:00.000-08:00

Rao.Seixas. 21:35 - 07/01/2004

"Estou saindo do Tablado, atravessando a ponte da Av. Lineu de Paula Machado. O caminho que sempre fiz acompanhado de amigos, principalmente o Saulo, hoje eu faço sozinho. Minha única companhia agora é a do Sampoerna de Menta, que comprei avulso na tradicional banca de jornal. Sempre pedi para minha mãe parar de fumar. Ela respondia que não conseguia, pois o cigarro era seu único amigo. Ela fuma um cigarro Galaxy. Eu nunca tinha entendido isso. Porra, ter como único amigo um cigarro Galaxy por mais de 30 anos deve ser foda..."

Rao.Seixas. 21:35 - 07/01/2004

2007-01-11T18:48:00.000-08:00

O inatropelável Sérgio Daniel.
(Uma trama em 2 capítulos)
.Capítulo Primeiro:- "O Bob's Funcionário do mês"

Nunca, se você perguntasse por aquelas vilas sobre O inatropelável, lhe ergueriam o dedo na direção de Sérgio Daniel,ou sequer se você indagasse algumas das moças passantes se alguma delas era familiar com Sérgio Daniel,e depois de um resultado negativo insistisse dizendo-lhes:"- aquele O inatropelável-",você teria um sinal de reconhecimento,ou mesmo procurando no google por inatropeláveis de todas as espécies ainda assim seria quase impossível que algo sobre Sérgio Daniel se exibisse na tela de seu computador.
Nem tão pouco era este adjetivo exclamado logo depois de abraçar Sérgio Daniel como saudação,não detinha inatropelável em seu nome,não era uma espécie de cargo,nem apelidinho carinhoso de infância, até mesmo já fora atropelado umas duas vezes em toda sua vida,a questão de estar me referindo aqui a Sérgio Daniel como O inatropelável é apenas uma,simplérrima e absurdamente fácil de entender,eu posso.
Permito-me descrever o Doutor Sérgio Daniel da maneira que mais me interessa,sem nunca ignorar verdades que possam ou não depender de pontos de vista,falar de sua maneira peculiar de segurar o alicate do dentista,mesmo nunca tendo ido mesmo ao dentista,mas tendo comprado um alicate por pura curiosidade.Sua voz rouca e seu cabelo muito similar ás perucas modernas que se assemelham por demais á cabelos principalmente aos de Sérgio Daniel,o inatropelável.
Era triste por ter vivido o bastante para ficar triste.
Tinha uma boca larga e com dentes que normalmente se cerravam perante uma mentira por demais cabeluda,gostava dos hábitos matutinos mas sempre os perdia por amar os hábitos noturnos,falava rápido feito qualquer pessoa que não tivesse tempo a perder se comunicando e ansiar pelos dias em que não necessitaria se comunicar com ninguém.Confundia sarcófago com mimeógrafo,coisa que só foi notar aos 32 anos quando pela primeira vez precisou se referir a um,ou a outro não me lembro bem,apenas me recordo que foi assim.
-Senhor inatropelável,o meu avô...ou tio disse que vai lhe ceder o seu antigo aparelho que lhe foi caríssimo e quando...
Não me lembrando muito bem desta história,e por saber que ela é entendiante preferi reservar-me e não contá-la aqui pois além do mais,ela não preserva a mínima importância para o andamento desta história que é absolutamente verídica sem o menor aumento em parte alguma dos fatos.
A referida história se inicia como tudo mais nesse mundo,na segunda-feira irônicamente dia primeiro como um começo de história deveria começar mesmo,numa segunda-feira dia primeiro,mais elegante que isso,só mesmo se se passasse em janeiro,mas aí seria pós-reveillon e não teria a banalidade que esta segunda-feira requeriu para si.
Sérgio Daniel poderia até não ir trabalhar,mas aí não seria O intropelável Sérgio Daniel,não o nosso Sérgio Daniel,honrado e que sempre que podia, exercia o seu direito de não pagar os dezporcento do garçom.
Naquela quase noite ainda não tinha sono,apesar de ter realmente dormido tarde na madrugada anterior devido a sua insônia que cismava em martelar sua cabeça,dormira sim,entretanto nem percebera e acordou como se estivesse todo o tempo já daquela forma.
Havia surgido um trabalho perto do Norte Shopping,fazia tempo que não era requerido pelo verdadeiro chefe,parecia esta uma chance de voltar a ativa,não que financeiramente necessitasse,mas e daí...fazia tempo que não explodia a cabeça de ninguém,a última fora Ivette a mulher do Clóvis da repartição de direito da empresa,no início bateu aquele medo- e se ela contar para o Clóvis- o que só reforçou a idéia de que seu trabalho realmente tinha que ser feito,apesar de polpar muito da arte pelo imediatismo requerido na queima de arquivo.
-Oh!Olá Dona Ivette...
-mmmmm...(ela estava amordaçada como convinha nas regras vigentes no covil na época)
-Espero que as crianças estejam bem,sabe eu gosto muito daquele seu filho mais alto...como é mesmo o nome?
-mmmmm...(tira a mordaça)
-Felipe!(coloca de volta)
-Isso!Felipe,o que é fanático pelo flamengo não é mesmo,êta muleque bom!Dona Ivette a senhora teve ótimas crianças,não se preocupe,amanhã eu permitirei que Clóvis falte e lhe mandarei umas flores,a senhora sabe quais são suas flores preferidas?
-mmmm...
-Ok margaridas,anotado!
Levanta calmamente sua espingarda,a mira do aparelho vai vigiando a testa de Ivette,como se precisasse logo rasgar o silêncio,mas O inatropelável era paciente e apreciava muito tentar advinhar o que quem está a beira da morte pensava antes de partir,se perguntava se a vida de Ivette estaria realmente passando toda em sua frente ou sei lá,e se tivesse passando,seria este um episódio realmente interessante?Então começava ele mesmo a imaginar a vida de Ivette passando por sua frente,e como numa sessão de cinema,os dois assistiam o mesmo filme cada qual de sua maneira.Estranhando bastante a demora,apesar de agradecida,Ivette levanta seus olhos na direção do intropelável, que apenas entende que o filme acabou para Ivette,e que quem contaria a todos os presentes o final do filme seria aquele estrondo de Melinda,sua espingarda...e contou bem alto e sonoramente e falando de uma maneira delicada: estragando, o rosto de Dona Ivette e provando que de nada adiantaram as plásticas feitas com o dinheiro do marido Clóvis.
Depois disso nada mais,e olha que isto já fazia alguns mêses,Clóvis já tinha arrumado uma namorada e a grande pena mesmo fora o moleque o tal de felipe que ficou meio pirado...mas fazer o que,ossos do ofício.
Deu a partida e saia da garagem da empresa recebendo "boa noites" de seus empregados,era bom ser chefe de alguma coisa,mesmo que de uma emissora de televisão falida e dominada por evangélicos como os que forçaram a contratação do viúvo Clóvis,e de outros incompetentes filhos de pastores ou contribuintes importantes para o andamento dos negócios divinos.Luz da noite já no rosto,se dirigiu até o Shoppingo Nova América,percorreu toda a região até receber a ligação dizendo que o shopping era o Norte Shopping,o que não o deixou mais feliz...mas apenas eriçou a vontade de trabalhar.
Lindo!E cheio de classe,da maneira exata que apreciava trabalhar,um galpão imenso escuro,com cara de história mesmo,luzes baixas e o melhor de tudo...muitas ferramentas.
Na mesa perto da saída,o sujeito da vez...
Ainda de uniforme,teve o seu turno no Bob's forçadamente finalisado para todo o sempre.
-Sabe...eu sempre preferi Mcdonald's!
Todos davam fortes gargalhadas,enquanto o inatropelável andava na direção do rapaz lentamente e podendo verificar que já estivera um tanto machucado e roxo em algumas partes do corpo.
-Estou vendo,que ele não está nas condições perfeitas!
Sempre odiou que machucassem sua vítima antes dele,afinal de contas era inatropelável entendem...
-O senhor demorou muito senhor inatropelável,se atrasou quase uma hora.
-E quem é você ?Inspetor do colégio?
Todos riam,talvez por puro medo...mas que riram riram.
-é...meu apelido é mesmo Inspetor.
Calmamente o inatropelável levanta sua mão para um aperto amigável.
-O senhor eu já sei que é o inatropelável...acho que nós poderiamos ser bons amigos,apenas começamos mal.
-E terminaremos mal,é só uma questão de tempo.
Fala isso e da as costas para o baixo sujeito de boina listrada e casacão vinho se encaminhando até a geladeira que ele sempre exigia para seus trabalhos,tudo muito lentamente.
O inspetor se chamava Carlos Bonifácio,não era do tipo do cara que se você perguntasse por aí quem era,não saberiam,fora inspetor de colégio,mantinha este apelido desde a infância e quando se abraçava ele,em raras ocasiões,se exclamava sim o nome Inspetor!Não tinha se dado tão bem na vida quanto Sérgio Daniel,talvez por ter se iniciado há apenas alguns mêses tabalhando nisso profissionalemente,antes chegava a matar,mas apenas alunos do São Bento,o que não era nenhum desafio...era mais um novato que infelizmente se adiantara no caminho do inatropelavel.
-Ei inspetor,seu braço esta sangrando.
Afirma trêmula uma voz no escuro.
Inspetor começa a se alarmar,seu braço estava sangrando só de ter apertado a mão do inatropelável,que sempre carrega em seu relógio uma navalha rigorosamente afiada no caso de encontrar algum engraçadinho como o inspetor,enquanto apertava sua mão,ele roçou a navalha contra seu pulso,agora era só uma questão de tempo como havia afirmado.
Chingamentos esbravejados para todos os lados,Ispetor tentou ir na direção de Sérgio,mas como o sujeito era inatropelável apenas soprando-lhe o rosto,derrubaria o oponente já moribundo,o que não foi necessário pois seria uma cena patética também.Lenta e ritmicamente,Ispetor vai se estribuchando no chão,duas contorcidas por milésimo de segundo parecia uma grávida em trabalho de parto,sangrando cada vez mais envermelheçendo o que antes poderia ser chamado de Galpão.
Finalizado o primeiro obstáculo,Sérgio Daniel olhou fundo nos olhos do atendente do Bob's,e podia entender cada múrmuro desperado que ele dava através das lágrimas tortuosamente espelídas que pareciam legendar tudo o que o quase defunto desejava dizer.
Sorriso imenso,sempre sorria daquela maneira a suas vítimas,eram as únicas a testemunhar aquelas mandíbulas esticadas que só elas.Logo em seguida,dava as costas e escorregava até a caixa de ferramentas mais próxima.
Chave de fenda.

2006-12-25T15:35:00.000-08:00

Edição especial de Natal.

Á sombra da Galinéria.

Tudo, á sombra da Galinéria.
Eu,e os meus mesmos brinquedos.
Eles ,e seus belos enredos.
Deus ,e seus loucos segredos.

A Galinéria,planta sagrada.
Bela,dourada,ensaboada e triste.
Galinéria,árvore esbelta e loira.
Mas encurvada e desolada.
Por saber que não existe!

Todas aquelas tardes.
Eu e meus bonecos,paus e pedras.
A caminho da sombra fresca que empretecia meio jardim.
Era a sombra da Galinéria,que só dava flores pra mim.

Aos pés da Galinéria,fui realmente feliz.
Escapei até de tiroteios,só não morro por um triz.
Escrevi meu nome e o de outra uma.
A Galinéria firme aceitava.
E não apagava letra nenhuma.

Numa das quintas de novembro.
Me pindurei em seus galhos.
Que me entendiam,e não me deixavam cair segurado por outros vários.
E do alto da Galinéria,mesmo com o balançar dos ventos.
Eu nunca caia no chão,e se cai eu não me lembro.

Para os que passavam na rua.
Eu era só um moleque a pular.
Para crianças que só me viam.
Restava concordar comigo,quando mentia que sabia voar.

Até que um dia.
A imensa sombra de um avião.
A pobre da minha árvore engolia.
Transformando tudo em escuridão.

Cabeça pesada.
Boca aberta
Peito frio.
Meu avozinho veio correndo e me deu a mão.
Tudo ficou vazio...
Ele depois de longamente respirar
Me falou com seu sotaque espanhol:

-Com sombra menina, só se brinca em dia de Sol.

A estrela Vietnamita.

Áquela estrela
tímida á esquerda do Cruzeiro do Sul
Dizem que é pedaço das três marias.
Nego diz também,que á meia-noite,seu brilho varia.
Ouço falar dos mais velhos que ela é lágrima de algum orixá.
Os mais gulosos dizem que de seu brilho se pode fazer chá.
Há a versão dos aventureiros,que juram que montado num bode você chega lá.
Meu tio amalucado diz que são seres,querendo nos governar
Minha mãe diz pra só olhar pra ela,quando acabasse o jantar.
Ouvi que ela é toda feita de pedaços de gente.
Ouvi dizer que é pra lá que se manda criança que mente.
Meu primo jura que a estrela fica lá o dia inteiro.
O primo do primo dele,diz que ela só brilha daquela forma no mês de janeiro.
Alguns ousam culpar a estrelinha pelo fim de todo silêncio.
Mas não o início de qualquer barulho.
Meus cães farejadores até, já me latiram sobre suas teses
Com orgulho.

A estrela vira glória na boca dos heroísticos.
Vira esperança nos olhos dos poetas.
É futuro certo nos papíros dos profetas.
É só mais um corpo celeste,na opinão dos patetas.
É a responsável pela corridinha da gente quando a chuva aperta.
É uma tossida de Deus.
É uma torcida nos céus.
Apenas o reflexo de uma outra estrela que acima de uma núvem paira bonita.
Mas numa noite eu descobri,ser mais que uma misteriosa estrela
E sim,que era uma estrela vietnaminta.

Ela veio até a minha varanda.
Confidenciar-me o seu segredo.
Devagar,como toda estrela anda.
No início eu confesso,sentir medo.
Mas falava com uma fala mansa de alfafa
Afofando meu ouvido e meu peito
Sussurro de estrela no canto do ouvido esquerdo
Contando segredo
sagrado pros céus.
Sem cerimônia confessou:
- Sou Vietnamita.

Ah mas que engraçado!
...nascida e criada em Ho Chi Minh
Não era cadente.
Não era guia.
Era vietnamita.
Jogou muita bola nas ruas de Hanoi.
Morou até a velhice nas montanhas de Dalat.
Passava as férias em Nha Trang
até que resolveu subir pelo firmamento.

Subiu de novo,me olhando com confiança.
Esperando que eu guardasse só pra mim a confidência.
O sol já vinha raiando,dei uma última olhada pra cima.
E voltei calado para o interior da minha residência...

A fita.

Ali que só ela.
A fita no cabelo,a fita na janela.
Envolta da cortina.
Na cintura magrela.
A fita,lisa...

Sedosa,trêmula.
Cetim beija o vento de língua.
Lânguida,bamba.
Escorrega pelo meio dos tempos.
Chora na beira das campas.

Pisca.
Brinca.
e duvida,a fita.

Um dia vai furar o céu.
A fita,lisa, e linda,rodopia,e dança com o vento.
Não respeita tempo.
Tudo a seu tempo.
seu próprio tempo.
O tempo que a fita,e só ela,determinar.

Um dia.

Já tanto falei sobre as horas.
Horas e horas.
nas horas.
Eu nas horas...por horas.
Por muitas e muitas horas...

Enquanto elas passam eu sei que choras.
Molhando-as,molhando todas as horas.
E eu choro também...dentro das minhas longas horas.
Quando você não vem.
Horas que você não tem.
Momentos que você tem também...momentos feitos de horas,feitos por horas.

Elas devem...
Mas não querem passar.
as horas.
por mais que se mude de assunto ou se ocupe a vida.
Estamos mudando de assunto.
nas horas.
E levando nossas vidas.
nas horas.
Não se foje delas...as horas,por horas.

Não adianta,correr para tentar matar as horas.
Ou falar,ou jogar,ou fumar.
Ou brincar,ou pensar,ou orar...mesmo orando se está horando.

Vive-se na marca...a marca do relógio.
a marca autoritária das horas.
Todos trabalham pras horas.
O tic e o tac.
E o seu badulaque.
Tempo e o vento.
e o nosso momento.
A aldeia,a corte.
e os raios de noite.
Os doidos e os doídos.
e os nossos rugidos...nas horas.

Ás horas!
Aquelas que não chegam nunca atrasadas.
Nunca fora de hora,
As que sabem bem quando ir embora.
As que quando chegam bem,é em boa hora.
Escrevi tantas dela que até me arrepia,
ao fim do poema,chegamos num dia

2006-12-12T11:06:00.000-08:00

A Casa

Em uma rua escondida no bairro de Botafogo está essa maravilha pictórica, essa briga entre a arquitetura antiga e a árvore que, mesmo cortada, finca suas raízes por dentro da construção. Interessa observar a estética do ato que foi sendo construído quase que sem querer, a posterior derrubada dessa gigante árvore que deixou as raízes da cor das paredes em decomposição; ao ponto do observador poder perceber a imagem como apenas uma coisa.
Pensei em batizar como a casa da morte pelos óbvios motivos: casa abandonada, árvore cortada ao meio etc. Mas isso seria contraditório com o sentimento que tive no exato momento em que percebi esta casa: parei imediatamente o carro para olhar e registrar. Fui arrebatado pela imagem perdida no centro urbano, imagem que te remete a uma outra temporalidade ao olhar.
Não pode ser casa da morte.
É uma obra de arte. Ocasional. Mas é?

2006-12-06T07:46:00.000-08:00

Convido à todos para assistirem ao espetáculo:

SANTIDADE

dias 05,06 e 07/12/2006 às 20:00 na UFRJ - Praia Vermelha
Ingresso: 1 kg de alimento não perecível.

http://www.youtube.com/watch?v=etpgQqdHXRA

2006-12-04T15:15:00.000-08:00

Selos falsos fabricados na Romênia. Paris, 1881.

Não foi nenhuma surpresa vê-la com aquele outro rapaz. Parecia-me uma piranha desde o princípio, quero dizer.Não.

Eu não quero dizer nada disso.

Ela parecia contente. Feliz, sabe-se lá. Eu também. Ninguém me veria aos pulos, é verdade. Porém acho que devo ter ficado mesmo alegre ao perceber que era a hora certa para fazer algo errado.

Dei-lhe um tiro na cabeça com a arma do meu avô. A carregava comigo desde o dia em que roubaram-me os sapatos na Central do Brasil.

Abram as janelas e tragam-me um sanduíche.

Viu? Apesar de tudo continuo mesmo engraçado. É de rolar de rir.

2006-12-04T02:10:00.000-08:00

Talvez não pudesse ser assim

Menina sempre doce era Maria. Mal caía, suspirava. Todos a amavam por sua doçura.

Mal sentia a bela menina a dor que o homem passa. O suor de quem trapaça. Ela, suspira. Passa.

Por erro, nunca foi julgada. Se errasse era perdoada. Pois dava um suspiro e todos conquistava.

Papai só não queria quebrá-la. Mamãe mal cabia em amá-la. Um suspiro e a paz se consumava.

Maria matou a família suspirou e foi se embora. A polícia não a seguia, teve pena ao ouvir a história.

Que a menina não sabia que fazia coisa errada. Pois nunca em sua vida fora avisada.

A sua volta tem demônios, não a tocam nem chamam. Ela não os vê, não conhece, não imagina.

Onda pisa nascem cravos, já queimados pelo sol. De seus olhos lê-se brilho. E doçura de caramelo.

Maria às vezes ainda mata, mas ninguém não a diz nada.

Talvez pudesse ser boazinha, quem sabe até realmente amada.

Mas é escondida atras de um pano. A cortina da inocência. A alienação disfarçada.

É um monstro essa menina, mas tão doce que ninguém faz nada.

2006-12-01T04:55:00.000-08:00

O tom certo pro começo.

Eu não estou chorando.
Quem estava aqui e chorava foi embora.
Não que eu não ache respeitoso o homem que chora.
Mas acho digno de pena o sujeito que se apavora.

Eu não estou chorando.
Não me lamento mas por que você está perdida.
To com o pescoço rígido,peito a mostra pra aguentar mais ferida.
As ventas pro alto como um Rei.
Um Rei que um dia serei.
Eu não estou chorando.
Sereno e calmo,como no mar um navio.
Sou menos bomba e cada dia mais pavio.
Não digo mais que te amo.
Espero o dia amanhecer...
Eu sou o filho da Lua.
Eu sou neto dos tempos.
Sou do mar um sustento.
Coronél da embarcação.
Da tua cor,eu fui um dos inventores.
Sou eu quem levo dias e dias no navio das dores.
A morte me alcança como bala de canhão.
O dia me assusta feito forte lua cheia
Eu matei o mundo,e me vi na escuridão.
Entretanto, não estou chorando....
Não choro,não choro,não choro enfim...
Pois guerreio pra um dia pegar o que é meu devolta pra mim.

Oniricidade.

Em qualquer lugar, em meio a continentes e dois polos.
Sentia todo o infinito dentro de seus próprios olhos.
Vento nas ventas, o tempo nas tempas.
Tinha poucos anos, mas a sabedoria de alguém de noventa.
Pragmático, garantia já ter perdido a garantia num acidente em alto-mar.
Mergulhado nele mesmo, e sem saber como voltar.
Pés limpos com muito lama.
Cabeça no alto mais erguida o possível roçando na grama.
Ele achava que era uma núvem, e não via problema já que olhava pro céu as vezes e via diversas núvens fingindo que eram gente.
Respeitava o consciente, mas preferia olhá-lo de longe.
Do ouvido para a boca,só as músicas que ele gostava.
Ele compunha também algumas e um bem-te-vi cantava.
Deixava que sua alma inquieta
Andasse de bicicleta.
Respeitava a falta de amor.
Detestava a falta de flor.
Tinha a pele desenhada com caneta hidrocor.
Sabia que com o tamanho do seu peito e desejo.
Que sua alma a tudo alcança.
Falava dificil como adulto
E tatibitati como criança.
O menino não se gabava por saber voar.
Amava de maneira feroz e não sabia se controlar.
Detestava a ignorância.
Fumava já no jardim da infância.
O jovem sabia chorar.
Bebia danone no bar.
Ouviu o canto dos caramujos.
Banhou os banhados
Sujou alguns sujos...
Era além de qualquer coisa um sonhador.
Não se eterniza um sonhador, sem se sonhar com ele e se tornando assim, um novo sonhador também.
Sonhador que é sonhador, pontua todas as frases com um talvez, nunca sabe dizer amém.
Sonhador mantém um giz de cera na carteira, caso aconteça um acesso furioso de infatilidade e resolva que precise desenhar.
...jamais renega o ofício de sonhar.
...jamais renega o ofício de sonhar.

Se não percebes,é burra.

Olha pro céu,bem amada.
Me vê montado na Lua?
Berrando você e acenando feito louco?
Vê o céu tremendo com o barulho do seu nome num tom roco.
Vê meu peito iluminado pela luz da ilumiadora maior dos becos.
Olha pra ti ,bem amada.
Olha pra ti,que tu me ves também.
Olha eu no parabrisa dos carros.
Olha eu no barulho do trem!
Presta atenção bem amada!
Me vê.
Basta querer.
Que eu to aí!
Pronto pra te divertir.
Louco pra te ver sorrir.
Me sente no brilho do teus olinhos.
Doce abajur.
Sou eu quem te abraça candura.
Olha pra mim,menina da pele escura.
To aculá.
To em todo lugar.
To pra você meu amor.
é só olhar...
me olha, meu cheiro bom.
E tu...tu serás a mulher mais bem afortunada que já se ouviu falar!!!!
...se não percebes...

2006-11-28T01:45:00.000-08:00

Devastolândia.

No thoughts. No more rainy days. No claps. No mind. Seas of mindlessness. Aerial beaches. Pick up all your love letters!, he said. Shit. Profounds of time. Of timelessness. I see old hearts. Buried in who-knows what old hearts. No pain. No sword. No flowers at all. I see bums. Footsteps of dawn. Slow-motion kisses. Hidden crowds. Spikes and arrows of memories. Bloomy sparks across the silence. Remembering cries. Of elder people. Without pictures. No pictures!, she said. No jazz concerts. No hope. I wish to say. But no words. No words at all. No great motions. No more headaches. I mean no windmills. Windmills? No!, I said. No wind. Wind? No. Portions of living loving dreams. No. I mean no. No no. Emptiness. Inflamed. In flames. With no summer rains. No more lamps. No fancy clothes. Meaningless. Of rising boring secrets. With lessnessness. Stop.

I don't have a hat. This makes me really sad.

2006-11-26T14:48:00.000-08:00

Tua voz como pluma me pesa nas costas.

Ah fardo doce, que carrego com o pesar de um messias.

Dói, mas dói macio.

Sofro, mas sofro completo.

Ah quem diga: Ninguém nesse mundo é feliz tendo amado uma vez.

Digo eu: Ninguém nesse mundo viveu antes do primeiro amor.

Teus olhos brilham, ofuscam os pensamentos.

Como ao sol, olho incessante a fim de cegar.

Antes o verde de teus olhos e nada,

Que um mundo cruel e eles à distância.

Não ajude ao mundo, viva num casulo.

Ter a ti e nada mais, antes de viver por outros.

Quero viver todo o egoísmo do amor.

Toda a paralisia de uma paixão.

E se as flores mudarem de cor...

Planto rosas e colho tulipas...

A vida vale o aroma de uma flor.

A paixão é uma, não importa suas pausas, seus nomes.

Néctar é néctar, não importa a flor.

Amarei a ti sempre, não importa a quem. Amo.

2006-11-23T15:08:00.000-08:00

Um

Poemas.

Te desafio a desafiar teus próprios olhos.

Embaixo da nossa casa.
Me despedi de você.
Te disse o quanto te amava.
E te beijei pra te proteger.
Um abraço...foi longo e gostoso como todos os que tu tens.
Eu te abraço,e teus olhos fecham pois tu sabes que está nas nuvens.
Eu te abraço e teus olhos fecham,como que pra receber tudo de bom que vem.
Eu te abraço e teus olhos fecham,como quem sabe mais do que você.
Teus olhos fecham sabendo da luz ofuscante do que sinto por ti.
Eu te abraço,teus olhos fecham e você se põe a sorrir.
Talvez eles fechem para não ver a dificuldade de amar tua.
Talvez eles fechem em respeito a tristeza desse filho da lua.
Talvez eles fechem porque um carro levantou a poeira da rua.
Eu te abraço e teus olhos fecham...
Mesmo que depois de certos segundos,tu fosses embora com outro.
Eu estava nos seus olhos já morava no teu rosto.
Sou eu quem mora no teu sorriso.
Sou eu quem habita em teu olhar.
Sou caseiro do teu coração.
Sou o pulso de vosso pulsar.
E em respeito a tudo isso,teus olhos fecham...
Te abraçei,voei contigo.
Morena que tanto amo.
A dor é ter a paciência...
A dor é o quanto reclamo.
Mas te abraço e teus olhos fecham...
Bendigo a minha amada e te livro do escuro chapéu.
Eu te abraço teus olhos fecham...
Eu te abraço teus olhos fecham...
Parece até que teus olhos entendem mais de amor do que tu mesmo.
Eu te amo,eles entendem...e tu me deixas partir a esmo.
Eu parto e o horizonte me sorri,com os teus dentes.
Inspiro o ar que é você,e com esperança olho pra frente.
Se quem não te ama é quem mais te importa.
Eu saio mesmo,vou embora...
mas sei que te levo por esta porta
já que você sem mim não existe.
já que você sem mim Deus é triste.
Saudade não é o mesmo que sentir falta.
Saudade é assunto fora de pauta.
Sadudade é querer ter saudade de não saber o que é saudade.
Saudade é excesso de falta de oportunidade,saudade é dor de verdade.
Saudade...que atrocidade!
Saudade de ti que sempre esteve aqui...
Como negar morena?
Se quando te abraço teus olhos fecham...
Se quando te falo do Amor.
Nossos olhos brilham.
Os cintos do mundo desafivelam.
As porcas dos pregos desaruelam
e meu peito esquece de doer...
Se quando te abraço,dois mortos vivem.
E talvez por medo teus olhos fechem.
Se quando te vivo,os matos sangram.
E que ao tomar um cafézinho,é você quem eu bebo.
Como negar...?
Como consegues negar?
Não tape os ouvidos enquanto minha alma grita.
Pois quando te falo de amor você sabe que o mar se agita.
...se você sabe do mais comum.
Se você sabe que,você mais eu ,mais o céu,mais o mar,mais o universo somos apenas um.
Faça teus olhos mentirem para mim então.
E faça com que neguem,nega que:
-Eu te amo e fica chato repetindo.
-Eu te amo e fico bobão quando te vejo sorrindo.
-Eu te amo e sinto aquela coisa quando você só me vê como amigo.
-Eu te amo,e só quero te roubar e colar um selo de "Propriedade do Rodrigo".
Eu te amo e não há reclame,e o amor é filho do enxame de abelhas que move o céu.
...e por mais que você tente não entender...teus olhos entendem e reverânciam este amor se curvando diante dele,conheçendo sua majestade.

Cavaleiro do Cavalo Prata.

Poderoso,desequilibrante e vibracional.
Cavaleiro do cavalo prata.
Cavalo romano de esparta.
Digno de perfeição trigonometral.
Veio no ar.
Reina no mar.
Chegou-se pelo amar.
Lorde das casas de quem vence.
Pai das Luzes.
Irrigador das sementes.
Salve!A ti Bendigo meu reino.
Deixo que me venhas e me proteja.
Com tuas roupas e armas e gênio.
Deixo que meus olhos brilhem.
Ao encontrar tua capa flutuante.
Deixo que minha altivez se vingue.
Ao denfrontar-se com minhas ignorâncias.
Deixo que me alcançe.
Tu,vindo...ensinando a como vencer guerras.
Me ensinando a como transcender eras.
E diante dos meus olhos,me entregando uma espada.
Tu,soldado vindo da Lua.
Espelho minha alma na tua.
Pra ser como Deus quiser.
Ser guerreiro para lutar pelo Amor.
Na batalha pelo futuro.
Minhas medalhas luzirem no escuro.
E então finalmente aparecer orgulhoso e vencedor.
Senhor Lorde,Guerreiro.
Sei que me proteges por inteiro.
Agradeço.
E de dores,me esqueço.
Com tua capa me aqueço.
Do frio que faz no mundo.
Senhor,ontem me sagrei guerreiro...
pois da minha dama,eu senti a maior das faltas,senhor hoje eu luto para tê-la devolta
com minha espada com 18 esmeraldas.
Salve!

E tu ri.

Arranca forças do nada a nado,e ri.
Balança os ombros,me deixa alarmado,e ri.
Por pouco,eu mesmo não saio daqui.
é bonita demais a visão,meu balão...de te ver sorrir.
É enorme demais o que sinto por ti.
...e tu ri
Um amor que me exige,morrer abraçado a vida inteira.
Esse amor que me fez comer sózinho toda a jabuticabeira.
É gigante esta dor que pousa por aqui.
No balanço o encanto do seu criançar.
Eu nadando em você nos meus sonhos do tamanho do mar.
Promovo uma esquadra,pra viajar dentro de você.
As Horas que empurram o ponteiro pro canto.
São as mesmas que guiam meu peito pro pranto.
E tu ri...
Ainda bem que tu ri...
Dessa beleza ao menos,Deus não priva o mundo...
O problema é que quando tu ri e eu não vejo.
Numa poça de lama,eu logo me afundo.
Meus pesares são plúmbicos.
E eu quero ter ver.
Eu quero mais é ver você.

Suspiro de êita.

êita dor danada que não ri.
êita dor danada do homem que chora por ti.
êita penumbra das sombrias quando tu não está aqui.
Vem o peso da pedra no peito,que apressa nas presas.
êita amor,que um dia vai me desintegrar e explodir.
Olhando a dor de longe,eu rezo a meu pai que me dê forças.
êita...mas que dor que me faz pesadelar a tua face com a daquele um.
êita dor que já me fez abraçar com quinze garrafas de rum.
êita!
êita meu benzinho,êita.
Dor amarga da espera.
que na esquina me espreita.
êita!

2006-11-22T10:41:00.000-08:00

Canta Galo

2006-11-22T10:40:00.000-08:00

2006-11-22T10:39:00.000-08:00

2006-11-22T10:37:00.000-08:00

2006-11-22T10:35:00.001-08:00

2006-11-22T10:35:00.000-08:00

2006-11-20T19:28:00.000-08:00

Cliché contemporâneo gratuito.

Gabriel e Andressa. Dizer para não dizer mais nada.

Se você ouve Jazz você é bacana. É o que eles dizem. Aqueles que... Bem, aqueles que ouvem Jazz e não gostam de falar sobre o clima. Gente que ri baixo e fala que Keaton é isso. Chaplin aquilo.

Ontem, depois de trepar por seis horas seguidas com sua namorada, Gabriel colocou o vinil do Cole Porter pra rodar e deitou ao lado de Andressa sem pensar em nada muito imenso.

Se você lê Ionesco você é especial. É o que eles dizem. Aqueles que... Bem, aqueles que não lêem Ionesco e adoram falar sobre o samba de raiz. Gente que explode bem fácil e fala que Chaplin é isso. Keaton aquilo.

A luz do abajur toda espalhada no criado-mudo. Uma embalagem de preservativo sabor pêssego, um isqueiro e um maço de Hollywood vermelho. Vazio. Andressa sonha com macacos bonitinhos dominando o planeta. Ela, toda suada, deitada no braço dormente do namorado.

Eu ouço Jazz e leio Ionesco. E vice-versa.

Gabriel com os olhos pregados no teto. Sua cabeça doendo, rodando, dançando e batendo palmas. Ele não consegue pensar em nada a não ser na velha questão que remonta toda a trajetória do homem contemporâneo: será que aquele pedaço de pudim ainda está na geladeira?

Pudim. Pudim. Pudim. Ele quer aquele pudim.

Andressa abrindo os olhos devagar. Andressa mirando os olhos estáticos do namorado. Andressa achando graça no cabelo bagunçado do rapaz. Andressa é mesmo fantástica. E romântica.

Pudim! Pudim! Pudim! Ele quer aquele pudim!

- Amor, no que você está pensando? – Com muito açucar nas palavras.

Pudim? Oh, cacete... Ele quer mesmo aquele pudim.

Gabriel virando a cabeça devagar. Gabriel mirando a pontinha do nariz da namorada. Gabriel embaralhado em pudins imaginários. Gabriel é mesmo um gentleman. Adorável.

- No quanto eu te amo, amor.

2006-11-19T12:08:00.000-08:00

Solilóquio transversal para uma felicidade eminente

Se colocam tristes os acontecimentos à minha frente. Eu, sem reações me coloco aqui, onde sempre estive. Se um dia meu coração me pular do peito e ganhar fala, diria: Este a que completo não é meu, nem eu dele.
Em me guiar pelos acontecimentos a pouco passados em minha vida, e pela equívoca segurança dos demais, concluo que tão somente me cabe alcançar o que quiser.
Eu me deito diante de mim mesmo e ao ser analisado por outro eu, só venho a diagnosticar uma certa serenidade, sensatez que me valerá mais que pedras de ouro. Fui capaz eu mesmo de guiar minhas emoções, persuadir e manipular a mim mesmo em fazer tudo a meu bel prazer. E as respostas da vida tem sido minha comprovação.
Ha pouco a vida se disse difícil, e nisso todos se confortam, mas eu, sereno e mal lavado tenho que me posicionar contra a maré de todos e não me deixar abater pela suposta dificuldade dessa vida difícil.
Otimista não sei se sou. Simplesmente sei da condição transeunte da situação e também que a preocupação é sua seguidora.
Muita flagelação própria tem os demais. Muito sofrem antes mesmo de sofrerem. Muito não fazer por saberem que vão sofrer. Por acharem...
Complicada demais se faz a problemática de uma vida maternalmente simples. Resolvo meus problemas quando prostram diante de mim. Não lhes tomo conhecimento nem antes nem depois de sua posição. E mesmo assim, pouco. Somente o conhecimento quase necessário para lhe dar a devida importância. E dessa forma, lúcido porem extasiado, levo minha não tão importante vida em uma direção atrevida e grandiosa.

Louco? Talvez... Certamente.

Melhor seria viver minha vida inteira em pesar, para me permitir somente nos últimos instantes de vida descansar? Prefira a loucura.

2006-11-16T15:36:00.000-08:00

...Só porque não ouso falar de Amor sem a benção de quem está acima de tudo.

2006-11-16T15:10:00.000-08:00

A Maior das Sagas( em 4 fotografias)

1-Ele chegou-se.(Do lado de cá)

Tinha noite e a noite tinha lua.
E da dor mais profunda ele veio,irradiando beleza,confiança,graça
e tudo o mais que ele podia irradiar,principalmente nobreza,ele veio pra crescer o menino,que acompanhou tudo como observador que sempre fora.
Veio imponente,em seu cavalo prateado...ele era filho do cósmos.
Pediu licença ás ciências do menino,e vestiu-se dele,fez o menino se tremer.
Era só força o homem nobre,e no alto de sua aparente fidalguisse,se aproximava do menino secando com sua longa capa dócia,as lágrimas de criança que ainda lhe habitavam a face molhada.
Era como um longo abraço,que durara horas e se repetia por eras,um abraço executado só através dos seus olhos,bem abertos e bem reais.
Um homem de gravata florida e sua música inebriavam o ar com sua energia belamente bruta ,o menino ainda,podia sentir a dor ponteaguda cercando seu peito,quase fazendo-o desestir de viver...se não fosse visitado por quem fora visitado.
O guerreiro da força,provedor de todas as luzes.
Tinha ar imponente e nobre,não tinha face,se misturava com o vento na leveza que só os mais nobres possuem,o sujeito não era pouco,era um acontecimento.
Depois de algum tempo no abraço,fez dele quem ele tinha que ser.
E ao entregar ao menino a espada reservada a ele, cravada com 18 diamantes,viu através de seus olhos gelados, toda a bobeira do garoto descascar-se de seu corpo,e dizendo
-"És homem meu moleque,corre atrás do que é teu."
Deu-lhe um beijo na testa,e a música ensurdeceu-se.
O estômago do menino deu uma forte embrulhada,e este sentiu vontade de vomitar,olhou para o céu e quase conseguiu alcançá-lo com a ponta de seus dedos,ou com as pontas triplas de seu duro pixaim.
Tudo se explodiu naquele instante,todos os que tinham algo a aprender,aprenderam naquele momento em diante.
Muito do que era escuro,ficou claro.
E o menino apartir daquele dia deu espaço ao homem que tinha que ser.
O menino se tornara guerreiro e resolvera lutar pelo amor,que é no que acreditava,e no dia seguinte...o menino falou de amor,e defendeu-o com a vontade e a força de um guerreiro que é forte o bastante para virar menino no colo da mulher amada.

2- (No meio dos dois).O tempo.

E no meio de tudo:
O tempo.
Desta vez,diferente da normal formalidade
de passar sem tocar em ninguém.
Nos dias que se seguem,o tempo toma a forma de onda,que passa arrastando quem tiver no meio do mar da vida.
Dá pra sentir os segundos passando,a sensação é parecida com a de pequenos vagalumes,arrepiando a nuca da gente.
Pêlos se arrepiando,e angústia real dizendo a que veio.
Confinado em meu próprio amor...te vejo de longe.
Te imagino de perto.
O que mais mata qualquer guerreiro,é não saber se está ganhando ou perdendo a guerra.Não tenho nenhuma informação do fronte...
O jeito é olhar para o céu pra lembrar da tua gargalhada.
O jeito é chorar encima da lua,já que agora sou mais um daqueles que pode subir lá,tenho passe-livre...
A angústia é viva,quando o guerreiro que tomou o primeiro movimento significante para que desse início a batalha da vida,não sabe quando vai ter que tomar o segundo movimento e apenas descança,reza e pede auxílio aos espíritos mais sábios...além de sonhar,este guerreiro usa a capa azul da oniricidade,ludismo e sonho.
Mas o tempo.
Parecia usar um grande vestido,ou toga,seja o que fosse...era revestido com material que pinicava bastante.
Era mulato,e apresentava-se com feições sisudas,usava a coroa de senhor dos destinos,e acima de tudo,não mostrava para ninguém se era bom ou ruim,pois seu cajado parecia tanto com um cajado do Grande Criador,quanto com um tridente de demônio.
E dando certeza de sua incerteza de intuito,não tinha olhos,e se tinha esses eram cobertos por pálpebras tão grossas quanto sua voz de trovão...ou de bola de neve...não sei ao certo,tudo nele é incerto.
-O que nos resta,é rezar pra que não haja tempo ruim.
...fora a saudade,casada com o tempo que vive gritando no meu ouvido,pedindo para ser incluída na história.

3- Por detrás dos Lindos Olhos.(Do lado de lá)

De uma hora para outra.
Não sei se é fim.
Ou se é dia raiando.
ele jura com água nos olhos que é amor demais.
Eu apenas não sei de muita coisa...
Ele diz,e diz,e me olha e me chora.
Eu tremo,não sei se estou pronta.
Eu me tremo.
Ele se treme.
A vida parece derreter-se mais e mais.
Enfrente a mim,e enfrente a esse menino,
que eu vi virar Homem,bem na minha frente...o mundo.
Agora ele me aparece Grande.
Dizendo que vai me levar...pro céu.
Eu nunca ri dos seus sonhos...pelo contrário.
Sempre fui o maior dos apoios.
Mas como apoiar ele a mexer na minha vida?
Ele apenas abriu sua boca e disse.
Não travou nem um pensamento.
Contou-me o seu segredo que nem ele sabia.
E me jurou que não era fim de vida.
Mas sim belo raiar de Dia!
E eu?
Em todo o seu crescimento pensando em mim,será
que ele não pensou em mim?
Ele cresceu,e eu já há muito crescida.
Não sei se o entendo.
Não há mais como desabafar com o meu melhor irmão.
O que fazer quando o seu conselheiro é o problema para o qual quer ser aconselhado?
Eu o amo.
Mas não entendo,o gigante que carrega no peito.
Ele me disse tanto.
Sobre ele.
Sobre mim.
Sobre o ele em mim.
E Sobre o mim nele.
Nos dias que se vêm,eu sou A interrogação.

4-Encima,acima,por cima.(o amor)

A lua,Deus,a amizade.

2006-11-14T15:30:00.000-08:00

"Os problemas de Fausto não são apenas seus: eles dramatizam tensões mais amplas, que agitaram todas as sociedades européias nos anos que antecedem a Revolução Francesa e a Revolução Industrial. A divisão social do trabalho na Europa moderna, da Renascença e da Reforma ao tempo do próprio Goethe, produziu uma vasta classe de produtores da cultura e idéias, relativamente independentes. Esses especialistas em artes e ciências, leis e filosofia produziram, ao longo de três séculos uma brilhante e dinâmica cultura moderna. Por outro lado, essa mesma divisão do trabalho, que propiciou a existência e o desenvolvimento dessa cultura moderna, manteve inacessíveis ao mundo em redor suas novas descobertas e perspectivas, seu vigor e fecundidade.
(...)
A cisão por mim descrita na figura do Fausto goethiano ocorre em toda a sociedade européia e será uma das fontes básicas do Romantismo internacional. Mas tem uma ressonância especial em países social, econômica e politicamente “subdesenvolvidos”. Os intelectuais alemães no tempo de Goethe foram os primeiros a ver as coisas desse modo , comparando a Alemanha com a Inglaterra e a França , e com a América em processo de expansão. Essa identidade “subdesenvolvida” foi às vezes fonte de vergonha (como no conservadorismo romântico alemão), fonte de orgulho; muitas vezes uma volátil mistura de ambas. Essa mistura vai acontecer em seguida na Rússia do século XIX , caso que examinaremos em detalhes mais adiante. No século XX, os intelectuais do Terceiro Mundo, portadores da cultura de vanguarda em sociedades atrasadas, experimentaram a cisão fáustica com invulgar intensidade. Sua angustia interior freqüentemente inspirou visões , ações e criações revolucionárias, como acontecerá a Fausto no final da segunda parte da tragédia goethiana. Com a mesma freqüência, porém , ela tem conduzido apenas às sombrias alamedas da futilidade e do desespero, tal como acontece ao Fausto pioneiro, nas solitárias profundezas da sua noite."

Tudo que é sólido desmancha no ar
A aventura da modernidade
Marshall Berman

2006-11-11T06:29:00.000-08:00

the End has no End.

Última casa do tabuleiro, na beira
do mundo: torres, bispos e peões em bando.
A rainha negra e o rei branco dançando
sozinhos - A caça de amor é altaneira.

Então o rei come a rainha que, sufocando,
engole o tabuleiro e se engole inteira:
o jogo de xadrez é só uma distração do
fato de que todos são peças de madeira.

2006-11-10T22:47:00.000-08:00

E Deus disse:

Opa, desculpe, livro errado...

____________________________________

Eis que entra Édipo:

Foda-se... Não vou a lugar nenhum...

_____________________________________

Hitler:

Esqueci a escada...

______________________________________

Ah... cansei

2006-11-07T09:28:00.000-08:00

"Entendamo-nos bem. Não ponho eu mira
na posse do que o mundo alcunha gozos.
O que preciso e quero é atordoar-me.
Quero a embriaguez de incomparáveis dores,
a volúpia do ódio, o arroubamento
das sumas aflições. Estou curado
das sedes do saber, de ora em diante
às dores todas escancaro est´alma.
As sensações da espécie humana em peso,
quero-as eu dentro de mim; seus bens, seus males
mais atrozes, mais íntimos, se entranhem
aqui onde à vontade a mente minha
os abrace, os tateie; assim me torno
eu próprio a humanidade; e se ela ao cabo
perdida for, me perderei com ela"
Fausto, de Goethe

2006-11-05T02:02:00.000-08:00

Andava esguio na sombra da madrugada, sua eterna companheira, temperado pelo sal da libidinagem, embriagado pelo orvalho entorpecedor das ruas da lapa. As putas passam laboradas. O som de sambas, sirenes e silêncio se misturam ritmicamente em sua cabeça guiando seu passo do urubu malandro. Em sua estrada não haveria destino, não há objetivo, só há a oportunidade. O que se apresenta se coloca como foco provisório de sua atenção, pequena pausa que antecede outra caminhada.

Um grito toma seu espaço. A atenção desviada se incomoda e torna curiosa para uma esquina preciosamente mal iluminada. Pensa, - outra prostituta com acidentes de trabalho – Outra oportunidade para se ter de graça o que só se tem pagando pouco.

Sente-se completamente estranho. Antes de virar a esquina prostra inquieto, mal tragado. Não consegue coibir a sensação de que dobrar a esquina vai significar mais que o nome da ação sugere, vai desviar seu rumo sem rumo.

Por simplesmente não conseguir saber lidar com ansiedades, atravessa esse portal extraviado em esquina e depara-se com uma cena estranhamente sóbria. Dois homens surpreendidos por uma mulher bem preparada que lhes domina com movimentos secos e rápidos. Nunca havia visto uma mulher bater tão severamente em dois homens de uma vez com tanta frieza, tanta precisão... e que mulher... Estava para surgir um deus poderoso o suficiente para desafiar tal cristalização de um poema. A beleza pontiaguda de uma mulher voraz e valente... sem borrar a maquiagem.

Ela, sem pestanejar se guia em sua direção. Sua expressão poderia se traduzir em frangos sangrando, mas para seus olhos entorpecidos, um homem agora bêbado de paixão, se lia apenas borboletas.

A mulher pisa o chão firme, ele relaxa os músculos, sorri. Ela tira qualquer objeto luminoso da cintura, ele tira suavemente seu lenço vermelho do pescoço. As luzes do poste piscam em desvairo. A lua grita sua luz ao solo onde sangue fora derramado. Um gosto sego na boca. Uma tonteira repentina. Ela, com o rosto sexualmente próximo do seu, termina de tirar o punhal de sua barriga. Se a dor tivesse voz estaria aos berros. Se ele tivesse força recitaria um poema.

Ela pisa sensual, uma perna de cada vez em direção à sombra na noite perdida... sem apressar-se... sem medo algum. Ele, mal segurando o próprio corpo ereto, só quer segui-la, amá-la, ao menos ouvir sua voz.

Traído pela boemia que o criou. Ludibriado pela poesia que nunca antes lhe permeara o coração, mas tão somente as letras de seus sambas. Morre... quem sabe de amor.

2006-11-04T17:37:00.000-08:00

eutanásia ou porque eu faço comentários anônimos no meu próprio texto.

sempre evita frases sobre escrever. não gosta de se meter, não gosta de meta-linguagem. hoje acordou tarde e não tomou banho. passou o dia cheirando a sono. foi ao supermercado comprar uma garrafa de leite achocolatado. comprou também um filme de alienígenas. escurece cedo na inglaterra, onde mora. passou a tarde vendo filme e tomando leite achocolatado, com o computador no colo. tem que publicar um texto na internet mais tarde, meia noite no brasil - quatro da manhã na inglaterra. acha que vai escrever sobre alienígenas, mas gostaria de pensar em algo melhor. escreve algumas de linhas, mas apaga logo em seguida. repete o processo até desistir dos alienígenas. quer escrever sobre a textura da parede, mas isso não faz sentido. a luminária horrenda do apartamento também não faz sentido. acredita que metafísica é só um nível de detalhe nas coisas que a linguagem não tem apuro o suficiente para descrever. acaba a garrafa de leite e olha em volta insatisfeito. perdeu o arquivo com o header do site. obviamente não acha o header em cima da mesa ou na bancada da pia. acha, ao invés, três metros de corda que amarra na corrente da luminária, fazendo um laço na ponta. sobe na cadeira e passa a cabeça por dentro do laço. observa a bagunça da sala uma última vez e pára no computador em cima do sofá. aperta um pouco a vista e relê tudo o que escreveu até aqui. se estica todo e aperta enter com o dedão do pé.

2006-11-02T17:00:00.000-08:00

...Mesmo esquema,três poemas.

Lumiada.

Lumiada,quem não viu vem ver.
Venha rápido,mas com cautela quando correr.
Pois lumiada esta aí pra te fazer sorrir.
Nunca lumiada vai querer te ver cair.

Lumiada,ilumia as ilusões.
Reverbera nos diapasões.
Transforma em jardins os alçapões.
E em lindos elefantes os canhões.

Lumiada,de licença vou buscar a minha amada.
-Oh meu bem,ô larga tudo,venha ver a Lumiada!
Por favor saia da frente ó seu moço de chapéu.
Vou convidar a minha amada pra dar uma olhada no céu!
Oh desgraça!
Corta-vida!
Tu abraças minha amada?!

Agora entendo porque pro céu ela não olhava.
Ela olhava nos seus olhos,enquanto lumiava.
Enquanto eu tanto a amava,ela tanto amava outrem.
...
Ela amava tanto,tanto este moço sem cabeça.
Lumiada se esforçava para que a desgraça me esqueça.
Lumiada esplodiu estrelas e matou corpos selestes.
Lumiada empurrou a lua e maribondou por entre minhas vestes.
Êta Lumiada nada disso adiantou.
O diabo do sujeito já beijava o meu amor.

Apesar do céu em festa.
No meu peito trovejou.
Minha alma tava quente...de onde veio tanto calor?
Vem do inferno,vem da mágoa que me flui do meu amor...

Me deixa em paz lumiada.
Deixa este pobre beber.
E ascende meu cigarro que é pr’eu rápido morrer.

Ou então foge enquanto é tempo da tristeza que eu emano.
Lumiada foi-se embora e só volta no outro ano...

Este poema foi apagado.

Todo este poema foi escrito na areia.
Sem o menor medo do mar.
A sombra do poeta,lá do alto vagueia.
Sem o menor medo do amar.

É o graveto que samba gravando sentimentos.
Na praia sedosa da noite que pesa.
Era alguém que ama,salvando tal momento.
Aos olhos da maré,que não liga para a reza.

O poeta dava cada vez mais alma ao poema.
O poema dava cada vez mais alma ao poeta.

Talvez por saber de seu destino de falta de sorte .
O poema deixava-se ser escrito com vigor.
Como alguém que vive intensamente por saber da morte.
A alegria insandescida do poema me chocou.

O vento sabia ventar.
Com gosto de sal.
A lua sabia lumiar.
Valorizando o surreal.

Aos poucos toda a cavalaria se aproximava.
Eram os soldados de Yemanjá.
Atacavam engolindo-se e tudo o que na frente estava.
Vinham querendo dar cabeçada na areia e por final morrer no ar.

Ao sentir a cavalgada chaqualhante e zureta.
Os olhos do poeta se extenderam metade céu metade areia.
Metade papel, metade caneta.

Escrevia com a mão trêmula...os tambores do mar anunciavam o fim.
Não escolhia palavras,as ondas chegavam e logo levariam tim-tim por tim-tim.

Na sua mente só se escreviam palavras de desespero.
Mas com a força de um bom poeta,ele lapidava com esmero.
Riscou,rabiscou na terra este poema que pousa em sua mão.
O graveto quebra na terra,e só aumenta a tensão.

Agora sim! Ele os sente,os respingos vindos pra terra.
Água gelada da noite, onda após onda se comendo feito guerra.
Sente o calafrio do mundo,se arrepia com a presença dos guerreiros gigantes na sua nuca.
Dos seus olhos , se joga uma lágrima...meio torta, suicída e caduca.
A lágrima ao tocar na água que já estava pelo calcanhar.
Encara todas as ondas e as empurra de volta pro mar.
A magia era bela e potente, e ficava difícil de acreditar
Então o poeta escrevia os mais belos versos para que pudesse chorar.
E ao passo que o homem chorava as lágrimas iam pro chão...retardando o ataque das ondas, protegendo da escuridão.
O poeta ficou tão feliz, e resolveu que para o resto da vida ficaria naquela areia
Chorando,escrevendo,salvando sua arte dos soldados da mãe sereia.
...
Mas numa terça de outubro.
O seu olho esquerdo secou.
O círculo branco era rubro.
Mas a inspiração não parou.
...
Mas numa quarta de novembro.
O seu olho direito secou.
Gritou algo que eu não me lembro.
E a maior das ondas se formou.
...
Desesperado o sujeito,abraçou no chão seu poema.
Mas a onda não tinha mas pena.
E veio acumulada.
Gigante,truculenta ,vaidosa indiscreta e abusada.
Passou levando poema,praia,poeta e madrugada.

Mamute no Bistrô.

(O poema deve ser lido com ar de superioridade.)

O sr.distinto entrara no Bistrô.
O sr.distinto com a sua bengala.
O sr.distinto e sua roupa de gala.
O sr.distinto e seu ar borocochô.

O sr.distinto é enterrogado sobre a saúde.
O sr.distinto, se respondeu foi muito do baixinho.
O sr.distinto desperta estranheza no garçom de certo pela sua atitude.
O sr.distinto sofre do garçom a sugestão de um vinho.
...O sr. diz : tinto!

O sr.distinto apenas senta numa mesa.
O sr.distino nunca demonstrou fraqueza.
O sr. distinto com seu fraque azul turquesa.
O sr.distinto encara a luz da vela acesa.

O sr.distinto parecia esperar alguém.
O sr.distinto recepciona as indas e vindas do garçom e de mais ninguém.
O sr.distinto,sempre sobrancelhas pro alto.
O sr.distino,baixo feito sapato sem salto.

O sr.distinto com seus olhos,vigiava o movimento.
O sr.distinto atrás dos distintos óculos se moldava em pensamento.
O sr.distinto lá pelas tantas,sentiu uma criança dos seus pais se separar.
O sr.distinto via a menina aos poucos se aproximar.

O sr.distinto distintamente levou seu olhar pr’outro canto.
O sr.distinto não gostava de criança,elas o enervavam tanto!
O sr.distinto foi atingido por um sorriso e um lindo olhar.
O sr.distinto pigarreia,tosse,tosse,se arrepia e bebe um chá....

O sr.distinto é perguntado se ele gosta de mamutes.
O sr.distinto,beberica e beberica feito um pinto no seu chá.
O sr.distinto é perguntado e leva na canela um chute.
O sr.distinto suando muito,se esforça para a criança espantar.

O sr.distinto ouve da criança que ele parece um mamute.
O sr.distinto não ouvira tal coisa antes.
O sr.distinto nascera magro, e não remete
Nem de longe a um elefante.

O sr.distinto manda a criança ir embora e se espanta com o grosso tom.
O sr.distinto olha pros lados,pra ver se alguém reparou no som.
O sr.distinto se surprende com o tamanho dos estragos.
O sr. distinto com seu grito,rachara todos os pratos.

O sr.distinto era olhado com pavor.
O sr.distinto tenta achar sua gorda carteira para dizer que pode pagar.
O sr. distinto vê vários casais correndo,bagunçando todo o bistrô.
O sr.distinto apenas se sente tombando para o lado fazendo a cadeira quebrar.

O sr.distinto desnorteado de pavor perde toda a pompa.
O sr.distinto ao olhar para baixo,se depara com uma longa tromba.

...

2006-10-31T11:35:00.000-08:00

Saindo do Bigurrilho.

2006-10-29T14:35:00.000-08:00

A noite lhe cai sobre os ombros, o seu peso lhe é suportável.

Porém, quem lhe veste sem pesares é o dia.

O sono serve de consolo.

No entanto na atividade encontra recarga.

A pilhéria é sua amiga, lhe guia pelo eterno.

Mas quem lhe alimenta é a misericórdia.

Na libido encontra alívio.

Enquanto a paixão não lhe causa dor.

Na maldade revela talento.

No amor, vocação.

É forte e fraco, feliz e triste.

É rente e solto, eterno e morto.

Dentre si, embebido em seu próprio paradoxo de sesquipedal tamanho.

Vive e morre em um medo corajoso, com uma raiva calma.

E assim, sem saber se sabe. Faz sempre a coisa certe de forma errônea.

2006-10-28T18:22:00.000-07:00

Ela fala o tempo

todo que está estudando os sesquipedálicos, mas eu não sei que animais são esses e ela me acusa de não prestar atenção no que ela diz. Mesmo assim, o que ela diz se perde entre as xícaras enquanto eu olho pela janela. A empregada está sentada no jardim, esfregando sabão para tirar a mancha de sangue do lençol. Venta um pouco e as roupas no varal panejam. O cabelo da empregada volta e meia entra na sua boca e a irrita. Ela se debruça para esfregar com mais força o lençol. Volto a olhar para dentro, onde ela continua a contar que um sesquipedal tem pés longos e é difícil de achar. Acho difícil de acreditar que ela sangre. Faço duas ou três perguntas genéricas que poderiam ter sido aplicadas a qualquer disciplina conhecida pelo homem e me sinto seguro bebendo café. A ventania lá fora aumenta e eu volto a observar a empregada, agora pendurando o lençol no varal com dificuldade. Seu uniforme levanta no vento e eu vejo até onde as suas pernas vão. Ela levanta da mesa e me pergunta alguma coisa. Respondo que sim, claro. Me levanto também e jogo o resto do café na pia. Tenho que levá-la na estação para pegar o trem das cinco. Pego a chaves e a carteira e caminho para o portão da garagem. Olhando para o lençol uma ultima vez, vejo que a empregada não conseguiu limpar a mancha completamente. Apesar de um certo sentido, a comparação com um mapa é irrelevante e ela certamente não concordaria. Mesmo menstruada ela não tem gosto de nada. Temos tempo, são quatro e vinte.

2006-10-26T18:12:00.000-07:00

As minhas 4 gotas de água salgada.

1-Carta a Seu Mundo.

Devolve o que é meu, mundo estranho!
Soltai o que não te pertences!
Sei eu que ao não me conheceres,não imagina o que minh’alma sente.
Pegaste o que é meu por engano.
És fantasma tocando em meu piano.
Devolve o que é meu mundo estranho, faz favor!
A ti, a serventia não é de tal grandeza.
Sei que te vanglorias exibindo a minha beleza...
Mas um dia, por favor devolve-me, não brinques de bobinho com meu peito.]

Sei que ignoro tudo a teu respeito.
Mas de antemão já te odeio.
Pra ti minha simpatia emudeceu.
Por serdes abusado, e pegares o que é meu!

Devolve,devolve, ai devolve pra mim!

Não imaginava que a falta doia tanto assim!

Assopre-o nos ventos, solte-o no mar.
Deixe no cume de uma montanha.
Vou a pé buscar...
Só não acoite o amor dos outros dentro do teu peito!
Seu Mundo,este amor não é seu.
Devolve a este preto, o Bem-querer que Deus lhe deu.

...Se não devolverdes,vou atrás de ti.
Uma sombra lamentosa pra sempre a te seguir.
E não é meu desejo, ouve seu mundo.
Mas levando a ela, tu leva a mim junto.

2-Lamento de um dia sem chuva.

Vi sentado o meu bem indo embora.
- Me acode, meu pai!
Montada num burro indo janela a fora.
- Me acode, meu pai!
Já devia ser noite,mas o Sol ficara.
-Me acode ,meu pai!
Era tanta tristeza que até Deus chorara.
- Me acode ,meu pai!
Vi sentado meu bem,indo bem longe d’eu.
-Ai, me acode ,meu pai!
Solidão violava meu peito no breu.
-Ai, me acode, meu pai!
Meu nome era mágoa, o do burro eu não sei.
- Ai acode ,meu pai!
Só sei que tu ria,nem viu que eu chorei.
-Me abençoa, meu pai!
Enquanto tu ria,meu peito gritava.
-Me acode ,meu pai!!
Enquanto ele ria ,eu me derramava.
-Me acode ,meu pai!
Um caboclo de longe me encorajava.
-Abençoa,meu pai!
Me dizendo :” Feliz era o homem que amava”.
-Não entendo, meu pai!

3-Pedido a neguinha.

Te vejo estupida neguinha.
Estonteante feito cheiro de mato docinho.
Minha doença ia quando tu vinha.
Se sou zureta meu querer,co-la me junto a você.

Neguinha,ouve meu poema...
Sei que não tens alma pequena,te conheço.
Te amo.
Foge deste destino,louco deste sem tino.
Me ama.

Me parafusa a você doce raro.
Me parafusa que se minha voz te encomodar.
Pra sempre me calo.
Me inala,me suga,me rouba da minha vida.

Meu peito quer-te em doses cavalares.
Meu amor é tão imenso que me faz ser expulso de lugares.
Certas pessoas se encomodam com alguém que ama nesse tanto benzinho.

Toma...toma este amor que é seu,pode ficar.
Segura-o como um filho lindo que é.
Não renega-o só por ser de cor escura.
Ama-o, ama o meu amor,meu amor...

Tu que tens o colo tão gostoso.
Acolhe-o como vem me acolhido.
Esconde-o sob teu vestido.
Para que outras pessoas não fiquem de olho.

Neguinha...não me digas que está com a mão ocupada.
Seja lá o que esteja segurando,solta!
E pega o amor que é mais teu do que tu mesmo é.
Toma ele, segura ele, é muito teu...
Ele é muito teu,mais do que isto que você está segurando...
Não deixe que ele caia no chão...

Ai ai neguinha não!!

4-Soneto descido pelo esgoto.

Cada vez que te toco;
Sinto-te menos mulher e mais fumaça
Por tanta tristeza minha visão se embassa
Mesmo que seu sorriso enorme não saia nunca de foco.

Passam os ônibus, passo a passo,passa o vento.
E eu não penso em coisa diferente da tua pele morena.
E do quanto fica enorme em meu peito tua estatura, oh pequena.
E meu futuro toda hora, morre lento.

Enquanto penso vais embora.
É eu sonhando e tu vivendo.
É tu luzindo e eu chovendo.

Sim eu sonho contigo.
Não!Tu vives com outro.
Assim...eu me desço... pelo esgoto.

2006-10-21T20:06:00.000-07:00

Desculpe

Desculpe. Tal como um foguete vou invadindo seu espaço com meu turbilhão de sentimentos e lhe fazendo ter de refletir, perceber e decidir algo tão grande.

Desculpe, era pra acontecer de outra maneira, era pra eu pegar na tua mão, fazer-lhe um carinho e as coisas caminharem em seu tempo natural. Era pra vontade ir crescendo dentro de ti e explodir junto da minha e nós nos falarmos juntos, na hora certa. Mas, não está sendo assim, a vontade em mim cresce cada dia mais e eu nem sei se há chances dela haver em você. Isso é outra coisa que eu acho um abuso, e se eu abrir meu coração e acontecer de você não sentir nada, o desconforto e a culpa que será pra você quando me der a má nova.

Desculpe, é uma invasão do seu espaço, eu simplesmente entro e tiro teu sossego e bem estar substituindo-os por uma gama de outros sentimentos mais incômodos, tais como pena, medo, agonia, amor.

Sinto-me a escória da humanidade, usando de minha tristeza e solidão como instrumentos para te alcançar. Minha única intenção é que sintas o mesmo que eu, mas corro o risco de ter-lhe por pena ou por que "não é todo dia que alguém escreve uma carta dessas pra alguém". Não quero que se sinta obrigada a pelo menos ser solidária a mim, não quero sua pena.

Ah! Toda essa idéia de lhe escrever está errada, desculpe. Se não pela ilusória distancia que uma carta me traz, não seria capaz de me abrir nunca. Escrevo, mas tremo, fraquejo de medo que leias isto. Mas eu preciso expurgar o que está dentro de mim. Desculpe, eu sei que é egoísta, mas já não é mais uma questão de julgar com pensamentos. Faço isso para manter a sanidade. Não posso mais te ver e fingir que nada acontece. Pois quando eu te vejo, explode dentro de mim uma sensação truculosa, movedora que abala todos os meus sentimentos. Ao seu lado não consigo respirar, não consigo pensar, sou incapaz de mover um braço pra fazer-lhe um carinho. Sua beleza me desmorona, me desconstrói. Você me faz morrer de calor e paixão a cada segundo. E a dor... Não sabes o quanto dói cada vez que vou embora, a discórdia confrontadora da minha mente pelo meu coração cada vez que saio sem fazer com que me vejas. Eu preciso “te ganhar ou perder sem enganos” antes que morra afogado em mim mesmo. Só faço isso, só te jogo esta bomba porque não agüento mais sofrer. Peço-te que olhes para mim, que penses em mim e sinta o que seu coração mandar, não tente entender, não se prenda a razões ou decisões, apenas deixe ser o que deve ser, apenas sinta.

Se estou nesse ponto, se cheguei até aqui, é porque sou fraco e não tive coragem para lhe falar antes, nem muito menos pra falar agora o que sinto. Não espero que tenhas a força que não tive, seria presunção demais. Sei que irás ler esta carta e o que quer que sintas, vai ser sincero e sei também que mesmo que não digas nada, a próxima vez que te ver, saberei qual a tua resposta. Há momentos em que as palavras só atrapalham, tem coisas que elas não sabem dizer.

Peu,

Desculpe...

2006-10-20T18:47:00.000-07:00

Composição para steins, Wittgen e Gertrude.

“feeling sorry wont bring my baby back, will it?”

1. Não seria preciso descrever a culpa como decréscimo de algo, ao invés da desculpa? Se alguém diz “pisei no seu pé, desculpa” o que esta em jogo é menos o retirar de uma ação e mais a aceitação incondicional da mesma.

1.1 Desculpa.
De culpa.
Esse ‘s’ pertence ao.

1.11 que ésse é esse

2. Ninguém pede desculpa à deus, só perdão.

2.1 Desculpa-me, deus, pela blasfêmia.

3. Arrepender-se exige crença no nexo causal, desculpar-se, não.

3.1 De um homem que se diz arrependido, pode-se deduzir dois pontos: “antes eu estava certo” – “agora estou certo”.

3.11 A re-pender-se. Pêndulo que ainda vai voltar.

3.2 De um homem que pede desculpas, pode-se aceitar as desculpas.

3.3 A educação e a decência ensinam como desculpar-se, mas com resultados diferentes.

3.31Pedir desculpas por quebrar um copo é o mesmo que pedir desculpas por partir um coração.

4. O ideal seria o silêncio.

4.1 A idéia é a culpa da ação.

4.2 Silêncio é a desculpa dos filósofos e o fantasma de quem escreve.

4.21 Disso, de certo, seria melhor calar.

4.22 Me arrependo do aforismo acima.

2006-10-19T23:44:00.000-07:00

(Deveria ser postado segunda-feira. No entanto...)

Coisas que não devem ser ditas.

Havia três casas no topo daquele monte. Uma era vermelha, outra quase roxa e a outra bem amarela.Em cada casa vivia uma pessoa: na amarela o Gordo reinava, na quase roxa a Caolha varria e na vermelha o Estranho corria. Os três viviam da terra, e para a terra sorriam a cada manhã. Se cruzavam todos os três, sempre ao meio-dia, quando aravam seus pequenos pedaços de terra e colhiam os produtos de seu próprio trabalho.Como sempre, o cotidiano de cada um se dava de forma repetida, e porque não dizer, feliz.Eu acho.Em um belo dia, carregando seus instrumentos de trabalho, os três moradores se esbarraram de forma inusitada, ao tentarem pescar o mesmo peixe. Riram disso. E seiscentas vezes o sol mudou de cor... Aquilo era novo e sentiam-se como se fossem crianças descobrindo um tesouro escondido no céu.Resolveram deixar os afazeres do dia de lado, e pela primeira vez em oito anos sentaram-se na encosta do monte e conversaram sobre o que cada um tinha feito até ali. O Gordo sorria com facilidade, enquanto a Caolha coçava o joelho e o Estranho falava baixinho.Minhas sinceras desculpas.Naquele dia, ouviram juntos os sons da terra e puderam observar a aurora em explosão, caindo devagar enquanto permaneciam contentes, conversando sobre frutas silvestres, pássaros do sul e previsões climáticas.A Caolha morria por dentro. O Gordo por dentro chacoalhava-se. O Estranho observava, estranhando.Quando os três perceberam que a noite caíra, emudeceram-se simultaneamente por alguns instantes. Após alguns minutos, resolveram deitar-se sobre a relva e de ali em diante, puseram-se a admirar as estrelas, como há muito tempo não ousavam fazer. Conversaram sobre o amor, as belas coisas... As coisas da infância esquecida. O Gordo chorava copiosamente, a Caolha sorria... O Estranho arrancava punhados de flores do mato.Seguiram na densidade da noite escura, conversando sobre Deus, sobre os astros e sobre canções de ninar. Riram muito, todos juntos. Choraram logo depois.Eu penso que talvez tenham mesmo se tornado um só durante a madrugada. E apenas durante ela.Quando o galo cantou e o monte começou a mudar de cor, recolheram-se calados, os três, para suas respectivas casas. O Gordo para a amarela. A Caolha para a sua incógnita. O Estranho para a vermelha; o sol, cansado, bateu na porta de cada um às 6h da manhã.Às 6h da manhã muita coisa acontece. Até mesmo por lá.E ao acordarem mais tarde, lá estavam ao meio-dia, colhendo frutos, sem que seus olhares se cruzassem. E a máquina do dia fazia-se então sublime. Quase leve, de tão perfeita.

2006-10-19T18:04:00.000-07:00

O bruxo

“´ É claro que a vida é boa
E a alegria,a única indizível emoção
É claro que eu te acho linda
E em ti bendigo o amor das coisas simples
É claro que eu te amo
E tenho tudo para ser feliz.

Mas acontece que eu sou triste... “
( Vinícius de Moraes/Dialética.)

Um urro dolorido forte como o de uma pantera gigantesca negra e mordaz saia debaixo da pedra onde o bruxo morava, naquela manhã o velho amaldiçoava todo o mundo com os olhos marejados como os olhos de qualquer desgraçado...
Amaldiçoava as flores por fazê-lo pensar que amar era algo bom.
Cuspia nos aldeões que passavam respirando esperança,a esperança que o alimentou tanto tempo e vice-versa....o bruxo rasgou sua roupa verde, só se vestia de preto agora pra frente.
O mago tinha mãos trêmulas e pernas mancas como castigo divino.
Amaldiçoava a lua que sempre lhe brilhava instigando-o a fulgurar a luz de seu coração que até ontem era bom...
Até perder para sempre sua pedra de luz para um qualquer-nota que mesmo sem o bruxo conhecê-lo sabia não ser digno,pois pedras com aquela luz só poderiam pertencer á quem sabe limpá-la e cuida-la e ser limpo e ser cuidado por ela..agora o bruxo não mais podia se limpar...vivia sujo, barba enorme com cogumelos dependurados, não queria mais fazer feitiços só encarava á todos por debaixo das grossas e violentas sobrancelhas que diziam apenas odiar a todos...

O bruxo pulara no mar e matara 23 cavalos marinhos só com sua presença...não os comera, os matou pela beleza deles, nada que era muito belo merecia viver...
Ao sair do mar, o bruxo atravessou a ponte, ao cruzar com uma velha atirou-a na enorme queda que diziam uns não ter fim,o bruxo não queria mesmo que tivesse...

O bruxo amaldiçoou as montanhas por serem maiores que ele.
Amaldiçoou o vento,por carregar o clima de amor do vilarejo até perto da pedra onde vivia.
E lá pelas quatro da tarde, o bruxo entendera assim descobrindo que não tinha mais coração, abrira tanto o seu peito deixando que tanta gente entrasse, que alguns levaram alguns pedaços como souveniers, dera tanto amor a tanta gente que jogou aos sete ventos como cinzas de algo que tinha que ir embora.
Percebeu também, que seu o toco que tinha no peito duraria alguns poucos momentos, pensou em botar fogo em toda a sua roupa até que virasse bola de fogo encandescente...mas achou que seria demorado demais,não dolorido já que seu peito havia secado e não sentia mais dor,dedicou então as suas últimas horas a amaldiçoar,chingar e resmungar com pedras, sóis,duendes, espíritos,gramas,miligramas,lembranças boas,lembranças ruins...sabia que a pedra apesar de agora estando com um brilho falso que todos até ela mesma no fundo,sabia que acabaria dali há uns tempos nunca racharia pois era feita de um material forte...diferente do mago...que definhava, chingando e cuspindo e trincando os dentes de madeira com o extremo de ódio quando já sem voz seu corpo se transformava em deserto, virava algo seco...o mago que até ontem era bom,e fora roubado ,parecia agora ser levado pelo vento pela carcaça de uma arvore velha e troncuda que tinha um simbolo amoroso e o nome de duas pessoas que provavelmente já sofreram por amar umas as outras, ou uma a outra...

2006-10-18T15:45:00.000-07:00

Se é mentira que se 50% + 1 dos votos de uma eleição forem nulos, esta também seria anulada - como alguns juristas afirmaram nessas últimas semanas na imprensa - em uma constituição em que se reflete a vontade do povo, ou se propõe a avaliar todas as possibilidades decorrentes do sistema representativo pelo voto, deveria prever esse tipo de manifestação. (1) O voto nulo seria, assim, uma expressão importante do descontentamento com o sistema político vigente e apontaria a necessidade urgente de mudanças. Creio que, após a massante campanha dos meios de comunicação pelo "voto consciente" - excluindo o debate sobre a importância do sistema de votação de um país prever essa manifestação e a possibilidade de tornar essa possível mentira (a nulidade de uma eleição) em uma verdade - a maioria da população sentir-se-á obrigada a escolher entre alguns dos candidatos, e nenhuma mudança significativa ocorrerá no processo eleitoral.

Penso em votar nulo para o governo do estado. O Serginho - se ainda fosse o pai - dos Garotinhos, dos velhinhos e de tantas outras maracutaias que passaram pelo presidente da ALERJ nesses últimos anos, é difícil. A bélica e tirana Juíza Denise também é complicado.

Mas ainda pondero nessa questão.

Mas para presidente, já decidi.

Seria muito crer que o governo iria romper com essa politica econômica neo-liberal. É impossivel em quatro anos estabelecer uma nova ordem econômica no país e ainda resolver os problemas históricos como a má distribuição de renda, a reforma agrária e a pobreza. Mas se tentou. Esse governo não só estabilizou uma economia turbulenta, como implantou e apontou projetos provisórios que apontam nossas necessidades básicas. Digo provisório porque, inicialmente, a idéia é diminiur esses projetos sociais, aumentando gradativamente o investimento em educação e infra-estrutura. O fato de manter uma mesma política econômica não significa que esse governo teve os mesmos compromissos com o capital externo como todos os outros. Viemos de 24 anos de ditadura e de 12 anos de Collor e PSDB. É impossível, a não ser por uma revolução total de tudo, romper com essas correntes que ainda dominam o cenário político brasileiro, e que novamente podem voltar ao poder.

Lula não vai à Daslu.

Lula nunca foi uma pessoa de ideologias formais, que você possa dizer "comunista" ou qualquer outra nomenclatura. Mas o fato dele ter vindo da exclusão total (primeiro no nordeste e depois como operário), fora do discurso demagógico, é realmente signicativo. Creio eu que Lula tem um compromisso sim, na tentativa de torna o Estado Brasileiro em um Estado mais humanista, incapaz que olhar um próximo com total indiferença. O problema não é a privatização em si. São os interesses por trás dessas transações e os benefícios particulares que elas podem trazer aos que participam diretamente na decisão do processo. Portanto, é ótimo que todos possam gozar de aparelhos eletrônicos e telefones. Aliás, é fundamental. O que não é bom é que para isso se ocorra uma série de transações de corrupção em detrimentos das finanças do país, e a falta de controle e fiscalização estatal dessas empresas. Eu também prefiriria um serviço privado eficiente do que uma ineficiência estatal. Mas não adianta em nada a melhora de serviços que poucos podem usufruir qualitativamente, quando muitos não conseguem pagar.

O governo Lula cometeu muitos erros. Uma vez no poder, em vez de auditar todas as privatizações que tanto criticou e abrir as feridas do Estado Brasileiro, preferiu manter o sistema de corrupção e compra dos partidos para estabelecer seu projeto de governo - mas não para enriquecer aquela pessoa ou outra. Negociou com quem sempre criticou e quando não quis fazer mais isso (Roberto Jefferson só apareceu na História quando seu partido foi ameaçado de não receber mais benefícios) foi desmascarado.

E é bom que isso aconteça. A apuração de todo o processo é fundamental. Fernando Henrique brecou uma série de tentativas de apuração do seu governo. Alckmin, no governo de SP, também (vide http://www.adital.com.br/site/noticia.asp?lang=PT&cod=24044).

Lula é sim passível de muitas críticas, não é o super-herói que se esperou. Porém creio, que de algum modo, o país avançou. Retirá-lo do poder para colocar Alckmin é um retrocesso em todo o processo político que deseja transformar o Brasil em um país realmente democrático. Votar em Lula não é um voto de fé, de que ele possa ter um governo diferente. Sem dúvida, será. Votar em Lula também é uma decisão política de que desejamos avançar e não retroceder.

Menos ruim com ele. Muito pior sem.

bjs a todos,

raoni

P.S1: NOSSOS FEDERAIS CARIOCAS: Gabeira (PV); Pudim (PMDB); Rodrigo Maia (PFL); Andreia Zito (PSDB); Leonardo Picciani (PMDB); Nelson Bornier (PMDB); Eduardo Cunha (PMDB); Chico Alencar (PSOL); Hugo Leal (PSC); Ezequiel (PMDB); Edson Santos (PT); Alexandre Cardoso (PSB); Solange Amaral (PFL); Jair Bolsonaro (PP); Simão Sessim (PP); Julio Lopes (PP); Índio da Costa (PFL); Otavio Leite (PSDB); Sandro Matos (PTB); Léo Vivas (PRB).

NOSSOS ESTADUAIS: Zito-campeão (PSDB); Pedro Augusto (PSDB); Wagner Montes (PDT); Paulo Melo (PMDB); Álvaro Lins (PMDB); Graça (PMDB); Altineu Cortes (PMDB); Alessandro Molon (PT); Alair Correia (PMDB); Carlos Minc (PT); Picciani (PMDB); Domingos Brazão (PMDB); Pedro Fernandes Neto (PFL); Rodrigo Dantas (PFL); Dr. Marcio Panisset (PFL); Sabino (PSC); Dr. Alcides Rolim (PL); Dica (PMDB); Dionísio Lins (PP); Cidinha Campos (PDT).

Pelo menos oito acusados de envolvimento com o suposto esquema de compra de votos na Câmara Federal foram eleitos. São eles: João Paulo Cunha (PT-SP), José Mentor (PT-SP), Vadão Gomes (PP-SP), Sandro Mabel (PL-GO), Pedro Henry (PP-MT), Paulo Rocha (PT-PA), Valdemar da Costa Neto (PL-SP) e José Genoino (PT-SP). Valdemar da Costa Neto e Paulo Rocha eram deputados federais na época das denúncias e renunciaram ao mandato para evitar a cassação. Genuíno era presidente do PT e deixou o cargo. Os demais foram absolvidos pelos colegas da Câmara. Dos 50 acusados de envolvimento com a máfia dos sanguessugas que disputavam algum cargo nestas eleições, apenas cinco se elegeram, todos para deputado federal. São eles: Wellington Roberto (PL-PB), Marcondes Gadelha (PSB-PB), Pedro Henry (PP-MT), Wellington Fagundes (PL-MT) e João Magalhães (PMDB-MG). Mas, o sanguessuga-mor, o senador pela Paraíba Ney Suassuna não foi reeleito. (2)

(1) Devo esse pensamento à conversa com Alexandre Barbosa Teixeira
(2) Devo essas referências à Anna Beatriz Gaglianone

2006-10-15T18:20:00.000-07:00

Outro dia quis falar-lhe sobre ele. Não o conheço suficientemente. Vamos colocar assim: Ele passou por mim algumas vezes na rua e não me reconheceu. Tenho a impressão, às vezes, que ele olhava para traz logo depois que eu parava de olhar.

Você, eu sei que não o conhece, já o vi ao teu lado infinitas vezes acompanhado de inúmeras pessoas e nunca o notaste. Até eu já o trouxe comigo para te encontrar. Não tive coragem de apresentá-lo a ti, pois temia a tua reação ao conhecê-lo, principalmente vindo de mim. Mas levei-o. Tentei insinuar, balançava-lhe levemente na sua frente, mas não o entendias. Acho eu que tens certo medo dele. Foges dele. Não digo que não o queres com convicção, não estou te chamando de depressiva ou algo assim. Só acho que não conheces nada dele, já ouviu muito falar, mas nada certo, conciso. E como o homem teme, repulsa e mata o que não conhece, você ignora sua existência à espera de que ele nunca venha até você, mas ele já veio até você, eu o levei. Já o apresentei a todos a sua volta, já sabem todos de suas intenções quanto a você, quanto a nos dois. Só não tive coragem de apresentá-lo a ti.

Peço-te com todo coração que não o repulse e principalmente não o mate. Não posso explicar, não sei como. Eu também não o conheço direito, mas não o mate, ele é bom. Embora outros digam o contrário, eu tenho fé de que se você o deixar entrar na sua vida, vais viver o melhor que a vida pode lhe dar.

Ah! Não sei dizer. Ele é grande, quente, chega a incomodar. Estar perto dele da forma que eu estive, dá uma agonia e um silêncio no coração, que chega o doer. Mas é tão bom. Tão bom saber que ele existe, que ele está ali e um dia vai me confortar, e que nesse dia a agonia e o silêncio vão convergir em música, em cinema, em pintura, em fogo... Vão ser o que ele é, vão justificar a que veio...

Como é?! Ah, é difícil lembrar... Já sei! Foi na última vez que conversamos. Você havia ido... não sei, ao banheiro talvez... e foi aí que ele me apareceu. Lá do fundo, no escuro, em meio à confusão ele chamou pelo meu nome. Confesso que fui receptivo, adorei a idéia de tê-lo por perto. Ele chegou e me encheu de calor e orgasmo, como se eu tivesse tomado um êxtase. Você voltou e... e eu covarde não o apresentei, simplesmente o empurrei para longe, pra dentro da multidão e fingi que nada havia acontecido. Foi aí que a agonia e o silêncio tomaram conta de mim. O que eu poderia fazer, eu também tive medo. Achava e ainda acho que você não está preparada como pessoa para conhecê-lo. Ou talvez isso seja só uma desculpa para ser covarde.

Quando disse que ele tinha intenções quanto a nos dois, aposto que você não entendeu nada, não é? Pois é, foi pra isso que ele me apareceu... Não, não tenha medo... pare... Esqueça tudo que você sabe sobre tudo, apague seus conceitos quanto à beleza, dilua suas regras quanto à imagem, arranque os “sims” e “nãos” da nossa cultura e... por uma vez, cultivando o silêncio total e o completo vazio da mente, abra o seu coração e prepare-o para ouvir o que ele vai te dizer... Ele te dirá o que está dentre de mim como me disse o que está dentro de você. E nesse momento você vai entendê-lo e ele já fará parte do seu coração...

O medo foi embora...

Maria, a partir do momento que se busca entender, se está no caminho errado para o entendimento. O amor não merece ser entendido, ele precisa apenas ser. Ame a ti e a teus inimigos com o maior de todos os amores e o amor lhe virá. Amo-te, deixe que o amor entre em você e me ame de volta, depois você pensa em entender.

2006-10-14T03:43:00.000-07:00

De que a tristeza divina é a maior prova da existência divina.

Que meu ódio fique impresso em pegadas na praia do leblon
Enquanto passeio com os cachorros depois da chuva –
Quero poder olhar pra trás e me ver marcado na areia.

(...)

Um cachorro mija na areia e o outro senta do meu lado
Enquanto eu penso na absurdidade que é a chuva -
Quando deus chora a minha descrença é o ultimo milagre.

2006-10-10T10:00:00.000-07:00

http://www.adital.com.br/site/noticia.asp?lang=PT&cod=24044

As falcatruas desenterradas de Alckmin

Adital - Segundo as especulações da mídia hegemônica, o candidato da oposição liberal-conservadora, Geraldo Alckmin, ficou extremamente abatido com as últimas pesquisas de opinião que confirmam sua queda nas sondagens eleitorais - inclusive nas regiões Sul e Sudeste e entre os mais escolarizados. No comando de sua campanha, que reúne os rentistas "modernos" do PSDB, os velhos oligarcas do PFL e os trânsfugas do PPS, o clima seria de velório, com os mais afoitos já procurando os bodes expiatórios para justificar a possível surra na eleição presidencial. Em recente entrevista, o próprio FHC, conspirador-mor da direita brasileira, reconheceu que Alckmin "não tem carisma" e que talvez tenha sido um erro a sua escolha.Diante deste deprimente cenário, o bloco PSDB-PFL teria decidido "baixar o nível" da batalha sucessória. A agência de notícias Reuters revela que "em reunião da coordenação política da campanha nesta quarta-feira (9), tucanos e pefelistas resolveram que precisam explorar com maior contundência o escândalo do mensalão e ligar Lula ao episódio. ‘Queremos extirpar essa praga da corrupção’, disse Alckmin, negando, porém, que seja uma nova estratégia da campanha após o resultado negativo das sondagens eleitorais. Nos bastidores, contudo, pessoas diretamente envolvidas na campanha dizem que ‘não engoliram’ as pesquisas, sobretudo os indicadores que revelam o crescimento da avaliação positiva do governo Lula".

Confirmada estas notícias de bastidores, a batalha sucessória de 2006 promete ser uma das mais sujas da história republicana do Brasil. Mas é bom Geraldo Alckmin ficar esperto! Há muito chumbo-grosso para ser disparado contra ele nesta campanha. Seu tempo de anonimato, em que a mídia garantia uma poderosa blindagem para salvar a imagem do "picolé de chuchu", parece que acabou. No início de agosto, dez dos onze juízes do Supremo Tribunal Federal (STF) anularam uma norma do Poder Legislativo de São Paulo que condicionava a criação de Comissões Parlamentares de Inquérito (CPIs) à aprovação em plenário dos seus requerimentos. Com isso, fica aberto o período de caça ao tucano! Muita sujeira pode vir à tona.

Apesar do discurso udenista, esse "paladino da ética" sempre tentou evitar qualquer investigação sobre as falcatruas do seu governo. Para isto, ele inclusive utilizou um artifício legal do período da ditadura militar para impedir a instalação das CPIs, o que exigia que os respectivos requerimentos fossem aprovados pela maioria absoluta dos deputados. O STF destruiu esta trincheira ao julgar procedente a Ação Direta de Inconstitucionalidade (ADI) proposta pelo PT contra a norma em vigor na Assembléia Legislativa de São Paulo, por considerar que este dispositivo fere o artigo 58, parágrafo 3º da Constituição Federal, segundo o qual basta a assinatura de um terço dos integrantes do parlamento para que uma CPI seja instalada.

Caixa-2, propinas e fraudes

A decisão do STF abre caminho para que sejam desenterrados os 69 pedidos de CPIs bloqueados pelo ex-governador Geraldo Alckmin desde 2003. Destas, 37 são para investigar irregularidades, fraudes e casos de corrupção praticados diretamente pela administração estadual. Como observou Alessandro Rodrigues, do jornal Hora do Povo, "trata-se de uma gigantesca lista de crimes do governo tucano em São Paulo que deixou de ser apurada. Caso fossem instaladas, estas CPIs puxariam uma corda e possibilitariam que os crimes praticados nos últimos doze anos de governo do PSDB viessem à tona". Para ele, o criminoso e suspeito processo de privatização das estatais paulistas é o que mais preocupa o candidato Alckmin.

"Investigar as privatizações pode desnudar o esquema da prática de caixa-2 e de propinas depositadas em paraísos fiscais, fruto dos acertos com empresas estrangeiras que açambarcaram estas estatais por preços subavaliados", afirma. A oposição, que sempre teve o seu trabalho sabotado na Assembléia Legislativa, pretende instalar de imediato as CPIs da Nossa Caixa, CDHU, Febem, Rodoanel e Calha do Rio Tietê. No caso dos contratos de publicidade entre a Nossa Caixa e as agências Colucci&Associados Propaganda e Full Jazz Comunicação, o próprio Tribunal de Contas do Estado já condenou o governo estadual. O TCE considerou que houve "afronta à legalidade e à moralidade" nos "ajustes verbais" que permitiram que estas agências movimentassem R$ 45,4 milhões sem contrato, entre setembro de 2003 e julho de 2005.

Ainda segundo o TCE, houve "desvio de finalidade" por parte deste banco ao veicular anúncio em órgãos ligados aos deputados estaduais em troca de apoio na Assembléia Legislativa, uma espécie de compra de votos. Ao analisar 278 pagamentos às duas agências, uma auditoria interna apontou irregularidade em 255 operações. Já outra CPI deve investigar as inserções publicitárias da mesma Nossa Caixa e das empresas Sabesp, Prodesp, CDHU e Dersa, entre outras, para favorecer jornais, revistas, programas de rádio e TV em troca de apoio político nas eleições de 2004. Um dos agraciados foi Jou Jia, acupunturista de Alckmin, que obteve anúncios em sua revista da Companhia de Transmissão de Energia Elétrica Paulista, recém-privatizada. Ele também mantinha estranhos convênios com o governo para proferir cursos de meditação!

Outra CPI que promete dar dor de cabeça ao candidato tucano é a do Rodoanel, requerida pelo deputado Emídio de Souza (PT), em setembro de 2003. Ela busca apurar as denúncias de corrupção e superfaturamento de até 70% nas obras dos trechos norte e oeste do Rodoanel. O Ministério Público até já reabriu as investigações sobre o desvio de verbas na Dersa; a obra consumiu mais de R$ 1 bilhão desde 1998 e sobre aditamentos constantes. No caso da CPI da Companhia de Desenvolvimento Habitacional e Urbano (CDHR), Goro Hama, ex-tesoureiro de Mário Covas, já foi condenado em mais de 300 processos no TCE por superfaturamento, dispensa ilegal de licitações e fraudes. Já a CPI da Febem "tem a intenção de averiguar, além do desvio de verbas, a responsabilidade do governo estadual em ter transformado esta instituição num campo de concentração e numa escola avançada de criminalidade", afirma Rodrigues.

Corrida contra o tempo

A decisão do STF deixou em polvorosa os deputados estaduais paulistas. "Assim que ela for publicada, queremos que seja cumprida e que a mesa da Assembléia Legislativa aja com isenção. Será uma corrida contra o tempo", afirma o deputado Renato Simões. O início das CPIs poderá acabar de vez com a aura de paladino da ética do candidato Geraldo Alckmin. A "praga de corrupção", que ele afirma hipocritamente querer extirpar, poderá significar a pá de cal definitiva na sua combalida candidatura. Publicamos abaixo os 69 pedidos de investigação que o ex-governador tanto tentou enterrar.

1- CPI da compra de parlamentares. Investigará o uso de órgãos públicos e empresas estaduais, através de gastos de publicidade, em troca de apoio político nas eleições municipais de 2004;

2- CPI da Eletropaulo. Investigará irregularidades no empréstimo concedido à empresa de energia;

3- CPI das ferrovias. Apurará a atual situação do Sistema Ferroviário do Estado de São Paulo;

4- CPI da CDHU. Investigará denúncias de irregularidades nas obras da companhia de habitação;

5- CPI do Rodoanel (1). Apuração de irregularidades na execução do trecho oeste do Rodoanel Metropolitano, desde a elaboração do projeto até a conclusão das obras;

6- CPI da publicidade na Nossa Caixa. Apuração de irregularidades nos contratos de publicidade entre a Nossa Caixa e as agências Colucci&Associados e Full Jazz Comunicação;

7- CPI da Febem. Investigará a responsabilidade das autoridades pela inexistência de medidas para resolução dos problemas;

8- CPI da Sabesp. Investigará as reais causas da atual situação de precariedade no abastecimento de água na Região Metropolitana de São Paulo;

9- CPI do Detran e do Poupatempo. Investigará os ilícitos administrativos e criminais cometidos por agentes públicos e particulares nos serviços médicos, de lacração e de credenciamento de auto-escolas no Detran e no Poupatempo;

10- CPI do Viva-Leite. Apurar irregularidades nos programas Viva-Leite e Alimenta São Paulo de responsabilidade da empresa pública Codeagro;

11- CPI dos Boletins de Ocorrência. Investigará as irregularidades na elaboração de BOs com o objetivo de distorcer as estatísticas criminais do Estado;

12- CPI do Rodoanel (2). Apurará as irregularidades na execução do trecho norte do Rodoanel;

13- CPI das obras do Tietê. Investigará procedimentos administrativos, empréstimos, contratos aditivos, execução, planejamento e expectativa de gastos e a adequação ambiental das obras do rebaixamento da calha do Rio Tietê;

14- CPI do transporte. Investigará as práticas do abuso do poder econômico por parte das empresas prestadoras de serviços de transporte coletivo;

15- CPI da CDHU (2). Investigará as irregularidades na aquisição de apartamentos da CDHU;

16- CPI da guerra fiscal. Investigará as empresas favorecidas na guerra fiscal entre os Estados;

17- CPI dos bingos. Investigará o funcionamento das casas de bingo instaladas no Estado;

18- CPI da "indústria da multa". Investigará irregularidades nas aplicações das multas de trânsito;

19- CPI do futebol. Investigará problemas pertinentes ao futebol no Estado, prática esportiva, clubes, Federação Paulista de Futebol e implicações comerciais e econômicas;

20- CPI dos cartórios. Apurar o procedimento dos Cartórios de Notas, de Registro de Títulos e Documentos, de Pessoas Físicas e Jurídicas e de Registro de Imóveis existentes no Estado;

21- CPI dos medicamentos. Apurará as irregularidades praticadas por indústrias de medicamentos e laboratórios farmacêuticos nacionais ou estrangeiros;

22- CPI da energia elétrica. Investigará irregularidades nos procedimentos adotados pelo governo na compra de energia pela Sabesp, Companhia Paulista de Transporte Metropolitano e Metrô;

23- CPI do transporte (2). Investigará práticas do abuso do poder econômico por parte das empresas prestadoras de serviços de transporte coletivo;

24- CPI das operadoras de saúde. Apurará as irregularidades praticadas pelas operadoras de saúde que infringem a Lei dos Planos de Saúde e o Código de Defesa do Consumidor;

25- CPI da contaminação. Investigará as graves denúncias de contaminação do solo por metais pesados e pesticidas na região Recanto dos Pássaros, em Paulínia, e na Vila Carioca, na capital;

26- CPI dos grileiros. Apurar a suposta ocorrência de uma indústria de invasões em terrenos urbanos e rurais no Estado;

27- CPI do ensino superior. Apurar a real situação do ensino praticado por instituições particulares;

28- CPI do meio ambiente. Investigar graves denúncias de contaminações e degradações ambientais;

29- CPI da Cetesb. Apurar a contaminação do solo, inclusive em 255 áreas já identificadas pela Cetesb;

30- CPI da poluição. Investigar denúncias relacionadas à falta de fiscalização e danos ambientais;

31- CPI da TV Cultura. Apurar denúncias sobre possibilidade do encerramento das atividades da TV Cultura;

32- CPI da FPA. Investigar desvirtuamento de verbas e doações, bem como a má gestão dos recursos financeiros da Fundação Padre Anchieta, mantenedora da TV Cultura;

33- CPI dos grupos de extermínio. Investigar o possível envolvimento de policiais civis ou militares em grupos de extermínios;

34- CPI da água. Investigar denúncia de contaminação ambiental, especialmente em lençóis freáticos;

35- CPI da prostituição infantil. Investigar denúncias veiculadas pela mídia de exploração sexual, crimes de estupro, corrupção de menores, exploração de lenocínio, prostituição infantil, pedofilia e formação de quadrilha;

36- CPI das operadoras de seguro. Investigar e apurar práticas irregulares destas operadoras;

37- CPI da telefonia celular. Apurar a real situação da prestação dos serviços públicos de telefonia celular, fornecido pelas diversas concessionárias/operadoras que atuam na região;

38- CPI da saúde. Investigar a transferência de verbas do SUS para a Secretaria Estadual de Saúde;

39- CPI do transporte ferroviário. Investigar a situação atual do transporte ferroviário no Estado;

40- CPI da telefonia. Apurar as práticas irregulares das operadoras multinacionais de telefonia;

41- CPI do Ibope. Apurar os procedimentos dos institutos de aferição de audiência, especialmente do Ibope, na captação de informações em domicílios de telespectadores-consumidores, bem como na transmissão das informações colhidas aos interessados;

42- CPI da Coca-Cola. Investigar a empresa SPAL/Coca-Cola por sonegação fiscal de ICMS e por dumping na comercialização de seus produtos;

43- CPI das multas em rodovias. Investigar irregularidades na aplicação de multas por meios eletrônicos nas rodovias estaduais;

44- CPI dos veículos. Investigar irregularidades na comercialização de veículos automotores pelas montadoras, frotistas e empresas locadoras, com posterior revenda para terceiros;

45- CPI do leite. Analisar a comercialização e as perspectivas futuras para a produção de leite;

46- CPI dos combustíveis. Investigar irregularidades com relação à observância da Lei Federal nº 9.950/00, que proíbe o funcionamento de bombas de auto-serviço;

47- CPI do PCC. Apurar as denúncias sobre a execução de 12 membros do PCC, ocorrida em março de 2002, na Rodovia José Ermínio de Morais, em Sorocaba;

48- CPI da violência. Apurar a violência policial no Estado;

49- CPI do Hospital das Clínicas "Luzia de Pinho Mello". Verificar irregularidades nas obras de ampliação e reforma do hospital;

50- CPI da Telefonica. Apurar a ocorrência de fraude tributária contra a arrecadação do ICMS envolvendo a multinacional espanhola Telefonica;

51- CPI da educação. Investigar irregularidades no processo de mudanças dos cursos técnicos;

52- CPI da pirataria. Investigar a participação de agentes públicos em crime de "pirataria";

53- CPI das multas de trânsito. Investigar irregularidades no sistema de multas, no processo de pontuação e suspensão da Carteira Nacional de Habilitação e nos cursos de reciclagem;

54- CPI da reciclagem. Apurar irregularidades na chamada "indústria da reciclagem" - na tecnologia de tratamento e reciclagem de óleos comestíveis de origem animal e vegetal;

55- CPI dos Shoppings Centers. Investigar irregularidades nas operações dos shoppings que estejam maculando o Código de Defesa do Consumidor;

56- CPI da sonegação. Investigar a corrupção, a sonegação e a renúncia fiscais no Estado;

57- CPI dos combustíveis (2). Investigar a adulteração de combustíveis;

58- CPI do crime organizado na área fiscal. Investigar a existência do crime organizado nesta área;

59- CPI do meio ambiente (2). Investigar e apurar danos ambientais no Estado;

60- CPI do Metrô. Investigar irregularidades na contratação e na manutenção das obras das Linhas 4-amarela e 2-verde;

61- CPI do tráfico de leilões. Apurar a prática de tráfico de influências na contratação de leiloeiros e de empresas para a realização de leilões da administração direta e indireta;

62- CPI das teles. Investigar irregularidades na prestação dos serviços de telefonia fixa e móvel e averiguar práticas lesivas ao Erário decorrente da má gestão fiscal;

63- CPI da guerra fiscal (2). Apurar na área tributária e fiscal do Estado a fuga de empresas e indústrias como conseqüência da chamada "guerra fiscal";

64- CPI do sistema psiquiátrico. Investigar supostas irregularidades nas unidades públicas responsáveis pelas ações relativas à saúde mental;

65- CPI do Ipesp. Investigar a destinação de contribuições obtidas pelo instituto mediante desconto em folha de pagamento de funcionários que ocupam cargos na Assembléia Legislativa;

66- CPI dos juízes de futebol. Investigar a atuação do juiz Edílson Pereira de Carvalho e de outros árbitros e empresários acusados de integrarem um esquema de manipulação de resultados;

67- CPI da contaminação ambiental. Investigar as denúncias sobre contaminações ambientais;

68- CPI do trabalho rural. Investigar as condições atuais do trabalho rural no Estado;

69- CPI da Fazenda da "Canção Nova". Investigar as irregularidades na cessão de fazenda de 87 hectares, localizada em Lorena, à rede católica "Canção Nova", ligada ao secretário estadual de Educação, Gabriel Chalita.

* Jornalista, editor da revista Debate Sindical

2006-10-08T20:32:00.000-07:00

Na espera pelo que não se vê

À espreita do que é incógnito

a flor desabrocha ingênua

Em tendência, a abelha aproxima

Mesmo, a flor não se afeta, tem fé

Não sabe, não vê, mas crê

Pelo instinto a abelha suga

Pela crença a flor cede

Primitiva e distante

a vigilância tarda

Persistente, a flor aguarda

Saciada a abelha abandona

O tempo passa, a flor regada

Segue linda, suave, cheia de perfume

No amor há quem creia, muito embora ele não se mostre

2006-10-07T16:20:00.000-07:00

”The pears are not seen/  As the observer wills”

1. Um avião, num dado momento (de relance, digamos), é uma grande massa de metal e gasolina com abas e gente dentro, parado no ar. Sob vigilância constante, o avião voa.

2. Só é possível recontar o traçado de uma mão que passa de um copo para o guardanapo ao contrario: do guardanapo para o copo só existe o acidente e a vigília.

3. A distancia entre um ônibus e um carro, suficiente para enxergar um rapaz do outro lado da rua, só existe no desejo do observador.

2006-10-05T18:06:00.000-07:00

Um daqueles momentos em preto e branco.

“...Quando vi Teresa de novo
Achei que os olhos eram muito mais velhos que o resto do corpo.
( Os olhos nasceram e ficaram dez anos esperando que o resto do corpo nascesse)... “
( Manuel Bandeira.Libertinagem)

Louis Armstrong foi o primeiro homem a nos levar á lua.
Disso, tinha plena consciência e não se fazia de rogado ao jamais recusar a um jazz de primeira instância esteja onde estivesse.
Talvez o jazz fosse a única coisa que o fizesse esquecer que o mundo acaba todos os dias para milhares de pessoas,milhares de vezes em milhares de formas nas mais diferentes ordens.

Não acreditava nem duvidava de Deus, já que este nunca lhe disse nada para acreditar ou para duvidar permancendo assim íntegro em sua neutralidade .

Respirava com dificuldade de quem nunca antes havia respirado,apesar de branco, tinha lábios espessos e tão pesados que pareciam tender sempre a deixar a boca aberta engolindo cabelo constantemente.
Estava namorando uma bela menina que se firmava em olhos tão belos,que seu nome não importava ; ele não morreria em seu nome...mas perdeu as contas de quantas vezes morrera em seus olhos,olhos tão verdadeiros e esfumaçantemente agressivos que até a parte branca já gelava-lhe a cerne, o peito e as verdades,todas...as que tinha e as que fingia ter só por ser humano.

Com os dedos vivos,encaminha um velho disco de vinil na vitrola e combina a agulha na maneira mais alquimisticamente exata e a vitrola responde cuspindo poesia pelas paredes.

-Eu gostei disto...o que é?

Nunca ouvira uma só palavra que aquela esmirrada beldade lhe dizia, achava não ter coordenação suficiente para falar e olhar aqueles olhos ao mesmo tempo.
Não respondeu-la, talvez nunca houvesse mesmo falado com ela desde que se conheceram,mas que mal isto faz já que a conversa nos relacionamentos de hoje é apenas superficial...de enfeite?!
Acende um cigarro.

- Não sabia que você fumava.
- Não fumo.
...ele não fuma...
- Não fuma?
-Não fumo, nunca fumei.
...e nem nunca fumou.
- Nunca fumou?
- Não,nem provei.

Leva o cigarro á boca e da uma longa tragada.

- Você fuma como quem já fumou.
-Como assim?
- Você fuma com estilo...glamour
...E fumava mesmo...
- Muita gente morre com estilo e glamour, e não quer dizer que eles já tenham morrido antes.

...A menina acha graça e seus olhos brilham junto ao brilho do solo do trompete amaciado pelo contrabaixo, era um daqueles momentos em preto e branco.
O brilho dos olhos , tinha uma verdade a parte,não era o brilho do sorriso que parecia desfocado e estrábico habitando a mesma face daqueles olhos,nem o brilho que emanava de sua doce voz, nem nenhum dos outros brilhos que não conseguiam antingi-lo...era puramente o brilho quase amalucado vigente nos olhos daquela dama.
Durante vários dias, os dois se encontravam naquele mesmo porão velho,ele olhava os olhos encantado e realmente sentido enquanto fumava um cigarro e delirava com os solos de Miles Davis, para ele, os olhos eram músicos, eram música...ah
Aqueles olhos que lhe derretia os sonhos e o fazia acordar em tantas noites afogado em sonhos derretidos.

Todos aqueles dias em que tinha a chance de fazer aquilo,fazia enquanto a menina falava e falava sobre o que bem entendesse,ele apenas a olhava e se sentia feliz por ser o único no mundo a saber o valor daquilo.

-E então...ele disse que eu era uma vadia e que me odiava, Anôdo ele disse que me odiava...me chamou de maldição e cuspiu no centro da minha testa!

Entretanto, naquele dia, quanto mais ela falava e soluçava, mais seus olhos se mostravam tristes ,incomodamente lacrimejantes e vermelhos, algo tão terrível que ele não conseguia aguentar assistir sem sentir calafrios.

-Pare de chorar!
-...e ...quanto mais eu ten-ta-va me ex-pli-car,mais o tom- de- voz dele aumentava...Anôdo...eu não reconheci o meu pai na noite de ontem...parecia outro homem.
-Vou te pedi novamente para que não chore menina.
-Foi terrível Anôdo.

A menina corre com agilidade até ele, que simplesmente sai do caminho fazendo com que ela tropeçe e caia de testa na vitrola e sangre muito... mesmo.

- Me ajude Anôdo.

O rapaz só não é imóvel naquele momento,pois come um fio de cabelo.

O sangue que não era preto ou branco parecia sentir que esta era a sua deixa perfeita e se punha para fora por toda a cabeça da menina.
Ela não parece tão esquálida gemendo e berrando de dor escruciante, os olhos bem abertos eram lindos e o faziam lembrar de copos-de-leite desabrochando ou de vítimas de estrangulamento,ou talvez um misto dos dois.

A vitrola em protesto por estar espatifada e dividida em 2,não quis tocar mais nada.
Fato que aos poucos só fez irritar o rapaz.

Os olhos no sofrimento,pareciam clamar por alguma coisa, devia ser socorro, mas para ele, pareciam pedir que alguém lhes jogasse limão ou ao menos lhe mordessem.

Cambaleante, a menina se encaminha até a porta com o corpo arqueado e piscando muito pois o sangue teimava em entrar em sua visão deixando constantemente tudo vermelho feito os orelhões londrinos.
Com extrema dificuldade,mão na maçaneta do porão, o Sol lancinante feito locomotiva endiabrada socou-lhe a visão e apenas o que ela pode ver foi um clarão esbranquiçado e embassado,a maior dor de cabeça possível e no fundo de tudo uma voz.

- Deixe-os!

A menina não entende e prefere assim enquanto põe seu corpo para fora.

- Deixe-os!!

Está tudo tão claro,que seus sentidos se confundem e o sangue que caia em seu olho a fazia ouvir tudo vermelho.

-

Sem que tenha dado tempo de falar qualquer coisa, o sujeito voa na porta e empurra o corpo da menina contra o chão, que pouco vê, apenas compõe um enorme barulho oco que deve lhe ter quebrado uma costela, não a queda mas só o barulho mesmo.

- Por favor Anôdo, eu não sei o que você quer de mim ,se não vai me ajudar me deixe procurar um médico!

Ela se encolhe num canto onde a luz não alcançou.

- Pode ir onde você bem desejar, se os deixar aqui!
-Deixar quem?
...com pigarro ainda na garganta ele diz.

-Seus olhos!

-Anôdo eu não estou entendendo...

O sujeito pegou uma caixa de joia que estava posicionada acima de um balcão.

-Ponha seus olhos aqui dentro.

- Anôdo, acho que ...

-Põe!!!

A menina desata a chorar.
O sujeito fala cuspindo.
-Não me esconde eles...não me esconde eles!!

Ele vai até ela como se voasse, poucos segundos depois de bater a porta e ficar lá de vigilância por 3 milésimos de segundo.

Arranca-lhe os olhos.

Enquanto a menina grita de dor, ou pavor, ele tenta dar um jeito em sua vitrola que agora jaz quebrada, procura o telefone de algum técnico no assunto e se lembra que o primo do Plínio, já é professor do CEFET e sem dúvida se não sabe mexer nisso, conhece alguém que saiba,põe os dois olhos no bolso da jaqueta e vai até a casa da Mãe do Plínio pra ver se ela tem o telefone do sobrinho por lá.

2006-10-05T16:21:00.000-07:00

Vigilância.

Despertar a vertigem de cada palavra:
despejá-la do avesso deixando que entorne
qualquer dicionarismo; desadormecê-la.
Envergar a palavra até que ela se torne

um arco sobre o qual se erguerão outros arcos.
Logo em seguida, implodir o arco – vértice
do poema – e transformá-lo em barco – vórtice
do furacão a que se chamará de verso.

Vê-lo desgovernar-se, pondo à prova sua
real capacidade de existir no mundo.
Em caso de naufrágio, simples: despedir-se
e do começo recomeçar. Despertando.

2006-10-01T01:14:00.000-07:00

A textura da sensação

Entrei na sala...

Eu, em silêncio fui castrado pelo olhar dos que me reprimiam. Em seda caminhei até um ponto mais discreto e prostrei.

As pessoas passam, o som permeia e com um certo tempo, minha presença não era mais tão notada.

Espreitava o incerto quando uma mão cetim, quente me toca o ombro. Ela, sem nem proferir comentário, me dá um beijo veludo.

Eu, completamente pérola, tento falar qualquer coisa... mas nada me sai, me sentindo um liso.

A penugem que seu olhar me trazia tratou de camuflar a chegada do ex, que áspero, deu-me um safanão daqueles.

Eu, rochoso por dentro, não consigo superar as expectativas e saio, de cabeça baixa e o coração fosco.

Triste é ser vidro no peito e metal na superfície. Nunca mais me obrigo a tal lixa.

2006-09-30T01:40:00.000-07:00

exercicio concretista para dizer alguma coisa sem dizer porra nenhuma

textura textura textura textura textura textura textura textura textura
textura textura textura textura textura textura textura textura textura
textura textura textura textura textura textura textura textura textura
textura textura textura textura textura textura textura textura textura.

2006-09-27T23:47:00.001-07:00

Desde o início dos ensaios, o autor se sentava naquela mesma cadeira. Na última fileira, com os pés pro alto, ele observava tudo. Os atores a princípio ficaram felizes de o ter por perto, assistindo aos ensaios, um luxo, disse o ator principal. Outros logo de cara olharam com desconfiança para aquela figura opressora, me lembra os tempos da censura, disse a velha atriz da companhia. O diretor, que a princípio era quem o havia convidado a assistir os ensaios, com o tempo se arrependeu amargamente do convite, intimidado pelo olhar superior que o autor lhe lançava como quem diz vamos ver se você é bom mesmo.
Sua postura não era, de fato, simpática. Esparramado na cadeira, ele não esboçava um sorriso sequer ao longo dos ensaios. Ao contrário, perscrutava tudo com um olhar bovino e uma sonora mudez. Com a sola dos sapatos descansando sobre o dorso da cadeira da frente, ele desafiava a todos, imóvel, impassível. Não demorou para que alguns atores passassem a odiar sua presença. Suavam frio cada vez que entravam em cena, só de imaginar que pousava sobre eles o olhar daquele que havia escrito o texto que diziam. Que-cli-ma, que-cli-ma! gritou a velha atriz, que adorava escandir as sílabas. Outros atores o consideravam apenas um tímido, um pouco como todo autor, disse o ator principal. Eles não são como nós, atores, eles não curtem um refletor, diagnosticou um outro ator. O fato é que pouco a pouco todos os atores da companhia passaram a fazer a peça unicamente para aquele homem rabugento que mal saía do escuro ou dizia qualquer coisa.
Perto da estréia, o clima não podia estar pior. Inseguros, começaram a brigar entre si: o diretor havia cortado relações com o ator principal, que não falava mais com a velha atriz, que apenas chorava copiosamente, reclamando de tudo: a fumaça, a textura do figurino, o cream cracker do lanche (molenga!). Tudo culpa do autor, que do alto de sua cadeira, desafiava a todos com sua muda imobilidade. Era ele quem humilhava a todos com seu olhar fisgado de reprovação.
Na véspera da estréia, sem saber mais o que fazer: o diretor pediu a ele que se retirasse. E ele permaneceu imóvel. Por favor, pediu o diretor. E nada. Vamos acender a luz na platéia? disse ele ao iluminador. E clec, acendeu-se a geral. E todos viram o óbvio. O autor estava morto, sempre esteve. Enterraram-no na coxia, sem alarde. E a estréia foi um sucesso.

(Moral da história: autor bom é autor morto.)

2006-09-26T10:38:00.000-07:00

CONVERSAS SOCIÓ-LOGICAS

Raoni says: (4:18:52 PM)
tai?

Princesa - VIRUS!!!!!! NÃO ABRA! GALERA MEU COMPUTADOR ESTÁ COM VIRUS, Ñ ABRA O CARTÃO, EU NÃO FIZ CARTÃO NENHUM PARA NINGUÉM says: (4:28:16 PM)
agora to

Raoni says: (4:28:52 PM)
o q mudou depois da exibição de Falcões?

Princesa - VIRUS!!!!!! NÃO ABRA! GALERA MEU COMPUTADOR ESTÁ COM VIRUS, Ñ ABRA O CARTÃO, EU NÃO FIZ CARTÃO NENHUM PARA NINGUÉM says: (4:29:36 PM)
raoni, para a cufa em termos de expressão mudou bastante

Princesa - VIRUS!!!!!! NÃO ABRA! GALERA MEU COMPUTADOR ESTÁ COM VIRUS, Ñ ABRA O CARTÃO, EU NÃO FIZ CARTÃO NENHUM PARA NINGUÉM says: (4:30:08 PM)
e para o brasil mudou tb pois as coisas foram mostradas sem máscaras

Princesa - VIRUS!!!!!! NÃO ABRA! GALERA MEU COMPUTADOR ESTÁ COM VIRUS, Ñ ABRA O CARTÃO, EU NÃO FIZ CARTÃO NENHUM PARA NINGUÉM says: (4:30:40 PM)
a problemática foi discutida e hj temos mais recursos de tentar modificar essa situação

Raoni says: (4:32:32 PM)
temos?

Princesa - VIRUS!!!!!! NÃO ABRA! GALERA MEU COMPUTADOR ESTÁ COM VIRUS, Ñ ABRA O CARTÃO, EU NÃO FIZ CARTÃO NENHUM PARA NINGUÉM says: (4:32:54 PM)
mais recurso de voz e verba

Princesa - VIRUS!!!!!! NÃO ABRA! GALERA MEU COMPUTADOR ESTÁ COM VIRUS, Ñ ABRA O CARTÃO, EU NÃO FIZ CARTÃO NENHUM PARA NINGUÉM says: (4:33:15 PM)
o que não é suficiente, mas podemos propor reuniões, apresentar projetos etc

Raoni says: (4:33:32 PM)
isso é reserva de mercado

Princesa - VIRUS!!!!!! NÃO ABRA! GALERA MEU COMPUTADOR ESTÁ COM VIRUS, Ñ ABRA O CARTÃO, EU NÃO FIZ CARTÃO NENHUM PARA NINGUÉM says: (4:33:45 PM)
?

Raoni says: (4:34:34 PM)
verba, projeto, reuniao, isso é reserva de mercado.

Raoni says: (4:34:45 PM)
quem pode ter acesso a isso?

Raoni says: (4:35:07 PM)
o AfroReggae é mais midia q trabalho social

Raoni says: (4:35:22 PM)
até qdo existirão os "porta-vozes"?

Princesa - VIRUS!!!!!! NÃO ABRA! GALERA MEU COMPUTADOR ESTÁ COM VIRUS, Ñ ABRA O CARTÃO, EU NÃO FIZ CARTÃO NENHUM PARA NINGUÉM says: (4:35:25 PM)
desde do momento que vc consegue viabilizar um projeto vc muda alguma coisa para alguém

Raoni says: (4:35:31 PM)
em detrimentos das vozes?

Princesa - VIRUS!!!!!! NÃO ABRA! GALERA MEU COMPUTADOR ESTÁ COM VIRUS, Ñ ABRA O CARTÃO, EU NÃO FIZ CARTÃO NENHUM PARA NINGUÉM says: (4:36:12 PM)
o problema é que a questão é tão ampla que o máximo que vc faça sempre não será suficiente para reverter toda a estrutura

Princesa - VIRUS!!!!!! NÃO ABRA! GALERA MEU COMPUTADOR ESTÁ COM VIRUS, Ñ ABRA O CARTÃO, EU NÃO FIZ CARTÃO NENHUM PARA NINGUÉM says: (4:36:34 PM)
mas mesmos assim temos que continuar, caso contrário ninguém faz nada

Raoni says: (4:42:37 PM)
Essas mudanças tem que ocorrer concretamente. Educar esse povo, voltar à História, ir a fundo na História desse país, estimular a indignação das massas. Não dá simplesmente para inserir as populações perifericas no mercado de trabalho. é o ínicio mas não é tudo. É preciso ter o senso critico. Não da pra colocar o pobre na Rede Globo, é atira-lo a boca dos Leões!

Princesa - VIRUS!!!!!! NÃO ABRA! GALERA MEU COMPUTADOR ESTÁ COM VIRUS, Ñ ABRA O CARTÃO, EU NÃO FIZ CARTÃO NENHUM PARA NINGUÉM says: (4:43:35 PM)
nossa... até copiei isso, pois concordo absolutamente com tudo

Raoni says: (4:44:14 PM)
O AfroReggae se perdeu no caminho

Raoni says: (4:45:55 PM)
aderiu ao mercado. hoje nao podemos fazer a exibição do filme em vigario, temos q fazer no cantagalo. Vigario nao da mais como na epoca de orfeu. no entanto o afroreggae ta ganhando sua verbinha, viajando o brasil, e a população de vigario da lá, abandonada... Isso não é e nem pode ser "o jovem negro da favela que deu certo", como eles falam.

Princesa - VIRUS!!!!!! NÃO ABRA! GALERA MEU COMPUTADOR ESTÁ COM VIRUS, Ñ ABRA O CARTÃO, EU NÃO FIZ CARTÃO NENHUM PARA NINGUÉM says: (4:52:52 PM)
entendi. O problema do afroreggae é igual a de várias pessoas

Princesa - VIRUS!!!!!! NÃO ABRA! GALERA MEU COMPUTADOR ESTÁ COM VIRUS, Ñ ABRA O CARTÃO, EU NÃO FIZ CARTÃO NENHUM PARA NINGUÉM says: (4:53:40 PM)
que antes enquanto pobre e ferrados pensam na comunidade, mas quando endinheirados ou com verbinhas deixam de pensar no todo e pensam no indivíduo

Princesa - VIRUS!!!!!! NÃO ABRA! GALERA MEU COMPUTADOR ESTÁ COM VIRUS, Ñ ABRA O CARTÃO, EU NÃO FIZ CARTÃO NENHUM PARA NINGUÉM says: (4:54:27 PM)
penso que deve ter um pouco dos dois, pois quando vc dá certo serve de incentivo para os demais, entretanto isso é um detalhe perto de tudo que deve ser feito

Princesa - VIRUS!!!!!! NÃO ABRA! GALERA MEU COMPUTADOR ESTÁ COM VIRUS, Ñ ABRA O CARTÃO, EU NÃO FIZ CARTÃO NENHUM PARA NINGUÉM says: (4:54:55 PM)
uma frase do quak que sintetiza isso é: se eu me safar sozinho eu não me safei

Raoni says: (4:58:00 PM)
essa questão do "dar certo" é mto questionavel. Quem pode dar certo? Qual a porcentagem dos q "dao certo"?

Raoni says: (4:58:15 PM)
Ter um bom salário é necessariamente "dar certo"?

Raoni says: (4:58:53 PM)
Servir de incentivo aos outros nao é uma falsa sensações, já q pouquissimos "darão certo"?

Raoni says: (5:00:35 PM)
É como se existisse uma cota de "dar certo", ou, ao meu ver, uma cota de inserção de pobres no mercado de trabalho e sua cota de midia para "incentivar" os outros, ou em outra visão, para não permitir que os demais saibam q nunca poderão chegar lá pelos meios comuns e precisam manter essas pessoas na dela.

Raoni says: (5:01:09 PM)
é a escravidão midiatica.

Raoni says: (5:01:32 PM)
Não precisa mais de agressão fisica: a pancada agora vem via TV!!!

Raoni says: (5:01:43 PM)
é o século XXI!!!

Princesa - VIRUS!!!!!! NÃO ABRA! GALERA MEU COMPUTADOR ESTÁ COM VIRUS, Ñ ABRA O CARTÃO, EU NÃO FIZ CARTÃO NENHUM PARA NINGUÉM says: (5:02:14 PM)
tenho várias questões sobre isso, só um minuto que o quak está me chamando

2006-09-26T08:23:00.001-07:00

Cocaína.

Em novembro eu a levei pra passear na lua. Eu me lembro do rosto dela e das rimas que ela cantou bem alto. Eu me lembro do vácuo e de duas estrelas separadas.
Na virada do ano, estourei a garrafa no batente da janela e quis montar uma rima. Não consegui.No mês passado eu levei meu cachorro pra passear na esquina da padaria. Eu me lembro do acidente e do som que veio de baixo. Eu me lembro mesmo é de novembro. E deslembro ao mesmo tempo. E eu invento verbos. E eu invento o inverno.
Ontem o retrato sorriu. Doce novembro. Lua de papel e 20 miligramas de cocaína. Textura.
Eu nem me lembro mais.

Oi?

2006-09-25T08:33:00.000-07:00

E se eu te disser?

Amo, não amo!

E se eu te disser o que sinto?

E se eu te disser adeus?

E se eu te disser morra?

E se eu te disser morro também?

E se eu te disser que tenho medo?

E se eu te mostrar o que tenho, o que quero?... Badulaques.

Sei que devo, mas será que posso?

Como colocar em palavras algo que nem sentir direito eu sei?

E se eu te disser que não sei?

E se eu te disser que não sei se é ou não é?

Quero fugir! Sei que é covardia por isso resisto,

mas que seria do mundo sem os covardes?

Será que eu realmente te amo?

E se eu te disser que sim, mas não sei se é real?

E se você não entender?

Me odeio por me sentir assim.

E se eu te disser que não?

E se eu simplesmente dizer EU TE AMO?

...vais ouvir?

2006-09-23T13:02:00.000-07:00

Normalmente eu terceirizo.

“Metafísica é um cego, com olhos vendados, num quarto escuro, procurando um gato preto...que não esta lá”
Paul Valery

Normalmente eu terceirizo. Nunca vi nada de interessante nessa parte do ramo. Essa é uma das poucas vezes em que me encontrei na situação de ter que arrancar eu mesmo as unhas de alguém. Não tive tempo de me organizar direito, então tudo esta sendo feito na minha casa mesmo, na cozinha.

Demoro tempo demais amarrando o rapaz ainda drogado na cadeira. Além de ter que segurar suas mãos moles no lugar, a porcaria da fita adesiva fica dobrando e eu tenho que usar quase metade do rolo. Abro a gaveta perto da pia e escolho cuidadosamente duas facas, as que não uso muito. Me arrependo de ter dado tantos comprimidos pro cara porque queria ver a sua expressão de horror ao ver as facas saindo da gaveta. Admito que eu mesmo sinto um embrulho no estomago ao vê-las em cima da mesa.

Ainda tenho tempo de preparar um café e ligar a televisão por uns dez minutinhos antes de ouvi-lo arrastando a cadeira de um lado para o outro na cozinha. Volto e sento na cadeira ao lado da dele. Instantaneamente me arrependo de ter amarrado o cara na cadeira mais alta. Por alguns segundos não tenho o que dizer. Ajeito o cordão no pescoço. Explico para ele o que ira se passar em seguida. Explico que tudo poderá ser evitado se ele desembuchar o nome do patrão. Faço tudo isso imitando uma das cenas que vi no cinema outro dia.

Eu levanto e pego as duas facas e os outros badulaques que arranjei e disponho todos eles em cima da mesa. Finalmente posso testemunhar a cara de pânico que ele faz ao ver as facas. Não sinto o prazer que achei que sentiria. Ao invés de respeito e medo de mim, sinto que seu horror ignora completamente o torturador, não indo além da faca, do martelo ou do alicate. Isso me enche de raiva. Decido começar pelos olhos.

2006-09-22T09:08:00.000-07:00

Epígrafes Epi Epígrafes.

"Entendo a dor.

Ah ...! ( milhões de pessoas fizeram agora ao abrir o blog)
Releia o texto do Gregório...pois agora lá vem aquele gordo chato com seus textos enormes
,amanhã vocês vão ter que queimar a mufa para compreender o que que o Texto de Sábado está falando exatamente, e se o Pedro Tomé resolver escrever Domingo, provavelmente você vai achar que está apaixonado por alguém...logo,releia o texto do Gregório,e não se ocupe com todo este resto que vier...

-Este texto é para quem não gosta dos meus textos.
Peço a este caríssimo amigo que entenda que com o pouco que tem na minha cabeça,tenho que me virar e acaba saindo daquela forma mesmo...para mostrar o quanto é difícil...trago a vocês,pequenas mostras do que eu achei lá( na minha cabeça) e peço que tente fazer algo que preste ,com esta exposição de badulaque mental...sei lá, reciclagem...agora,isso se vocês quiserem,pois se não...vá ler o Texto do Gregório que é o melhor que você faz"

-" O google tem mais de 40000900 respostas diferentes para qual o sentido da vida"

-“Não aprendia ler pensamentos,então os escrevo”

-“ Antes de Maomé ir a montanha,ele gritou com ela,esperniou e ofereceu-lhe um suculento pedaço
de vitela...como nem assim ela foi até ele? Nem eu sei.”

- “A física é um estupro de conceitos”

-“Se focinho de porco fosse tomada,feijoada seria muito mais interessante”

-“ Se fossemos maus por natureza,fariamos o bem só de sacanagem”

-“ Um sujeito é a união de diversos predicados”

-“ Rico é impilsivo,pobre é impulsilva”

-Pimenta nos olhos dos outros,é por que não sabem onde fica a boca”

-“ Se eu fosse mais simpático,seria mentiroso... e se me chamardes de mentiroso,aí mesmo é que eu não serei simpático”.

-“A moda agora é ser idiota”

-“ Viver...imitando a imagem do ser feliz”

- “ Falhas na Comunicação
Fa h s a Comu i ã “

-“ Há balas que abalam”

-“Agonisar ainda é viver”

-“ Mundo que vê sem enxergar”

-“ Toda e qualquer forma de certeza,sem sombra de dúvidas é ignorância”

-“ Somos sempre menores do que pensamos”

-“ Vida,por mais que vivamos,só escaparemos dela na morte”

-“ Se as pessoas pudessem,revestiriam seu corpo com espelho”.

-“ Tudo conspira na paranóia”

-“ As bochechas sabem mentir,mas os dentes não”

-“Ignore o típico.
Ignore o novo.
Ignore o desagradável.
...Se ignore.”

- “Tonho e Carla,se mantendo juntos até que a morte os separe”

-“Se eu pudesse voar,faria questão de descer do ônibus em qualquer ponto”

“Não comerás teu próximo,coma a ti mesmo”

-“ Tonho e Carla,separados num divórcio amigavel até que a morte os uma”

-“ A mímica é uma Anarquia corporal”

- “A humanidade busca a evolução para que possa assim voltar a viver nas cavernas”

- “Chupar manga de garfo e faca”

- “ignorância é a mãe de todos os males”

-“ Aprenda piano clássico,Lira, leia mais, se instrua e se torne assim ,um desempregado cult”

-“ A vida é como a mulher amada,te machuca intensa e continuamente e quando ela vai embora...é a morte”

-“Amendoim é um alimento desprezível”

-“ Melhor do que lente do contato é saber usar um óculos”

- “Maquiagem é um autografitismo”

-“ O coração é um órgão que funciona ritmicamente,se fosse melódico talvez a vida fosse mais perene”

-“ Necessita-se de necessidades .( é necessário segundo grau completo)

-“ Arrependimento não mata!! Er...opa...um..quer dizer...dependendo muito do caso...Ah !
Eu sinto que eu não devia ter escrito isso aqui ...er..aaaaaaahg!!”

- “ Existe uma tênue linha entre o bonitinho e o psicótico,veja
Bonitinho / psicótico,viu?”

-‘Não me tome por errado,me tome por desprovido de razão formal”

-“O homem primeiro precisa aprender a aprender”

-“ A realidade deixou há muito tempo de ser Real”

-“Compre uma flor, e entregue a sua dama que vive num palácio de núvens,ela ficará grata e depois...voltará a dormir”

-“Bebo a realidade e suo sonhos”

- “Se gripe fosse doença,não se pegava ...se contraia”

-“ Problema de camelo é fome”

-" Não falei para ler o texto do Gregório..."

2006-09-20T20:54:00.000-07:00

Badulaques
ou
3 microcenas de dupla
ou
(pausa) Precisa gritar?

1.
- Amor, a gente tem que conversar.
- Também acho.
- Então, eu to muito chateada com você.
- Desculpa. Foi sem querer.
- Então você sabe do que eu to falando?
- Sei, claro que sei. Foi mal. Mas eu tava precisando de dinheiro. E aqueles 10 reais ali, na sua carteira, me chamando, sabe como é que é...
- Você roubou 10 reais da minha carteira?
- Ué, não era disso que você tava falando?
- Não, não, na verdade disso eu nem..
- Ai meu deus.
- O que?
- Ai meu deus. Já sei o que é.
- O que?!
- É o negócio com a Carmen, né? Porra, mas você conhece a Carmen, você sabe como ela é atirada, quando eu vi ela tava em cima de mim, me beijando...
- Não! Não era disso que eu tava falando! Disso eu nem sabia até você...
- Ih..
- Ih.. o que?
- Foi o lance com a sua irmã?
- Que lance com a minha irmã?
- Porra, você conhece sua irmã, meu amor, ela é muito atirada, quando eu vi ela tava em cima de mim e....
- Não! Eu não quero mais ouvir, não tinha nada a ver com isso!
- Porra, que que foi então? Ihh tem a ver com sua mãe! Ou com a morte do seu pai? O estupro de seu cachorro! Foi mal, é verdade, eu viajei, mas ele é muito atirado, quando eu vi ele tava em cima de mim e...
- (aos prantos) Não! Não! Eu só ia pedir pra você levantar a tampa da privada quando fosse fazer xixi! Só isso! Só isso!
- (pausa) Precisa gritar?

2.
- Olha nos meus olhos e diz que me ama.
- Eu te amo.
- Não, olha pra mim.
- Como?
- Olha para mim.
- Assim?
- Não. Pra mim.
- Ah ta. Assim.
- Nos meus olhos.
- Pronto?
- Não. Nos meus olhos.
- Amor, eu sou vesgo.
- Sempre foi?
- Sempre.
- (pausa) Tá, então só diz que me ama

3.
- Posso te pedir uma coisa?
- Pode.
- Não me chama de meu bem.
- Porque?
- Não gosto. Me sinto velha. Parece que a gente casou.
- Mas a gente casou.
- É verdade. Mas e daí? Não gosto.
- Tá bom, meu amor.
- Também não é bom.
- O que?
- Meu amor.
- Porque?
- Sei lá, meio falso.
- Como?
- É, eu duvido que você pense que me ama a cada vez que diz meu amor. Então é falso, sabe? Não fica orgânico.
- Sei. Desculpa, Fátima.
- Ai, não, Fátima, não!
- Mas é seu nome!
- Eu sei, mas não gosto.
- De quê que eu posso te chamar então?
- Sei lá. Constanza, por exemplo. É bom.

2006-09-19T20:32:00.000-07:00

SOBRE "A MULHER"

Ela trata cada um como se fosse um badulaque
Coloca-os quando quer
Organiza-os ao seu bel prazer
E eles aceitam
Porque sabem a honra que é ser
Usado por uma fêmea daquelas

OBS: ESTOU SEM INTERNET FAZEM ALGUMA SEMANAS E ASSIM JUSTIFICO MINHA AUSÊNCIA, MAS DOU A MINHA PALAVRA QUE QUANDO TUDO VOLTAR AO NORMAL EU REFORMULAREI OS DOIS BLOGS

ATÉ

2006-09-19T09:41:00.000-07:00

Cuidado com as promessas...
Eu, que prometi escrever periodicamente, deixei de escrever duas semanas...

Duas horas em um minuto

Em conversa com uma grande amiga que vive uma turbulenta fase de (des)amor, que se acostumou a mentir e a manipular involuntariamente as pessoas,os amantes, e percebeu a fragilidade das relações humanas - inclusive a relação dela consigo mesma - nos deparamos com a aterna questão: a sinceridade.

Li uma vez a psiquiatra Nise da Silveira falando do Jung, comentando seus conceitos. Dizia que todo ser tem um lado que vive na obscuridade e que precisa ser tomado de luz, de consciência. Esse lado obscuro seria sua "sombra": o desconhecido que precisa vir à tona.

O dilema era: falar ou não falar verdade? Sinceridade!

Após conversar com seu psicólogo, minha amiga dizia todo o ser tem que ter algo que é só seu, que não pode ser revelado à ninguém.

- Mas assim justificas a mentira... Ora, o desconhecido do Jung não é mentira, a "sombra" é o inconsciente, e que precisa ser revelado. Não é saber e omitir, calar. É levantar a cabeça e seguir em frente.

Acho eu que a vida, como desenvolvimento das potencialidades humanas, não deve permitir a falta de sinceridade. Por mais que ainda resista em falar o que sinto, o que quero - e executar - quero ser coerente com as minhas falas, meus pensamentos e minhas ações. Caso contrário, o que terá sido para mim o viver se não um campo onde passei e plantei a miséria humana, badulaques destrutivos que nos impedes de sermos seres coerentes?

2006-09-18T06:19:00.000-07:00

Copacabana - Central

Não nevava.

A bochecha dela tremia enquanto o ônibus saculejava, e eu não conseguia parar de olhar. Ela nem percebeu... Ficava falando ao celular: a boca se movendo enquanto meu suor pingava no chão.
Meus olhos, provavelmente semi-cerrados, se bastavam em olhar para a menina das bochechas trêmulas. Ela era bonita, tinha o cabelo comprido e a julgar pelos seus sapatos, falava alemão. Ou francês, quem sabe?
Os bracinhos pequenos, branquíssimos, agarrando-se às suspensas extensões de aço no teto do ônibus. O quadril em uma angulação estranha. Um pé pra dentro. O outro pra fora.

Uma senhora idosa dormia de boca aberta, no banco ao lado da menina da bochecha, que estava de pé. A velha parecia morta... Balançando a bochecha idosa. Escancarando a boca antiga cheia de obturações. Estava em rumo, seu rumo sem rumo.

A menina desligou o celular. Olhou para a janela e permaneceu assim por muitos minutos. A bochecha continuava a tremer. Seus olhos pareciam tristes mas isso deve ter sido alguma poesia do acaso.Ela tinha a boca perfeita. Pensei em abordá-la, "ei, menina, quero te dar uma informação que não vai mudar em nada sua vida e nem sequer é realmente importante: sua boca é bonita"... Claro, não daria certo por eu não saber o que é dar certo.
Pude perceber que ela carregava duas bolsas. Dei-me a criar histórias... Badulaque. Não. Ovo de codorna... Menina desconcentra. Talvez ela estivesse carregando a bolsa de uma amiga. Ou talvez, pra ser linda daquele jeito, devesse mesmo carregar segredos em duas bolsas. Uma não seria o bastante. É justo.

A senhora continuava morta. Não há ninguém que vá me fazer acreditar que não estava morta e começaria a feder em breve.

Ela desceu do ônibus com a bochecha estática. Eu abri bem os olhos, com o rosto colado no ante-braço, me deu vontade de gritar qualquer coisa, mas uma gota de suor entrou em meu olho. Foi horrível. Pude ver o rastro das duas bolsas chacoalhando e um pedaço do cabelo da menina pela janela. Foi só. A menina deve ter descido perto da casa de sua amiga, pra entregar a bolsa e falar sobre a faculdade, ou sobre garotos que não suam tanto, ou quem sabe sobre um menino feio, de cabelo desarrumado, que não parava de olhar pra ela no ônibus. Vai saber.

A senhora continuou morta e eu cheguei no meu ponto, abandonando-a com o sentimento de que somente eu, em meio aquele ônibus lotado, tinha me dado conta da morte de uma velhinha de vestido florido. A tal velha deve mesmo ter chegado no ponto final, morta, com uma mosca saindo da orelha.

2006-09-16T20:05:00.001-07:00

Quebrou o silêncio o tarol que anunciava o início do velório. Percebo que todos os meu choram e eu não. Tento. Não consigo. Me sinto aliviado. Só isso.

Desde a semana que passou tenho percebido não estar em sintonia com as pessoas. Mesmo quando abraço a minha mãe, sinto que não a abraço de verdade. Mesmo quando... mesmo quando esse tarol atrapalha meu raciocínio. Enfim, não sinto que faço parte desse ambiente.

Me bate repentinamente um frio, a pesar de eu ver claramente o sol forte bater no rosto de todos.

...engraçado, tenho a impressão que é esse tarol que entristece tanto a todos. Cria uma bruma que permeia e aperta o coração de cada um. Eu não, eu sinto frio. Só isso.

No exato ponto em que eu não tinha mais nada pra pensar e começava e me deixar levar pela melancolia, uma sensação nauseabunda me tomou. Percebi cores que antes ignorava. Vi o interior de cada pessoa a minha volta. O tarol passou a ser apenas um som distante e abafado.

E com toda a calma e serenidade, que nunca me couberam, percebi que esse era o meu velório. Velado era eu, caído num caixão como nunca quis estar. A uma semana não houve amanhã.

A cor e o som me tomavam cada vez mais, deixando de lado a existência daquelas pessoas que choravam. Embora com os pés no chão, sentia flutuar e a vermelhidão do céu não me era estranha. Senti as partes do meu corpo se dissipando em flores. Lindos jardins nasceram de meus braços e pernas. Minha face foi deixando se ser até transformar-se numa rosa. Branca. Ao pé de uma jardineira.

Todo meu ser em luz radiava por entre minha gente, deixando um pedaço de mim em cada um que eu amei.

...

Vazio. Acho que agora, não sou mais...

2006-09-16T07:32:00.000-07:00

tarol.

Estou esperando o vôo da conexão que sai em uma hora. Compro um sonho e um café com leite e fico parado perto do portão de embarque.
Na minha frente passam um professor meu de quando freqüentava a universidade e a sua esposa. Está mais careca, mas tenho certeza se tratar dele. Ele, por sua vez, não me reconhece e senta duas fileiras atrás de onde estou. Penso na ironia de encontrar com ele num aeroporto eqüidistantemente perdido.
Acabo o sonho e vou jogar o guardanapo fora. A lata do lixo esta do lado do professor. Trocamos um dialogo entrecortado e ridículo sobre conversão de moedas e a possibilidade de comprar produtos do dutyfree no exterior pelo mesmo preço de comprar na chegada. Engasgo com o café. Ele sua frio.
Uma voz chama nos alto falantes e eu vou para a fila de embarque desfilando ao som da bateria da mangueira.

2006-09-14T18:48:00.000-07:00

Verde.

Sem dúvidas,era o mais correto de todos ao abrir o guarda chuva na Voluntários da Pátria, para conservar a impermeabilidade conseguida graças ao metrô,mas naquele simplório gesto ,algo mais estava implícito...

Pecava quem o dizia frio só por fazer o que fazia.
Era fã de Mahler ao mesmo tempo que admirava programas de baixo nível na televisão, neles via uma arte sincera e uma doçura improposital.
Quanto as balas de leite...digamos que era apenas necessidade.
Passava mais tempo pelos metrôs do que em casa, aliás no metrô que ele conheceu a música de Mahler,no dia em que fez sua primeira vítima em botafogo e tomou gosto pelo afazer...
Não adianta puxar na memória alguma informação sobre o estado de uma vítima de alguém perto do metrô...pois se você ao menos ouviu falar no primeiro incidente causado por Dimitri, nunca na vida que iria precisar se esforçar para se recordar o fato, pois ele não ia sair de sua cabeça um só minuto pro resto de sua existência.
...Dimitri era filho dos dias chuvosos, e costumava trabalhar com este seu pai sinistro que perdia neste adjetivo já pra sombra manca e curvada para a esquerda de Dimitri...
Nos dias que Dimitri esta nas ruas,os bem-te-vis nunca estão...
Perdido na multidão, Dimitri é só mais uma face e por que não haveria de ser?

Sobrancelhas coladas uma na outra, respiração pesada e sempre que desse , um cigarro entre os dedos, muito mais tempo entre os dedos do que tempo entre os lábios.
Falava sómente quando necessário, e curiosamente sua fala era crucial para o seu serviço.

Entretanto, ainda para muitos é mistério como Dimitri começou nesta sua sinistra ocupação, e para outros é apenas lenda...daquelas que se duvida,sacode os ombros e segue a vida para sempre sem nunca lembrar da existência até que a noite caia reacordando a memória e fazendo o indivíduo respeitar a lenda com todo o fervor.

A origem destes, hábitos sorrateiros de Dimitri obviamente não é uma ocasião feliz.

No início do ano passado, Dimitri havia se casado com uma meigura cintilante, se chamava Pamela e tinha olhar bonito feito o de criança, abraço gostoso como o de mãe, voz afável como uma enorme poltrona de tecido muito bom.
Pamela era a mais bela menina na época do colégio, e nunca foram mais longe do que os tradicionais cumprimentos informais.
...Até o passar dos anos, as voltas estranhas do destino e uma terça feira ,anos depois de adultos em que se trombaram em uma cafeteria e conversaram tão alto que resolveram namorar por uns tempos ,o que culminou no casamento.
Neste ano, Dimitri estava sem um emprego propriamente, apenas ajudava uma tia em sua padaria na Lapa, na parte da manhã, e pela tarde ele ia buscar Pamela no serviço e ela sempre lhe comprava balas de leite.
Numa destas tardes, Dimitri resolve chegar mais cedo, para surpreender Pamela.
E a surpresa maior foi pra Dimitri.

Sol ardendo sem dó, Pamela belíssima como já era,porém exaltada pelo verde de seu vestido que abraçava seu corpo como fazendo carinho na sutil pele morena da meiga.
Ao vê-la, Dimitri sorriu e foi ao seu encontro.
O que sentia com o abraço da menina,é que não merecia aquilo...era arrojo demais para alguém como ele os carinhos daquela menina, que ficava tão linda de verde, um verde tão verde que é livre de comparações, o Sol ainda a pino...esse nunca desiste.
O cabelo de Pamela se balança feito bossa nova e a jovem anda ao encontro de Dimitri, com seu belo e tênue nariz apontando para o desajeitado sujeito que através de seus olhos vê a mais bela das morenas contorcendo a face como quem chupa limão e lançando seu corpo perfeito ao chão num baque violento que arrancou-lhe dois dentes , um de cima e um de baixo democraticamente.

Uma bala ardia nas costas de Pamela, dando um vermelho ao vestido verde que aumentava de volume com constancia macabra.
Os que estavam ali ouviram o som do bumbo do demônio estourando, o que acabou acordando o tarol da revolta dentro de Dimitri, que com olhos mareados sente uma dor e um arrepio estranho daqueles quando se está com o corpo muito frio, e vem da verdade um calor súbito que eriça os pêlos.
Agaicha-se da maneira mais desajeitada que pode encontrar, e pensa em abraçar o corpo da menina que falesce olhando para ele com os olhos de criança até transbordado com as lágrimas de quem acaba de nascer...enquanto que o olhar de Dimitri apenas responde com as lágrimas de quem acaba de nascer, crescer, se reproduzir e morrer...o Sol aos poucos vai desistindo, pessoas se aglomeram...Pamela fecha seus olhos, Dimitri fica cego.

Começa a chover, chamada chuva de verão.

Mas em uma das esquinas da Voluntários da Pátria, bem perto do Estação Botafogo, ele avista um
Rapaz correndo, Dimitri faz a força de 347 homens para se levantar...quando tem a impressão de ter visto Pamela abrindo os olhos.
Imediatamente, olha para ela e perde o assassino de vista...apenas consegue se recordar de um fator...o uniforme, o assassino usava o uniforme dos vendedores de cartão C & A.

Dimitri passa o resto da semana recluso, até que resolve fazer justiça.
Vai até botafogo, a chuva lambe a todos.
Dimitri abre seu guarda chuva, bem perto de uma corja de vendedores de cartão C&A e espera que algum deles venha lhe prestar utilidade,talvez por habilidade do anjo da guarda deles, nenhum foi até Dimitri, então ele sem nem ao menos respirar resolveu chamar um...

-Ei ,cartão C&A?

Sendo muito provavelmente a única pessoa no mundo que já requisitou os serviços desta gente, Dimitri foi olhado com estranhamento por algumas pessoas que andavam correndo com pastas na cabeça.
Gentilmente, o sinistro homem abre o guarda chuva e exibe um enorme sorriso para o vendedor.
Que não faz finta e vai de encontro ao destino ali bem perto do metrô.
Na cabeça de Dimitri ,alguns dos nobres acordes de “I’ve lost the track of the world” do Mahler que ele tinha acabado de ouvir no metrô( onde mais se ouve Mahler?).
Dimitri leva o franzino rapaz que tinha o cabelo toscamente pintado de amarelo, mesmo sendo negro e o lança na parede e pergunta:

-Por que mataram Pamela?!

O rapaz de início não fazia idéia de quem era Pamela, então Dimitri precisou detalharbem entre um murro e outro.
Ele disse que como ela tinha sido a milhonésima pessoa a recusar os serviços deles, numa rua onde passam uma média de um milhão de pessoas por dia, eles apenas estavam seguindo uma espécie de professia que diz que este indivíduo, que completasse esta marca,teria que viver a próxima vida como alguém que necessita demais do cartão C&A, ou seja ,a pessoa que eles mais gostariam de encontrar.

Não sei bem, se a esperança do garoto incluia sentasatez da parte de Dimitri, oque obviamente estava longe de acontecer...
Ao ouvir isto, Dimitri não pensou novamente e meteu a mão no bolso em busca de qualquer coisa que pudesse ferir aquele verme, quando encontrou apenas suas balas de leite, e então Dimitri enfiou as balas na boca do sujeito até que ele se asfixiasse intopindo sua garganta com elas ,e faz isto até hoje, com diferentes vendedores de cartão C&A,tendo até já matado o assassino, mas não parado desde então.

Alguns vendedores de cartão C&A, dizem que é apenas uma lenda urbana, já outros certamente acreditam,mas por via das dúvidas nenhum deles deixa que você o chame e sim vai direto a você antes que você pense nisso...pois segundo eles, a única pessoa que já requisitou o trabalho deles foi o homem do guarda chuva.

Fim.

2006-09-13T22:25:00.000-07:00

– para ana c. ou caio f. ou alice s. –

(cansado de ouvir os mesmos acordes dissonantes
repetidos ad eternum) saio pela rua da constituição
dancing in the dark uma melodia inexistente;
tropeço em mendigos, fios e meio-fios de uma
praça tiradentes demais; caio de cara na lua
refletida numa poça rala; ergo-me claudicante
no negrume dessa noite-breu e deito meu corpo
vertical sobre um poste diagonal demais
esperando all night long um ônibus que
tá na cara que não vai passar que tá na cara
que não vai passar que tá na cara que não vai passar que
passou, filho da puta, rápido demais
pra minha retina cansada dessa rotina
de steinhaeger com cerveja.

+

(palíndromo-nonsense:
ator, o tarol o rato rota)

2006-09-10T11:00:00.000-07:00

...quero antes de qualquer... coisa... me deculpar pela ausência de postagens... posto que não postei... nas últimas semanas... houve uma divergência de idéias entre a minha senha e meu login... mas águas passadas já pasaram e não passarão mais... nunca mais... sempre.

Batacotô

O processo criativo se embasa nos alicerces da vida, mas há uma pergunta que não concente, portanto não cala: Qual estilo de linguagem deve ser adotado, referencial ou poético?

Deglutido da cama por bruscos movimentos, despertei com a certeza de que “hoje” conheceria a mulher da minha vida e a consciência deixou-me reparar que seu nome seria Valeuska. Que coisa horrível! Ainda tenho dificuldade de entender de onde surgem as coisas e para onde elas caminham, inclusive eu. Sinto vontade de escrachar tudo que faço, por exemplo, meu Tatu tem 42 anos e ainda anda de ônibus. Apesar de não aparentar, a realidade paralela existe.

Com medo de me perder na volúpia de novos acontecimentos, resolvi voltar ao cotidiano e comecei meu dia da melhor forma possível, uma bela cagada. A última pingada me fez lembrar a profunda afeição que nutro pelo terno cinza-pinguelo que vovô Osório me deu de aniversário e imbuído desse nobre sentimento, escolhi minha calça laranja. Ao pentear o cabelo e escovar os dentes, notei que meu tatu já lia o jornal na cozinha.

Distraído em pensamentos, quase me cortei com a navalha ao fazer a barba, deu vontade de deixar meu tatu tomar café junto comigo. Ah, que besteira, vou pra cozinha.

- E aí? Alguma novidade no jornal?

- Não, nada demais, tudo como sempre esteve.

- Preparou as Alfombras ao leite?

- Não prefere ovo?

- Senta aqui comigo e vamos tomar café – Esse convite provocou nele um espanto extraordinário.

- Ora, mas por essa eu não esperava, depois de 42 anos de uma vida totalmente dedicada ao seu lado e por esses anos todos longe da minha mãe e do meu pai, você pela primeira vez me convida para desjejuar. Que espírito generoso.

- Hepudih, porque ovo, você não foi pegar as alfombras?

- Você já parou pra pensar que eu já tenho 42 anos, dou aula de sociologia na UFF, ganho três mil reais por mês, mais que qualquer jornalista, e ainda tenho de ir à faculdade de ônibus, pois não deixas que eu tenha um carro?

- Deixa de ser mal agradecido, eu estou te mimando demais menino! Se continuar assim, vou cortar o dinheiro do ônibus de volta, vai ter que voltar andando pra casa!

- Ah, então deixa pelo menos eu trazer a Luiza aqui pra assistirmos a um filme.

- Não, você sabe que eu não gosto de sapos, eles não são confiáveis.

- Por favor!

- Não...

E disso se aprende... as alamedas da vida se estão para com os outros como a vida está pra todos os meus eus... os de dentro e os de fora. Com o consentimento e a força das estruturações altivas do saber.

2006-09-08T21:18:00.000-07:00

à noite

, na ruela que divide o nosso prédio do da frente, uma nevoa espessa cobre tudo, transbordando pela via principal até a praia e o porto. eu me debruço na janela e consigo ver uma garota passeando pela rua lá embaixo. ela usa um vestido longo, verde ou azul. não consigo ver direito. acompanho seus passos até ela sumir na nevoa escura da alameda. alguns segundos depois, ela reaparece sob a luz do píer e caminha lentamente pelas tábuas de madeira. com a teve ligada na sala, não consigo ouvir o barulho do seu corpo caindo no mar. minha mulher me chama pra mudar o sofá de lugar e fala pra eu parar de incomodar os fantasmas.

2006-09-07T19:04:00.000-07:00

Manifesto Terceiro-anista

" Sobre o horror de ter a mente demolida"

Redijo. Mesmo sabendo ser esta uma atitude impune, impulsiva e completamente contestável em todos os mais amplos sentidos da coisa.
Talvez o motivo principal desta escrita seja justamente este...o saber futuro que o arrependimento me visitará.
Entretanto, entretantos, não pude ser forte o bastante para desviar para as cucuias a inspiração que germinava e invadia minhas temporas ,para uns feito erva-daninha, para outros feito belas margaridas mas para os dois indubitavelmente regadas tanto pela minha tempestade interna, quanto pela água da chuva que descia já prevendo se enrolarem pelos meus fios de cabelo.
Em suma, escrevo neste momento em que não devia está-lo fazendo, mas o que posso fazer se o pulso do mundo, as vibrações da rotação da Terra e o barulho frio do vento fazem minhas veias me lançarem caminho ao infinito através de minha leve e ingênua bruzundanga de um desesseteanos qualquer que infelizmente sou?
Não sei como fugir desta vontade magna de congelar cada momento e acrescentar detalhes que muitas vezes eu não vi na hora ( e talvez nunca visse se não resolvesse tornar a história mais interessante).
Para os que não compreenderam porque de ser tão marginal este texto, eu explico sem delongas.
O fato é que eu deveria estar estudando!
Deveria seguir aquele mundo de sempre e tentar entendê-lo.
Tentar viver aquela realidade que me encaixaram há muitos anos atrás, e que com os anos passando, só denotam o quanto é impossível fazer o que foi feito ,e ter aguentado todos estes anos temendo esta realidade frágil e cada vez mais frágil ás realidades que realmente imperam.

... Quatro paredes...quadro negro,giz,muitos parecidos e nenhum semelhante,professor e no topo de tudo um relógio que gira para trás...

Hoje, pela primeira vez, se esclaresceu como tudo isso é frágil...

Não que eu nunca houvesse notado, apenas notei de alma inteira ...eu sentia um pouco disto nas violentas aulas de matemática , mas depois de me ausentar de uma prova em branco que só fez enegrescer minha mente foi que tudo fez sentido.

Botei o primeiro pé para fora do cárcere, e logo de início me veio em torno da cintura o abraço do mundo, e num estupro violento todo o universo sem paredes intupiu minha cabeça...
De súbito uma vontade louca de jogar chadrez com os aposentados da praça Saens Peña, de conversar com cada trabalhador em cada ônibus,de saudar idiotamente cada criança de colo e de fumar diversas donas de casa até me sentir com vontade de faxinar...

Num só segundo,eu tinha milhares de pessoas para me importar, de amigos e conhecidos a inimigos e desconhecidos, todos eles me importavam...tudo me importava, era uma questão de preferência...

__Prefiro o Doce da goiaba ao Doce de goiaba!__

Prefiro sentir o original pulsando vivo em cada rua,avenida,alameda, ao invés de ouvir histórias pré-fabricadas sobre ele.

Descobri que o meu maior problema, é que eu quero o mundo!

...e isso ninguém no cárcere jamais me ofereceu diretamente...

Tudo isso parece tão mais convidativo, parece mais interessante viver, para viver!
E não, parar de viver para aprender a viver e depois sim poder viver.

Se escrevo este texto, é mais do que por qualquer coisa pela arte da contra-mão, é por saber que estou traindo minhas convicções e indo pelo caminho mais fácil...
Pelo prazer enorme de estar errado !
E quando escrevo ditocujo meu livro de química fica aberto como quem quer me ensinar qualquer daquelas coisas terríveis que tão bem vão me fazer...

...é pelo ódio de não entender!
...é pelo ódio da atual condição!
...é pelo ódio da falta de escapatória!
...é pelo ódio do baixo teor artístico deste texto que eu troquei pela química!

Ou simplesmente...

Pelo prazer de estar errado!

2006-09-07T09:58:00.000-07:00

Você vai sair do cinema outra pessoa

Cinco indicações ao Oscar. Três Globos de Ouro, incluindo melhor trilha. Você vai sair do cinema outra pessoa, dizia o cartaz. Fui ver. O filme era banal, aquela velha história envolvendo piadas, explosões, casais se beijando em uma alameda escura e uma ou duas doenças crônicas. Eu devia ter confiado nos dizeres do cartaz. Ao sair do cinema Leblon, me olhei no espelho e vi um sujeito gordo e barbado, que usava um paletó xadrez. Não demorei a perceber que eu tinha saído do cinema outra pessoa: estava bem mais baixo, tinha ganhado uns 20 quilos, uma espessa barba ruiva e um leve ar de louco. Senti um volume no bolso da calça e tirei de lá um maço de cigarros, um bipe (um bipe!) e uma carteira. Abri a carteira em busca de algo que me identificasse e achei um passaporte húngaro. Zenaj Trojtsek. Esse parecia ser o meu nome. Não achei nem bom nem ruim. Só achei que podia ter saído do cinema uns 5 centímetros mais alto.

2006-09-04T05:26:00.000-07:00

ESSA SEMANA EU FIZ QUESTÃO DE POSTAR DUAS VEZES JÁ QUE, NA SEMANA PASSADA, NÃO TIVE TEMPO PARA ATUALIZAR.

Salamandra.

Giravam pastos, flores de cortiça e aventais. Giravam carros, escapamentos e motores à diesel. Giravam descasos, aviões de papel, cartéis e máfias. Giravam senhoras de bengala, poemas solitários e livros de quinhentas páginas. Giravam Mônicas.
Giravam móveis, vasos sanitários e ouro de tolo. Giravam cirandas de romarias, vento matinal e rodas da fortuna. Giravam borracheiros, calendários e bebês obesos. Giravam flautas, estradas e pesadelos.Girava o telefone da menina da festa e a luminária em cima da mesa. Giravam certos pássaros australianos, garçonetes búlgaras e irlandas despedaçadas. Girava o céu, a noite e o cheiro de cachorro molhado.
Giravam milharais incendiados, filmes de terror e shows da off-broadway. Giravam velhinhas de ponto-cruz, urubus e centro-avantes. Giravam times inteiros. Giravam banheiros públicos, prostitutas e o tráfico por detrás da rua. Giravam Alices dos plantões das 9h. Girava o mundo.
Giravam padres, homens de fraque, arte e capim. Girava o caos, o cosmos e homens de lata. Giravam exércitos inteiros e espíritos desencarnados. Coisas novas giravam também.
Giravam fundos de poço, flocos de neve e pastilhas de menta. Giravam balas de açucar, pedaços de canela e restos de pequenas folhas. Giravam dias de verão. Girava o verão, o graveto e o cangaceiro. Girava o boi. Giravam cadernetas, canetas esferográficas e filósofos desinteressados. Giravam moscas, açougueiros e dinheiro fácil. Giravam labradores, raposas e fios da operadora telefônica mais próxima.
Giravam gravatas e a alameda. Girava o pombo, a morsa e o carpinteiro. Girava a mesa. Girava o whiskey, a chave de fenda e o martelo medieval na parede do quarto que girava. Giravam colheres de chá e lenços tailandeses. Giravam xícaras de café e ventiladores barulhentos. Giravam tetos, chão, sapatos e nós.

Giravam emblemáticos, simbólicos, rótulos de garrafas envelhecidas; bonecas de porcelana.

Girava o outono, a lama e o guarda-chuva com cheiro de guardado. Giravam pastas, documentos importantes e maletas estufadas.
Giravam botões. Giravam círculos de fogo, fogos de artifício e laboratórios. Giravam contas bancárias, lendas, comunistas desesperados e amores perdidos. Giravam despertadores, senhores de engenho e dinossauros. Girava o isqueiro de papel e a labareda de azulidades. Giravam tabuleiros de gamão, prefeituras e romances. Giravam cinzeiros, trombones e rodas de samba. Girava o gelo no paletó. Giravam saias, meninas azuis e senhoras inglesas. Giravam fotografias.

Girava Marcela. E uma possível flor, girava também.

Giravam rolos de filmes, câmeras e ações. Giravam cabos de guerra, fundos de tigela e panelas de pressão. Giravam discos do Frank Sinatra, tratados alquímicos e palcos de cabarés. Giravam obras de arte, dentes de leite e cobras venenosas.
Giravam arbustos, maldições e mandingas de amor. Giravam rezas, missas e a catapora instantânea. Giravam flores do mal. Giravam sentidos, sentimentos e cores primárias.

Giravam instantes de insatisfação. Girava o excesso e a obrigação.

Girava o moinho de vento, a carne assada com batata e a bandeja com aspargos. As taças de vinho, giravam também. A vó girava. Giravam girafas e girassóis. Girava o legume, a água e a bondade. Girava a maldade. Giravam gritos e acidentes. Giravam caminhões e ribanceiras do interior de Minas. Giravam meninas bonitas.

Rodrigo Arruda girava também.

Giravam aeroplanos, piões e botinas de chuva. Giravam trapezistas, leões e bailarinas desamparadas. Girava o tempo. Giravam agulhas. Giravam casas, gatinhos e revistas.
Girava a gravidade negativa, a sorte, o revés... Girava o medo da morte.

Girava pálido, emudecido e giratório, o menino que de tanto girar ficou tonto.

2006-09-04T05:10:00.000-07:00

Fumaça.
(CALOTA)
TEXTO DE SEMANA PASSADA.

Não a conheci num banco, à margem de um canal, de um dos canais, pois nessa cidade tem dois, mas eu nunca soube qual era qual. Era um banco muito bem situado, encostado num monte de terra e de detritos endurecidos, de modo que minha retaguarda ficava coberta. Meus flancos também, parcialmente, graças a duas árvores veneráveis e, mais do que isso, mortas, que protegiam o banco dos dois lados. Eram sem dúvida essas árvores que, um dia em que tremulavam com toda sua folhagem, tinham sugerido a alguém a idéia de um banco.

Quais as palavras?

É como se ela não se importasse com vírgulas, pontos ou animais de estimação. Ainda creio, e durante anos pude crer, que esboços são desculpas. E isso não importa. Mais duas vezes.

Dez.

Ela era uma gigante de poucos versos, uma jovem momentânea. Momentos divertida, momentos deprimentes. Em alguns outros momentos, também deprimente... Isso dependia da umidade do ar. Ainda deve depender.
É como uma velha poltrona já conhecida; digo, aconchegar-se em pequenas criaturas de cabelos dinâmicos e sorrisos dentuços. Eu me lembrava do seu perfume até pouco tempo atrás. Era uma mistura de pontapés, uns atrás dos outros. Cada qual é cada qual e seus olhos manchavam o ambiente: o esquerdo era grotesco (não o bastante), o direito era angelical. O esquerdo perguntava e o direito fingia responder.

Os pedestres não se importavam muito.

Isso acontece, e disso eu sei. Com ela era mais fácil. É como se estivéssemos em união, como uma só pessoa que não aguenta mais colecionar trovões e acumular pontos de armário. Ela tornava-se a cada passo mais vulnerável quando se metia na minha caixa e insistia em seguir seus instintos-cena. Pra mim. E não pro outro. Ao revelar-me as pontas dos cabelos, me dava remorso. Focava instantes normais e me dizia que tudo iria passar. Como passou.

Eu deveria tê-la acreditado.

Naqueles momentos de correria, percebíamos calados seu esforço por existir. Resguardada. Uma banda feita de palavras mortas e nada românticas embolava-se por ali. Sem nenhum sentido, também. Aquilo se sucedia de forma catastrófica e eu já previa que meus charutos se encharcariam, impossíveis de se fumar. Não gosto de lembrá-la frágil. Nem fragilidade seria. Isso dependeria das flores, as flores que ela mesma arrancou da terra, duas ou três. Sem nenhuma paciência.

Ontem. Amanhã. Agora mesmo. Um bando de corvos sobrevoa nossas cabeças.

Me faço esquecer dos nomes das flores; rosarigas, marochas. Gosto de descasos. Eu e o meu picadeiro cinza tão sem nome. Me sinto viril e capaz hoje em dia. Verdade. Eu posso dizer isso aos berros. Não que alguém iria ligar, mas... Por charme. Gosto de charme. É bom. Charme. Repetir. Me sinto charmosa. Já não sei se falo dela ou de mim. Olá. Minha cabeça pende hoje para um lado: blues, jazz e cigarrinhos. Dois idiotas. Eu sei de tudo isso.Encontro-me só após aquilo que se passou. Às vezes me pergunto se tudo isso não foi invenção. É claro que foi, porra. Como pude me esquecer? No entanto, minha imagem ainda me parece presa, ligada à meu reflexo abatido, correndo, andando, dormindo ou dormindo. Isso é só mágica. Truque de calota de caminhão. Quase isso. Carroceria de caminhão. Não preciso provar nada, afinal, não tenho mais 16 anos.

Vejo travestis cruzando a praça. Que janela. Que sorte a minha.

2006-09-01T20:25:00.000-07:00

Projecto.

(para a minha sereia, presa em baixo do gelo fino do lago.)

1 Cinco primeiros versos para poemas sobre neve.

1.1 neveneveneveneveneno.
1.2 as pernas e os pezinhos congelados
1.3 numa tarde em Katmandu, tu soltastes
1.4 gozai, deus.
1.5 rasguei as cartas que você não me mandou

2 Quatro versos finais para poemas sobre neve.

2.1 sob o sol, até você derreter.
2.2 e nunca mais abri a geladeira.
2.3 minhas pupilas, calotas polares derretendo a noite.
2.4 cai.

3 Três metáforas possíveis para neve.

3.1 caspa divina
3.2 chuva de marfim
3.3 idéia do branco, com peso
3.3.1 Em inglês, uma variação interessante: blank spot

2006-09-01T08:00:00.000-07:00

SUPRINDO NECESSIDADES.

Em nome dos meus companheiros que devido a problemas não conseguiram postar, tento humildemente suprir a necessidade dos que gostam de ler este blog com um texto extra...

Especificidade.

Podia falar da minha vida inteira, mas escolhi um só momento
Podia falar de quaisquer das mulheres que amei, mas escolhi você
Podia falar as partes exuberantes e arrogantes de teu corpo,mas escolhi teus braços.de todas
Podia falar de como eles se mexem fronte ao vento quando andas ou o quanto que eles fazem força quando você planta bananeiras.
Mas resolvi falar não de quando ou quanto é enluarado quando eles se envolvem em meu corpo estranheforme, mas quando ou quanto foi enluarado quando eles se envolveram em meu corpo estranheforme.

Podia falar sobre os seus carinhos e beijinhos, mas escolhi aquele abraço.
Podia falar do quanto te amo, mas escolhi aquele abraço.
Podia falar do céu que cai , mas escolhi o teu abraço.
Podia falar de qualquer corpo cósmico que olhavam nossos corpos cósmicos , mas escolhi a Lua, que me sorriu com o teu abraço.

Podia falar das paredes do quarto que desmoronavam e depois se dissolveram e viraram pipoca, meus brinquedos que riam como teus belos ombros de moça.Ou a insandecida vontade de te envolver com tanta gana que transformaria você e mim.Ou a fome africana que eu senti nas narinas ao respirar o teu perfume.
Podia perder tempo lhe dizendo quem eu realmente sou, mas prefiri dizer o que eu poderia ser...poderia ser.

Poderia ser morto envolto em teus galhos, Poderia ser foguete e nos desvenciliar do chão, Poderia ser qualquer coisa e depois de sentir sua mão se despedindo das minhas costas...eu finalmente sou.Mas não, preferi não falar do ódio que suga meus olhos quando sei que oferece maior vontade de carinhos e beijinhos á outros, mesmo quando eu ,você e aLua sabendo que eles não são dignos

.Podia falar do quão em casa me sinto refletido nos teus olhos...mas isso é assunto para outros desabafos.
Podia falar do quão repentino podem se tornar 22h de abraço teu.
Podia tentar explicar que minha alma fica maculada em saber que apesar de teu abraço ser tudo o que tenho, será para sempre tudo o que de ti terei.Mas resolvi que só quero lembrar sonhante do dia em que nossas almas eram placas tectônicas não ligando para as consequências catastróficas do momento.

Preferi falar daquele abraço , e me condene quem quiser!
Podia falar que a maioria de teus outros abraços ( quissa melhores) não são dedicados a mim.
Podia falar que a minha morte e ruína vai tomar isto como base filosófica para seguir com sua existência.Mas quiz transcender das dores como fiz da vez em que me abraçou e me fez sentir como se o mundo fosse derreter naquele momento.

Podia falar que teve muito mais significado para mim , do que para mim ou para você, ou para eu e você.
____ Podia falar que na verdade eu não te amo!
Diversos são os motivos para que eu escrevesse outros poemas, mas preferiria não saber escrever a não saber abraçar.Antes teu abraço do que a sorte, antes teu afeto do que o mundo, antes teu perfume do que a vida, antes o teu ombro do que a propria Lua.( que não tem ombro)Mas não qualquer abraço teu, nem qualquer afeto, ou qualquer perfume nem mesmo qulaquer ombro.
Quero aquele abraço mais do que o melhor dos abraços que puderes produzir, quero aquele afeto mais do que qualquer outro que pudesse imaginar em algum dia conservar por um leguelhé, quero aquele perfume mais do que toda a festa de aromas regente no éden , e quanto ao ombro ...eu quero o teu esquerdo, que foi o que me sorriu naquela noite.

Podia desejar todas as expressões que já te vi fazendo, mas tenho ganas maiores de uma só , a que costurou-se em sua face no momento em que nos soltamos...você parecia querer mais.
Podia te pedir perdão por não saber amar e te amar tanto...acho que te amo mal.
Podia engolir minhas dores em garganta petrificada de mortal emberbe em um vão...um vão enorme.
Podia tentar entender, por que a Lua?Mas resolvi dar aulas a mim...resolvi morrer...resolvi chorar.

2006-09-01T07:42:00.000-07:00

Canção da Calota Polar

A partir da partida da parte mais cipante do eu, esmaeceu-se minha visão.
Andava eu nos becos ,mesmo estando parado, apenas em poucos pedaços, eu inteiro era poucos pedaços sem minha parte mais querida e a cada dia eu era menos e lá pra quinta- feira eu já era sete nonos do que eu costumava ser e nove desesseteavos do que eu teimava em tolamente esbravejar que era.
Desafiei a gravidade da gravidade e forcei andar sem minhas pernas.
Iceberg.
Fria calota dos polos.
Clanck!!
Minha parte se soltou de mim e foi boiando para longe do mais tolo dos icebergs ; gelado, fixo em bases ditas sólidas ,mas que fácilmente podem rachar-se e converter-se em líquido, o líquido frio que foi levando meu enorme e mais estimado pedaço de gelo pelos mares gélidos que rumam lugar nenhum e me deixando cada vez mais desprotegido do Sol quente que só me derretia e me levava a inconscientemente a engrossar o núcleo malévolo de água que só te afastavam do meu peito, meu ódio era correntesa...eu te conduzindo para longe de mim.
Se só um abraço fosse sufisciente, Plutão ainda seria um planeta, mas minha índole pede todos os abraços do mundo que você puder e os que não puder também.
Quero te colar novamente,pedaço de mim,vou ingeri-lo feito doga ilícita que faz minha alma estar anormalmente delirante por estar finalmente normal.

2006-08-28T07:53:00.000-07:00

Perdão.

"Não tive tempo para escrever".

2006-08-26T04:28:00.000-07:00

pa(r)to.

O sinal muda pra vermelho e eu me lembro de que estou levando a minha mulher no medico pela quinta vez no mês. Devíamos estar indo de ônibus para economizar alguns trocados, já que o médico custa uma fortuna.
O doutor nos recebe com um sorriso e um bigode firme, fala com uma doçura incerta que seremos os felizes pais de um pato. Minha mulher mal pode conter as lágrimas. Eu penso em se será menino ou menina.

As semanas seguintes decorrem entre pesquisas em enciclopédias e livros de ornitologia. Enfim concordamos com Donaldo, se for pato, e Luiza, se for pata. Aprendo palavras como ovovivíparo e anseriforme e explico para as visitas a diferença entre um pato-real e um pato-ferrão. Escuto minha mulher repetindo para as amigas que será um parto tranqüilo, pois o ovo não é maior do que um punho fechado.

Hoje as contrações estão muito fortes e nós percebemos que o bebe vai nascer. A mala já esta pronta e enquanto descemos no elevador tudo o que penso é em pegar um ônibus e economizar alguns trocados.

2006-08-24T18:00:00.000-07:00

...é só por isso que eu não ouço mais samba.

Mi bemol.
De repente.
Mi bemol.

Assim sem explicações maiores, toda aquela noite era tocada em Mi bemol, e arrastava a madrugada leve e glamurosa como as madrugadas se arrastam pelos becos da boemia, e pelos becos dos corações maltrapilhos.
Pintores,paredes , van goghs.
Farmacêuticos, farmácias,donenças.
Tudo sem exceção soava Mi bemol.
As falas , conversas, lamentos.
Mi bemol,Mi bemol, Mi bemol.
Que amarga surpresa do mundo se Mi bemol tem gosto de tristeza , melancolia e neblinas em geral.

O grupo de música que tocava, não conseguiu seguir...deram espaço aos sambas de uma só nota que preenchiam o salão dos sorrisos que se costuraram como que ao acaso no rosto de algumas pessoas assim que os primeiros batuques se fizeram presentes...

A certa altura ,virei me a um sujeito que me era um ombro gigantesco e apenas disse que gostaria de nascer sem coração, pra ver se assim resolvia os problemas...falei isto em Mi bemol como não poderia diferente ser naquela maldita madrugada unínota.

Ele entendeu me como sempre, só que desta vez em Mi bemol.
Sambas e mais sambas...
Até que como do fundo de uma alma lamaçenta e podre , a visão rasga meus olhos e faz com que minha saliva desça rascante e quase que pelos olhos.
Era uma daquelas em que se sente que se fossemos ovíparos, exerceriamos esta função pela boca.

A morena sambava...em Sol Menor.
Como se isto fosse correto,bem talvez pra ela fosse mas nunca seria para mim um escravo das tendências totalitaristas do Mi bemol.
Todos em Mi bemol, por que ela sambaria de forma tão Sol menor se mesmo a música que embalava seu corpo estava em Mi bemol, se eu estava em Mi bemol...se a minha dor agora tocava um Mi bemol, o mais rígido e duro já pensado por qualquer piano...se é que piano pensa e não só obedesce a dedos.
O Sol Menor, somado ao Mi bemol constituiram a canção mais triste que existia e que era ritmizada pelo toque insistente do meu coração...que já deveria ter entendido a muito tempo que a música que ele toca a ninguém agrada.
Entender que o batuque que meu peito faz, jamais alcançará a beleza de um samba... e que talvez por isso deveria parar de insistir e silenciar-me um dia.
Talvez eu devesse cancelar o samba penso eu ao ouvir a canção cheia de pesar que as patadas no chão da morena lançam diretamente ao meu peito fazendo as poeiras do mundo se elevarem...não só as do mundo como as minhas prórpias poeiras.

Tremo.

Ela nunca olhou para mim, e sobre todas as palavras que eu já tenha lhe dito, nenhuma delas realmente foi entendida já que eu falei em Mi bemol e toda a vida a Morena sempre se declarou Sol sustenido e agora depois de tanto me acostumado com o sustenido dela, ela me samba em Sol menor...

Nossa união só poderia resultar no samba mais triste e insólito de todos, somos notas com baixa harmoniosidade, e mesmo que encaichando num contexto, meu peito toca um samba diferente do dela.
Vou deixar que ela se guie pelo seu samba desagradável...
Quando cantarem- no perto de mim eu tapo os ouvidos.

Não ouçam meu samba!

FIM

2006-08-23T16:54:00.000-07:00

SOBRE MEU GATO

PUTA QUE O PARIU
MEU GATO PÔS UM OVO
MEU GATO NÃO É OVÍPARO
EU PERDI A RIMA
E A HORA DE POSTAR NO BLOG

2006-08-22T16:33:00.000-07:00

Olá amigos leitores.
São 20:28.
Primeiramente gostaria de me desculpar por não ter postado na semana passada. Não consegui por causa da demanda de trabalho: estou lançando o filme O MAIOR AMOR DO MUNDO e a carga de trabalho tem sido alta. Também não vou usar a palvra da semana pois não consegui lê-la do meu Macintosh. Nesse momento estou sentado à janela de um hotel em Salvador de frente para o mar sem pescadores ou jangadas. Ainda não sei postar fotos, senão as postaria em lugar de rápidas palavras. Conheci o Pelourinho e comi muito bem. Como todo turista, comprei colares dos filhos de Gandhi de negros, os mesmos que construiram todas aquelas igrejas. Foi uma passagem rápida, amanhã já embarco para Brasília para mais uma pré-estréia do filme.
Ontem estive em Recife, falei com a madrasta do Queiroga mas nem ela e nem o pai dele puderam ir. Soube pelo Wilker que o avô do Rafa, Luís Queiroga, era uma grande comediante do Recife. Não é a toa que o cara é assim, tá no sangue. Fiquei muito feliz de termos ganho o prêmio no Noites Cômicas no domingo que se passou, depois da nossa fraca apresentação de sábado. Engraçado a minha relação com esse cara... As vezes acho que somos muito diferentes, outras vezes bem parecidos, mas o fato é que somos realmente muito diferentes mesmo.
Antes de embarcar no Galeão me chamou atenção um engraxate pequeno, negro. Pena que não sei postar foto, pois tirei uma foto dele até ver e ficar puto comigo. Depois, me explicou que semana passada um reporter tirou foto deles no jornal colocou na manchete: "menores infratores trabalham no aeroporto". Questiona: " Que infração que eu to fazendo?". Eu sinceramente não sei, não posso responder, só digo o que me motivou a tirar a foto dele: vê-lo tão pequeno diante das pessoas e da arquitetura, e ao mesmo tempo tão grande, de rosto e fala grave. Ofereco-lhe o café da manhã, onde me explica que naquele dia é seu aniversário, mas que não anda com a carteira de identidade pois já rodou uma vez com ela e se pegarem ele de novo vai pro Padre Severino e a mãe presa. Quando ele me conta essas histórias, só lembro do aniversário quando ele já foi embora com a barriga menos vazia. Conto também da minha tataravó, escrava; dos meus bisavós, índios; tentando diminuir a fronteira entre nós dois, e até tenho êxito por alguns minutos. Até ele ir embora.
Amanhã vou a Brasília. Estou conhecendo o Brasil de cima e percebo o quanto ainda somos vulneráveis a nós mesmos. País abandonado, desabitado, que obrigou e obriga a população rural a migrar para o meio urbano para virar engraxate, marceneiro, ladrão.
Décadas atrás, oitenta por cento da população vivia no campo. Hoje é contrário. O meio escasso, roubado do povo original e dos mestiços que resultaram da combinação com o dominador, obrigam populações a migrarem para outro meio que o ameaça ainda mais com a falta de emprego, com a Força-Tarefa Nacional e com o Exército nas ruas.
Toca o telefone, e lá vou eu para mais uma pré-estréia bem sucedida dO MAIOR AMOR DO MUNDO.
Mas nem venha com essa de que Deus é Brasileiro!

2006-08-21T06:14:00.000-07:00

Sim.

Sim. Na tal rua de sempre, como de hábito, caminhava contida pela manhã, a Sra. Ovovípara.
Ela e suas sacolas. Tantas delas. Incontáveis sacolas. No mesmo compasso de sempre, nas quases-manhãs de domingo, Sra. Ovovípara caminhava vagarosamente até a padaria mais próxima de sua casinha branca e com teto. Pois é importante registrar: havia um teto!
Rugosa, prostrava-se diante do balcão e perguntava com toda a leveza de uma sutil senhora inglesa não-inglesa: "E então? Pareço menos medonha do que sempre?"
Os rapazes riam risos extensos e saborosos. Alguns ficavam com um pouco de dó, é verdade... Mas a velha senhora ajeitava seus cabelos de maneira mimétrica e sorria um sorriso de redenção... E fazia todos se sentirem confortáveis. "Como ela é previsivelmente agradável!" - diziam alguns atendentes vendo-a sair com a sacola de pães, enquadrada pela porta de vidro do estabelecimento.

"Tentemos algo em linha. Algo que não te faça suar tanto."

2006-08-20T10:28:00.000-07:00

De cócoras não durmo

Hoje chorei pensando em ti. Ultimamente tenho sentido vontade de chorar, mas de uma maneira estranha. Quando inspiro, queima. Parece que há uma guerra dentro do meu peito... e algo que eu só saberia chamar de fumaça sobe pela garganta, passa pela boca e nariz e se instala atrás dos olhos criando uma pequena pressão e ardência.
Alguns velhos de pensamento atrasado ousam chamar isso de saudades, mas é maior do que isso, é mais... mais intenso. Já senti saudades antes, não é assim.
É. Eu acho que eu realmente não sei distinguir os sentimentos. Onde já se viu uma pessoa confundir uma mesma sensação com saudade, medo, culpa e amor? Por falar nisso, você quer parar de aparecer no rosto das pessoas, eu não consigo ter uma conversa direito com ninguém que você vem e atrapalha!...
Eu acabei de imaginar você rindo dessa piada... tua risada é tão doce. Cada vez que ouço você rir é como se comece uma uva.
Eu daria tudo pra saber quem você é. U só consigo pensar em sentar do teu lado, segurar na tua mão e olhar o pôr-do-sol; Em ficar horas e horas tentando decifrar a cor dos teus olhos; Em pegar todo o calor do meu corpo e dá-lo para ti. E eu nem te conheço. É muito bom ter um querer irresponsável por alguém. Quero-te como se fosse proibido. Quero-te como se fosse uma utopia. Quero-te como se eu não quisesse.
Você só pode ser de mentira, isso não existe! Eu devia ter uma perda, duzentos e cinqüenta mil kilometros não são perda o suficiente. Todo poeta escreve para expurgar um tonel de amor que carrega consigo e não tem a quem dar...

Não consigo mais escrever...

2006-08-19T06:37:00.000-07:00

senhor, tem algo estranho entre os seus dentes.

Isso é um sonho. Você está usando um longo pano preto que cobre todo o seu corpo. Logo vem o pensamento esse pano preto e velho não combina com o conforto e o calor que eu sinto, seguido por o outro lado desse pano preto e velho é de veludo cor de sangue. Ainda envolto na manta e nos dois pensamentos consecutivos, duas mãos – a relevância do paralelismo entre as mãos e os pensamentos poderia ser uma questão para você, mas não será – deslizam pelos seus ombros e levam o pano para longe.

As duas mãos fazem parte de duas jovens nuas que agora carregam a manta de veludo vermelho embora. Você está nu. A vergonha que você sente parece estar indissociavelmente conectada a idéia de que todos os olhos no salão (você esta num salão) estão focados no seu pau – se você pudesse analisar esse sentimento talvez achasse a idéia absurda, mas você não analisará. Você olha em volta e agora pode deixar a imagem da imagem do seu pau ir embora e se concentrar em entender o que está se passando na mesa central.

Sobre a mesa estão mulheres agachadas de cócoras com seus vestidos levantados. O pensamento são vinte duas vem antes mesmo que você pudesse contar quantas são – coisa que você não fará. A longa mesa de mármore tem todos os lugares ocupados, exceto um, entre duas mulheres que usam máscaras. Você sabe que a cadeira é sua e caminha em direção a ela.

Enquanto caminha, você sabe que está tarde e que em algumas horas seus pais chegarão do cinema. Você olha para o teto e – apesar de não reconhecer os afrescos – sabe se tratar da capela sistina. Você puxa o assento. Uma das mulheres segura o seu braço e a outra pergunta:

Qual é o meu nome?

O pensamento qual é mesmo o código te assusta, pois já te perguntaram a senha na entrada e você não se lembra do que respondeu. Você reconhece as duas mulheres - não pelos seus rostos, mas por uma estar usando uma máscara preta e velha e a outra uma mascara de veludo cor de sangue. Instantaneamente, como reflexo de reconhecê-las, você diz:

Você é coelho.

E você sabe que dizer isso equivale a dizer não sei e que não sei é a resposta correta. A mulher que segurava seu braço, passa a mão entre as suas pernas, mas você não tem coragem de virar e encará-la nos olhos.

Você senta no tampo da privada – você poderia questionar porque que a cadeira não era mais de madeira e acolchoada, mas você não o fará – e repara brevemente na mulher a sua frente, de cócoras sobre a mesa. Esses pratos são como os da casa da minha vó passa por você, seguido por minha vó é feita de porcelana e os dois pensamentos casam perfeitamente. Você volta a prestar atenção na mulher agachada sobre a mesa.

Ela segura o vestido roxo para cima e sua calcinha está algemando seus pés. Você enxerga a racha dela e esse movimento vem associado ao pensamento eu nunca usei essa palavra. Você se sente mal olhando sob o vestido dela e sente que ficar enjoado. Ao invés do enjôo crescer, o seu pau fica duro.

Você se sente envergonhado novamente e tenta esconder o pau segurando-o com ambas as mãos. Mesmo com o barulho dos copos e talheres – todos os copos e talheres estão parados na mesa e se você pudesse se lembrar, perceberia como não havia barulho nenhum; mas você não se lembrará – você sente que todos observam você. A vergonha se transforma em uma espécie de sufocamento e você aperta o seu pau com todas as forças.

Enquanto isso, as mulheres em cima da mesa também fazem força. Você sente que, como num tubo de pasta de dente, você esta espremendo todo interior do seu pau pra fora. Você não olha para baixo da mesa com medo do que vai ver. Em cima da mesa, as mulheres soltam um gemido morno enquanto fazem força. Com medo de sentir um dor aguda quando parar de se apertar, você se concentra em olhar para a racha da mulher a sua frente.

Você não consegue ver mais nada a não ser seu cú.

Você percebe que ela vai

2006-08-18T08:55:00.000-07:00

O Terrível conto de Viana

A lua parecia mais uma explosão , Viana parecia mais uma explosão por si só...
Aparentemente, não tinha corpo, o enorme resto de carne que tinha pendurado em sua alma era realmente temente á gravidade e a cada vez mais, podia sentir e queria não fazê-lo.
Não estava exausto... era exausto já a um longo tempo, sua coluna se envergava, contorcia e ás vezes dava chicotadas em suas costas tentando motivá-lo a trabalhar.
Estava em seu primeiro ano ali, e não estava gostando.
O escritório parecia muito pequeno, e realmente era.
Viana só gostava como se fosse sonho, da hora em que voltava para casa, e aquela era uma daquelas horas, podia voltar para casa agora sob aquela lua explodida.
Pegou seus pertences, colocou numa mochila velha e lançou em suas costas,que doiam.
Todas as pessoas respeitáveis daquela empresa respeitável usavam maletas, Viana apesar de ser respeitável , preferia usar sua mochila verde e ser coringa.
Admirava a noite desde os tempos de jovem onde a mesma simbolizava liberdade.
Mas já hoje não, hoje ela simbolizava liberdade!
O ônibus tremia, como desafiando suas vertebras a não estalarem, mas a vontade delas era tamanha, que não haveria trem que as fizesse desistir de se realizar numa trectrecagem emudecida pelas rajadas de velocidade que o ônibus lançava na noite.
No ônibus, já não havia ninguém, a não ser um sujeito estranho no banco de trás de Viana.
O vento da madrugada, parecia gostoso e seus olhos semi-cerravam por causa dele e das pueiras que as ruas do centro da cidade do Rio de janeiro pareciam conservar com esmero desde o período regencial.
Uma curva, e o sujeito estranho de trás dele se levanta, como que para mostrar que não era tão estranho assim, e o prova com sucesso era só um cara normal , tinha vitiligo e estava torto devido a curva brusca que o ônibus acabara de executar, apesar de normal, não devia ser um cara lá muito inteligente pra se levantar numa curva daquelas.
O ônibus vai diminuindo a velocidade e a noite fica mais quieta, uns mendigos dormem sonhando em se tornarem bêbados, e alguns bêbados gritam um pouco antes de dormirem nas calçadas, se transformando em mendigos que realizaram seus sonhos.
O sujeito estranho desceu do ônibus , que segue agora apenas com Viana e o motorista, era um daqueles ônibus pequenos que não usam cobradores.
Aos poucos, Viana ia percebendo seu apartamento correndo em sua direção, levantou-se e puxou a corda , o coração do motorista devia ter apertado um pouco de solidão e abandono, mas não demonstrou isso e com excesso de profissionalismo, abriu a porta e foi um adeus.
Assim que Viana aterrissou, percebeu o quanto que a gravidade pesava , se se arrastar fosse algo saudável e comum, Viana se arrastaria, pois sempre fora um cara saudável e comum.
Abriu a porta , fechou e foi para seu quarto, deitou-se na cama e sumiu.
Sonhou e sonhou durante algumas poucas horas que pareciam minutos... até que o telefone tocou!!

Suas palpebras sem abrir deram uma pequena reclamada na base do olho, seus braços e mãos fizeram o trabalho sujo de atender o crápula que assassinara seu sonho.

- Alô!

Viana apenas geme algo de volta impaciente, não tem tempo...ainda há tanto a ser sonhado.

- Delgado Viana?

Outro gemido impaciente, agora com os olhos se abrindo.

- Senhor Delgado,o senhor esqueceu alguns dos seus pertences aqui agora pouco, o senhor vem buscar agora,ou é melhor deixar pra lá já que é coisa tão pequena?

Viana basicamente não estava vivo, era por si um estorvo e o esforço que fazia para se manter conscio era digno de aplausos.
Fosse lá onde fosse , ele não iria mesmo levantar da cama para buscar algo pequeno, concorda que o tal pertence fique sobre os cuidados da tal senhora e apenas desaba achando engraçado a mulher ter uma voz que carregava um forte sotaque russo ou alemão ...ele ri , leva sua mão até a base do telefone novamente e de tanto sono que estava, através de seus olhos semi-cerrados, Viana acha alguma coisa estranha na ponta de seus dedos que agora eram um pouco mais frios ou ventilados...algo parecido.
Se entrega ainda embalado pela ressonância do som daquela voz em sua cabeça...

Telefone!!

Parecia mais um trovão!
Viana o leva até a orelha tranquilamente, se sentindo menos pesado do que sempre se sentiu.

- Delgado Viana? Aqui é do consulado...

Viana não entende.

-O consulado da Russia, Delgado Viana aqui de onde o senhor acabou de sair...eu estou ligando só pra avisar que suas é ...como vou dizer suas Gentz...você deixou seu par de Gentz aqui...o senhor vem buscá-lo?

Viana, realmente não entende e se senta.

E se o objetivo desta movimentação foi fazê-lo entender melhor a situação...o efeito foi contrário pois ao tentar se levantar, algo realmente inesperado o cerca...

Viana vai ao chão .
Viana está sem as suas duas pernas!

...

O corpo no chão de cócoras.

Algumas horas passam e uma nova ligação...mas desta vez Viana não pode atender, pois não estava mais lá...a secretária eletrônica apenas exalava o seguinte recado:

- Senhor Delgado Viana, o senhor apenas precisa tomar cuidado pra quando for mergulhar nos seus sonhos para pegar de volta seus pertences...ou você pode acabar se perdendo por lá...abraços Clémer do Balão de Gás!

Fim

2006-08-15T21:11:00.000-07:00

SOBRE A QUARTA DEPRESSIVA
OU
EU NUNCA CONSEGUI FICAR DE CÓCORAS

Eu nunca consegui ficar de cócoras.
Nunca consegui, não... Apenas não consigo permanecer naquela posição durante longo tempo, fico de cócoras durante o mesmo tempo que poderia considerar que vôo, quando dou um salto, ou que durmo, quando pisco os olhos... Todo ser humano tem uma “posição de cócoras”. Uns não escrevem, outros não pintam, alguns não pensam, todos não sabem, ninguém entende.
Eu quero o meu direito de cidadão de ficar chateado por não conseguir ficar de cócoras e não ter que ouvir papinho de que basta eu tentar. E se eu não quiser? E se for suficiente pra mim, nem levantar da cama ou sair de baixo do edredon? Não quero!
E mais, prometo não perturbá-los quando os vir assim... Se os melhores textos, pensamentos, inspirações e paixões, vem quando estamos mal, me deixem assim, pra que eu me sinta um gênio nesses meros segundos em que fico "acocorado"...
Fodam-se os textos engraçados
Foda-se o dinheiro no final do mês
Foda-se o apartamento zoneado
Foda-se nada dar certo
Foda-se a falta de trabalho
Foda-se eu não ter sentimentos
Foda-se a porra toda
Tô triste, tô. Não é fase? Então passa...
Me esqueçam...
Lembrem de mim, apenas naqueles instantes
que consigo ficar de cócoras;
Vôo, quando dou um salto;
Durmo quando pisco os olhos;
ou sou feliz quando vocês me encontram.

2006-08-13T18:01:00.000-07:00

Palhaço.

"Respeitável público,

Um certo dia, um vira-lata aprendeu a andar sobre apenas duas de suas patas e pensou que dessa maneira pudesse ser visto pelos outros cães do bairro como um cachorro bacana. Mas não.
Cuspiram, gargalharam e fizeram meia dúzia de focinhos tortos e palpites idiotas.
Em outro dia, o mesmo vira-lata percebeu que não podia sustentar toda a falência de seus sentimentos e de sua importância, a não ser que pintasse quadros como Monet, escrevesse como Baudelaire ou lambesse o chão como um louco (coisas que nunca foi capaz de realizar). Foi um dia máquina, meio 'assim assim', em que se ouvia o choro do lata-vira lá de lá.
Depois de toda uma desventura tic-tac... No final de sua vida, parado de cócoras na esquina de uma clínica odontólogica, Palhaço - que era o nome do bicho - sentiu-se estranho. Mirou com seus olhos fora das órbitas a calçada azul marinho, os pés aflitos, o pó indiferente e os movimentos que guardam métodos e mais métodos... Pensou algo mole, beijando sua própria pata. Já rígido, agarrou uma bituca de cigarro por entre as pernas e esfriou-se finado num qualquer canto.

Morreu a morte de toda uma raça.

Cães como Palhaço, como devo registrar, não possuem espírito, ou sequer focinhos dignos de pena ou amor. Como Palhaço, vira-latas dessa linhagem possuem apenas a feia carcaça... E uma leve e boba maneira de não conseguirem expressar toda a visão-caleidoscópio de um mundo que não é arte, mas que envolve todos em um grande palco em que, perdidos, inventamos cores e sapatos cada vez mais pontudos.

Incompleto, sigo ao corte."

2006-08-13T15:55:00.000-07:00

Amor em três formas

Um...

É como se na vida eu não fosse mais eu

Tiro conclusões que não são mais minhas

Minha perspectiva mudou

Sou alguém que era o Pedro

Tenho medo do que quero

Tenho medo de querer e não ter

Tenho certeza de que vou ter o que quero

Mas com medo de não conseguir

Não conseguir ser quem sou

Estou apaixonado e não sei por quem

Quero a ela, mas finjo achar que não quero

O medo faz com que eu minta

Pra ser menor a decepção

A decepção...

Dois...

Pedro muito tinha se decepcionado. Na verdade só uma vez, mas muito. Pensando bem, tinha se decepcionado consigo mesmo, por não ter feito como deveria ter feito. É como se tivesse montado um presépio e esquecido o menino Jesus. Na sua história manifestava a falta da atitude que traz a harmonia. Tinha simplesmente encontrado a mulher perfeita, e sem saber o que fazer, cometeu seu maior erro, amou demais. Se deu sem ter retorno. Foi de quem não era dele. Construiu sozinho o maior amor do mundo, e quando não cabia mais dentro dele, quis dividir aquele turbilhão com seu objeto de paixão, que não quis, nem suportaria se quisesse, tanto amor, tanta paixão de uma só vez. A bondade acumulada torna-se castigo. Auto-flagelo. Dor. E a decepção... Se tivesse feito de outra forma. Se tivesse agido naturalmente. Se conseguisse se portar diante dela, respirar diante dela. Se conseguisse existir diante dela teria sido diferente. Teria arrancado risos, carinhos, amor. Foi capaz sozinho, de construir e destruir o maior amor do mundo, sem nem perceber. Agora só resta o tempo...

Três...

Passou muito tempo desde que Pedro viu Maria, pela última vez.

Pensar nela era ação reprimida.

Mas o pensamento não cessava, nem por um dia.

Uma certa felicidade já sorria, queria até se apaixonar de novo.

E ela veio. Ele quis, mas não queria.

Seu peito mais uma vez fervia, mas pela mesma mulher.

E ela, como sempre sem o notar.

E agora... e a decepção.

Deve se entregar? Sentir.

Não saberá ter a naturalidade que não teve.

Dói só de pensar. Na decepção que vai ter, que teve, que não terá.

Amor...

Decepção...

Só...

Algo tem que ser feito.

2006-08-11T19:22:00.000-07:00

do presépio enquanto possibilidade estrutural

Para a minha carmelita

“à noite, a orla de botafogo some
entre o viaduto e as luzes dos carros”
Rafael me disse, mas eu não prestei atenção
por causa do estranho acidente com o cão:

um cara na calçada explicando-se:
“nossa senhora! mas eu nem encostei no seu cachorro.”
“o senhor atropelou ele, moço” ela dizia.
Atrás, três camelôs rindo, cada um com uma
bugiganga diferente na mão. “ai, jesus”
dizia a mulher chorando e se agarrando na bolsa,
já que abraçar o cachorrinho todo ensangüentado
sujaria a sua blusa.

“passou por cima que eu vi” disse uma intrometia.
“fica quieta, sua vaca.” falou o cara.
Rafael checou a hora no celular.
Um rapaz agachou perto da mulher.
“Você quer que eu leve o bicho
pro veterinário?”. Não contive uma risada.
A mulher respondeu. “Está morto, seu burro.”
e olhou enraivecida para o dono do carro –
ele já procurava dentro do porta luvas
o talão de cheques.

Rafael me puxou pelo braço e, enquanto
nos afastávamos, pensei como seria possível
o cão e o homem se parecerem tanto.

2006-08-11T09:10:00.000-07:00

O insenso,
o ouro,
e a mirra do meu presépio literário.( Poemas tolos)

Aderência

Eu tinha um peixe laranja;
Rajado de listras abóbora
Morava num aquário laranja;
Com água cor de abóbora.

A noite ele se empretecia,virava negrura por si
Suas listras também eram raios de noite.
Só se empalidecia perante Jacy.
Que reinava no alto com São Jorge no peito e sangrava o céu com seu sangue preto como maculada por foice.

Meu peixe nadava com o fluxo da água
Ficando sempre da cor do seu lar.
Virando lágrima com a minha mágoa.
Nadava lento carregando meu pesado olhar.

Eu tinha este peixe sem escama;
Soltava bolhas/arroto de amor perfeito.
Se pintava de sonho na minha cama.
Ele era a dor dos momentos belos, ele era o prazer do ar rarefeito.

As noites eram quentes, com ares plácidos e frios.
O peixe correndo metia-se logo a se esquentar.
Olhava pro aquário e parecia vazio.
Seu rosto era tão plácido e frio que sumia no ar.

Foi quando que numa tarde,tudo se inverteu
Na água mais preta o peixe era branco.
E eu não conheci o peixe meu.
Minh’alma pendia,meu peito era manco.

Olhei-o com tristeza,meu peixe gostou!
Olhei-o com estranhesa,meu peixe entendeu!
Dei-lhe comida, teu peito murchou!
Dei-lhe amor ,e meu peixe morreu!

Fim.

Ainda sim pensavasse em Milagres

Apostou que todos eram imprestáveis
Virou suas costas e lá foi Milagres... magérrima.
Trazia a peste para as famílias...
Queimava a janta....
Batia nas filhas.
...E ainda sim pensavasse em Milagres.

Morou anos no meio das pessoas,sendo respeitada apenas quando debutara no bairro.
Menina moça, de pais humildes, foi digna até de uns amigáveis tapas nas costas.
Pobre da gente ,criara um bicho tão carrancudo quanto estranho e que agora ninguém mais gosta.
Fedia.
Só quando ia para rua...tudo para que incomodasse...em casa tomava banho...(cantando) ...e ái de quem reclamasse.
...E ainda sim pensavasse em Milagres.

Furava bolas, matava gatos,cuspia fogo,quebrava pratos.
Rasgava cortinas, derretia parafinas, banhava filhos de fumantes com gasolina.
Tinha um velho porão,onde costumava esconder as crianças recém-nascidas.
Tinha sacas e sacas de feijão que cozinhava pra jogar nas moças mais bem vestidas.
Comprava fiado, roubava galinhas,festejava na casa da família de um sujeito recém assasinado.
...E ainda sim pensavasse em Milagres.

Tocou fogo em famílias, cancelou maravilhas, afundou muitas ilhas.
Fez um pai alcoolisar-se, desmoralizou fulanos, matou beutranos, despejou ciclanos.
Atraiu sangue sugas, apontou várias rugas, despejou várias pugas...
Fez o bairro tremer.
Deu nó em rabo de cavalo, deu mordida em vários calos.
Matou joaninhas, deu laxante ás galinhas...Matou Bem-te-vis!!
Fez o bairro a temer.
Vergonha não tinha...ela fez o que quis.
Desfez o bairro.
...E ainda sim pensavasse em Milagres.

A mulher e as verrugas nos dedos,de tanto apontar pras estrelas.
Apontava e já praguejando, invejosa pelo brilho delas.
...E ainda sim pensavasse em Milagres.

Assistia novelas mexicanas.
...E ainda sim pensavasse em Milagres.

Ao tirar Milagres do Bairro, Deus corrigiu o maior dos seus erros...mais acabou por cometer erro maior, em largar Milagres no mundo.

O dia foi lindo,o vento brilhava ...e Milagres ia com a mudança...
Seguia pronde fosse que seguia, era o caminho contrário da esperança!
Seu enorme nariz se afastava, e nossa felicidade se aproximava.
Descobri até que eu tinha nome, e nada parecido com o apelido humilhante que a desgraçada me dava.
Cada pasto era mais pasto, cada lírio era mais flor...
Cada olho era mais brilho,cada brilho era esplendor
Vaca velha,foste embora...era o ar que se respirava...
Tudo tão maravilhoso, até música se cantava.
A atmosfera quão brilhante quanto um belo vaga-lume enamorado pela flor de lis.
E tudo ficara mais adorável e viveu-se para
sempre feliz.

...E ainda sim pensavasse em Milagres... afinal o povo gosta mesmo é de uma desgraça.

Fim.

A brisa que veio depois do vendaval

Foi a brisa que passou logo depois do vendaval
O terrível terror que me depositou no chão
Foi a insignificância de um sussurro leve
Que me ventou para os cumes das mais altas montanhas de rígidas pedras do areal.

Foi o combate com o invisível o que me cansou
Foi Deus, fui eu.
A pupíla que se escancarou...
O mar branco que se fechou...
No momento mais tônico do meu ser, tornei-me apenas algo para ser ventado.
Joelho ralado...

Meus gestos não obedeciam comando algum que viesse de mim.
Minh’alma pensa não, Me’corpo diz sim...
A falta de equilíbrio é constância opressora.
Se a vida é mar, eu ...pobre onda sem vontade ou querer.
Tomado pela emoção, não mais batalhei , nem mais tentei me erguer...

E eu voava atrás do vendaval e agora era com gentileza...
De todos os meus pés, nenhum tocava o chão.
Eu era limpo...eu ventava, atrás do vendaval...sim eu me lembro.
Lembro-me bem daquela brisa, a brisa que veio depois do vendaval.

2006-08-10T17:21:00.000-07:00

Diário de Melchior

01/08/06

Faz frio por aqui. Há meses que estamos entregues ao descaso, abandonados no porão dessa casa de família. Durante o natal foi aquela festa, todos em volta de gente, nos sentimos parte da casa. Só hoje percebemos como fomos usados. Nós todos, um por um. Por isso, hoje, nesse gélido mês de agosto, o presépio em que vivo é uma fossa. Maria e José não param de discutir relação. Balthazar, muito ansioso, come que nem uma vaca enquanto Gaspar empesteia o ar com seus incensos vagabundos. O menino Jesus, carente que está, apenas faz milagres para chamar atenção.

03/08/06

Nada de novo. Apenas tédio, tédio, tédio. Mentira: à tarde, Gaspar e Balthazar vieram me propor um ménage. Recusei, obviamente. Balthazar voltou a comer seu sanduíche e Gaspar a fabricar miçangas, sua nova ocupação. Não sei como um dia pude me unir a esses dois babacas.

04/08/06

Hoje o menino Jesus me surpreendeu. Durante o lanche, transformou sua água em um liquído rosa e pastoso que ele disse ser danoninho, algo que só seria inventado daqui dois mil anos. Seu pai, enciumado, disse que na idade dele ele costumava fazer muito melhor. Maria duvidou e começou um novo quebra-pau.

07/08/06

O marasmo continua o mesmo. A não ser para Gaspar e Balthazar, que estão se amando todas as noites. E para o menino Jesus, é claro, que hoje de tarde fabricou Chandelle.

10/08/06

Hoje as coisas melhoraram um pouco. Maria me mostrou seu seio esquerdo. José estava nos observando, e, numa crise de ciúmes, deu para Gaspar. Balthazar, enfurecido, deu para o Boi, o que causou a ira do Burro, que relinchava e distribuía coices por todo lado. Um deles atingiu o pastor-flautista, que nada tinha a ver com a história e morreu de coma alcoólico. Jesus apenas batia palmas e comia seu danoninho. Ai, ai. Esse guri ainda vai dar o que falar.